... una por una las palabras al imentan nuest ros complejos exacerbados primero, abundantes y solícitas, las levantamos directamente del
suelo después dinamitamos arrancamos extirpamos (sabíamos que estaban ahí) y hoy aunque nos retuerce la silicosis escarban cualquier fulgor las uñas y los sueños quebrados (creo que por f in ent iendo a los mineros de escudero)
... tengo que dejar de perder el tiempo trasnochando y empezar a trasnochar el tiempo perdido (mil disculpas por el retruécano pero es así)
... enhebrarme en el lomo engripado de la mula del julio que rasca rasca la tumba rasca pero no saca nada saca y rasca rasca la tumba y no hay semillas escondidas (no puede ser fecundo el cadáver de tu país tan ultrajado)
... abre paréntesis figúrese toda la aristocracia adiposa de página de sociales cierra paréntesis otra madrugada y todas las que vienen odiando y cebando nuestra
obediencia (si nos clavaran una lanza en el costado brotaría seguramente el pus de la pleitesía y más de un suspiro por encargue) todavía revolvemos cajones de medias y metáforas sucias comulgando obviedades y confesando nuestra naturaleza en la misa lúbrica de las santas palabras abre paréntesis una mordida más otra mordida y el ruido de carne cruda escondiéndose en las caries cierra paréntesis
... tengo que escribir lamer el óxido de mis nudillos resquebrajar la artrosis rehabilitar la tinta tullida de todos los intentos
ser un gato obeso y malcriado arañar despechado el pezón negado de la poesía
“Dichosos los que lloran / porque ellos son tristes.” Irene Gruss.
El
secreto mecanismo que mueve el mundo está trazado, en el reverso de los
ojos de los hombres: allí, donde jamás tendrá este puerto un perfil de
carta ahogada de nostalgia, donde el sol caerá, tan simplemente como
decline el mundo, y este martes será, de margen a margen nada más que
martes.
“Todos están durmiendo para siempre.” César vallejo.
Hoy
tu ciudad es cielo, que viene a caerme en forma de lluvia sobre los
ojos; o tal vez, es hombre demasiado muerto que cruza veloz una calle
entre mi mirada y tu lluvia.
“La vida se parte en dos en esta hora. ” Héctor Berenguer.
Y
nos caerán las horas con la distancia de los puertos. Yo amo a una
mujer : hemisferio opuesto al mundo; con su breve risa de selva aún
salvaje, con su amplía cabellera constelada de espuma, con un nombre
rompiente en mi cuerpo. Soplarán en el viento, nuestras mutuas
ausencias.
"La soga/ no hablará nunca/ de las razones del ahorcado.” Héctor Berenguer.
Vendrá
la mano a descorrer la bruma, aún enfundada en su inmediatez de crimen,
y nos miraremos los ojos cada cual en su suerte: en nuestra porción de
crimen. Abajo, apenas más abajo, la ciudad, los puentes y un tren demasiado oscuro.
“Es un llover. Un caer de almas.” Adrián Campillay.
Es
un llover. Un caer de almas haciendo blanco en esta latitud de mí, ese
hombre que con sus manos le da forma a su muerte. Tiene una pregunta en
mitad de su rostro, una pregunta tan igual a mí.
“amor ayúdame a encontrar el norte de la lluvia.” Adrián Campillay.
No
quiero saber hoy de tu muerte abierta en las ventanas, de esa bandera a
media asta, ni de este pueblo vaciado de ti. Esta lluvia ha de tener un
norte, y ha apoyado su pierna sobre mi corazón. Debería saberlo, haber
visto su punto cardinal sobre lo alto de mi carne, hoy que todas las
puertas tienen un color igual, colgado de tu cara.
“hay trigales detenidos en las manos.” José Campus.
Quien
ha movido la vegetación, precipita su cuerpo al mar, amarrado a una
piedra, a una costa, a miles de barcos. Sueña un pez azul de sangre
demasiado adentro, y es sed sobre la sed, disparo preciso sobre el
alba; detenido paisaje en la caída.
“Llueve como un dios que llora por un muerto“ Eduardo Mileo.
Yo
te dibujé con tiza sobre el fondo de mis ojos, y los apreté bien fuerte
mientras lloraba, así las lágrimas te devolvieron un cuerpo casi real:
pero la sal se disipó en el viento, y tu cuerpo y mis ojos perdieron su
exactitud. Hoy nos acecha un páramo, una gran confusión de luz.
“Se mezclan tantas cosas en el miedo.” Niní Bernardello.
Prometo, no prometerte nunca un no olvido. Yo soy como esa vaca sola que sueña devorarse el campo que la sueña.
“Este silencio que de mi me aleja.” Alejandro Bekes.
Mientras
la música suena, pienso que tal vez debería creer en Dios, amar la cruz
del campanario siempre iluminada sobre mi ventana, tal vez, el último
libro que acaba de caerse por azar. Mientras la música suena y este
cuarto se va volviendo oscuro, y afuera la lluvia...
Che, vos puta musa mía, que andas orando hieles y mieses por no hacer noche ni quebranto de jote comparece ante mis deseos, el despecho.
No es cierto que escriba, más bien me escribes torpe, acomplejado, lleno de pupas el damero de sangre que otros llaman laberinto
¿laberinto la vida? Más bien despojo del helecho las hojas de los días. Porque tensa belleza es la oscuridad como flaca es la rama que nace del dolor que siento como un dardo clavado en aquel risco.
Si la burra babea su corazón de espuma su seda sus eses tramara el destete pués
asuma la musa el caracol que trina y la razón permita con tanta primavera su embudo de arena.
II (de-construcción del palíndromo) La Paz, el Amor, un Criptograma la suma o la resaca,
no pueden ser comprendidos en el peralte de una mejilla, si calabacea sin costuras una implosión un silencio de sal una oración al porvenir el pozo de lo vivido.
Los ciruelos están encendidos y las lenguas baten como serpientes en las brasas la espiralera de pájaros
(MEMPO GIARDINELLI escritor y periodista nacido en el Chaco en 1947. Luego de estar exiliado en Méjico por ocho años, volvió al país durante el gobierno de Alfonsín. Ha ganado varios premios y sus obras se han traducido a varios idiomas. Sus artículos, novelas, ensayos y cuentos han sido traducidos a una docena de lenguas.)
...
...
En estos tiempos el Chaco concita la atención de todo el mundo.
Prensa y televisión global vienen a mirar los estragos de la desnutrición que afecta a miles de aborígenes en los bosques que se conocen - ya impropiamente - como El Impenetrable. Mi colega y amiga Cristina Civale, autora del blog Civilización y Barbarie, del diario Clarín, me invita a acompañarla. No es la primera invitación que recibo, pero sí la primera que acepto. Rehusé viajar antes de las recientes elecciones, porque, obviamente, cualquier impresión escrita se habría interpretado como denuncia electoral. Y yo estoy convencido, desde hace mucho, de que la espantosa situación socioeconómica en que se encuentran los pueblos originarios del Chaco, y su vaciamiento sociocultural, no son mérito de un gobierno en particular de los últimos 30 o 40 años (los hubo civiles y militares; peronistas, procesistas y radicales) sino de todos ellos.
Primero nos detenemos en Sáenz Peña, la segunda ciudad del Chaco (90 mil habitantes), para una visita clandestina -no pedida ni autorizada- al Hospital Ramón Carrillo, el segundo más importante de esta provincia. Civale toma notas y entrevista a pacientes indígenas en las salas de Tisiología, mientras yo recorro los pasillos mojados bajo las infinitas goteras de los techos, y miro las paredes rotas, despintadas y sucias, los patios roñosos y un pozo negro abierto y rebalsando junto a la cocina.
Aunque el frente del hospital está recién pintado, detrás hay un basural a cielo abierto en medio de dos pabellones. Vidrios y muebles rotos, escombros, radiografías, cascotes y deshechos quirúrgicos enmarcan las salas donde los pacientes son sólo cuerpos chupados por enfermedades como la tuberculosis o el Chagas. Me impresiona la mucha gente que hay tirada en los pisos, no sé si son pacientes o familiares, lo mismo da.
Una hora después, en el camino hasta Juan José Castelli -población de 30 mil habitantes que se autocalifica "Portal del Impenetrable"- la desazón y la rabia se perfeccionan al observar lo que queda del otrora Chaco boscoso. Lo que fue imperio de quebrachos centenarios y fauna maravillosa, ahora son campos quemados, de suelo arenoso y desértico, con raigones por doquier esperando las topadoras que prepararán esta tierra para el festival de soja transgénica que asuela nuestro país.
Entramos -nuevamente por atrás- al Hospital de Castelli, que se supone atiende al 90 o 95 por ciento de los aborígenes de todo el Impenetrable. Lo que veo allí me golpea el pecho, las sienes, los huevos: por lo menos dos docenas de seres en condiciones definitivamente inhumanas. Parecen ex personas, apenas piel sobre huesos, cuerpos como los de los campos de concentración nazis.
Una mujer de 37 años que pesa menos de 30 kilos parece tener más de 70. No puede alzar los brazos, no entiende lo que se le pregunta. Cinco metros más allá una anciana (o eso parece) es apenas un montoncito de huesos sobre una cama desvencijada. El olor rancio es insoportable, las moscas gordas parecen ser lo único saludable, no hay médicos a la vista e impera un silencio espeso, pesado y acusador como el de los familiares que esperan junto a las camas, o tirados en el piso del pasillo, también aquí, sobre mantas mugrientas, quietos como quien espera a la Muerte, esa condenada que encima, aquí, se demora en venir.
Siento una furia nueva y creciente, una impotencia absoluta. Le pregunto a una joven enfermera que limpia un aparador vidriado si siempre es así. "Siempre", responde irguiéndose con un trapo sucio en la mano, "aunque últimamente han sacado muchos, desde que empezó a venir la tele".
Es flaquita y tiene cara de buena gente: se le ve más resignación que resentimiento. Son 44 enfermeros en todo el hospital pero no alcanzan para los tres turnos. Trabajan ocho horas diarias cinco días por semana y cobran alrededor de mil pesos los universitarios, y menos de 600 los contratados, como ella. Los días de lluvia los techos se llueven y esto es un infierno, dice y señala los machimbres podridos y los pozos negros saturados que revientan de mierda en baños y patios. Y todo se lava con agua, nomás, porque "no tenemos lavandina".
Camino por otro pasillo y llego a Obstetricia y Pediatría. Allí todos son tobas. Una chiquilla llora ante su hijo, un saquito de huesos morenos con dos ojos enormes que duele mirar. Otra joven dice que no sabe qué tiene su nena pero no quiere que muera, aunque es obvio que se está muriendo. Hay una veintena de camas en el sector y en todas lo mismo: desnutrición extrema, mugre en las sábanas, miles de moscas, desolación y miedo en las miradas.
Después viajamos otra hora y el cuadro se hace más y más grotesco. Paramos en Fortín Lavalle, Villa Río Bermejito, las tierras allende el Puente La Sirena, los parajes El Colchón, El Espinillo y varios más. Son decenas de ranchos de barro y paja, taperas infames donde se hacinan familias de la etnia Qom (tobas). Todas, sin excepción, en condiciones infrahumanas.
Digan lo que digan, estas tierras -más de tres millones de hectáreas- fueron vendidas con los aborígenes dentro. Son varios miles y están ahí desde siempre, pero no tienen títulos, papeles, ni saben cómo conseguirlos. Los amigos del poder sí los tienen, y los hacen valer.. El resultado es la devastación del Impenetrable: cuando el bosque se tala, las especies animales desaparecen, se extinguen. Los seres humanos también.
Y aunque algunas buenas almas urbanas digan lo contrario, y se escandalicen ciertas dirigencias, en el ahora ex Impenetrable chaqueño palabras duras como exterminio o genocidio tienen vigencia.
Desfilan ante nuestros ojos enfermos de tuberculosis, Chagas, lesmaniasis, niños empiojados que sólo han comido harina mojada en agua, rodeados de perros flacos, huesudos y ojerosos como sus dueños. Se llaman Margarita, Nazario, Abraham, María y lo mismo da. Casi todos dicen ser evangelistas, de la Asamblea de Dios, de la Iglesia Universal , de "los pentecostales" o "los anglicanos".
Involuntariamente irónico, evoco a Yupanqui: "Por aquí, Dios no pasó".
Al caer la tarde estoy quebrado, roto, y sólo atino a borronear estos apuntes, indignado, consciente de su inutilidad. Al partir de regreso veo en un caserío un cartel deshilachado por el sol:
"Con la fuerza de Rozas, vote lista 651".
Y en la pared de un rancho de barro, seguramente infestada de vinchucas, veo un corazón rojo como el de los pastores mediáticos brasileños de "Pare de sufrir". Abajo dice: "Chaco merece más. Vote Capitanich".
A unos 400 kilómetros de aquí el escrutinio final de las elecciones avanza lenta, nerviosamente. En alguna oficina el ministro de Salud de esta provincia seguirá negando todo esto, mientras el gobernador se prepara para ser senador y vivir en Buenos Aires, bien lejos de aquí, como casi todos los legisladores.
¡Nunca antes, el Chaco ni este país me habían dolido tanto.!!!
No vi al ángel, que un dios mandó para matarte, por miedo a no existir.
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No tuve ojos rojos ni mirada piedra ni la mano sangre ni la boca espanto.
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No arranqué palabras de mi corazón en la eternidad, en la muerte, en los pájaros.
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No respiré un cadáver en fumaderos de opio ni fui cadáver respirado y comido por la soledad; no escuché el silbido de los perros de los trenes y el de mi propia mente no lo escuché.
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No lastimé mi mano, con la cruz (en un tranvía) para ser Cristo.
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No cumplí los dieciséis en un manicomio francés,
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ni siquiera nací en Francia y mi padre no fue un poeta que descomponía las flores porque eran hipócritas.
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No llevé poemas de celda en celda (a través del muro) con la confianza de un animal sin razón.
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No me suicidé cien veces. Ni fui donde los puertos para oír las prostitutas llorar los barcos y el advenimiento de una humanidad hacia los muelles y hacia el olvido.
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No fui expulsado de todos los países; cada vez, hasta mi Patria: extranjero del hombre. .
No estuve en Sierra Madre viviendo como indio, ni aprendí que eran poetas, porque sus esqueletos brillaban en la oscuridad de la historia. No viajé sin mapa por cementerios olvidados, ni parí un dylan tomas. No vendí mi alma a la imaginación, para que otros pudieran ver.
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En la cúspide de fuego que arrasó con mi país, no escribí sin ojos ni supe que eras vos
Muestra del pintor chileno Felipe Christensen Flekcha
CENSURADA EN COQUIMBO
EL REVERSO DE UNO DE LOS CUADROS CENSURADOS, tal cual quisieran exponerlos los directivos de la Galería BAUZA (La muestra se realizará de todas maneras en la puerta de la galería)
...
Con profunda indignación recibimos esta noticia, por medio de nuestro amigo el poeta Javier del Cerro. CENSURADA EXPOSICIÓN DEL PINTOR FELIPE CHRISTENSEN FLEKCHA, EN COQUIMBO, POR LA DIRECTORA DE LA GALERIA BAUZA DEL BARRIO INGLÉS.
La muestra fue considerada, según expresiones textuales de Cloe Vallejos, Presidenta de ARTECO (Agrupación de Artistas Visuales de Coquimbo) como: "ANTIARTE Y VIOLENTA. AGRESIVA Y SANGUINOLENTA".
Ante este hecho inaudito los trabajos se expondrán en las afueras de la GALERIA BAUZA, ubicada en el Barrio Inglés de Coquimbo, en la calle Aldunate altura 800, HOY a partrir de las 20 hs. El hecho contará con el apoyo de poetas y músicos de Coquimbo y se espera que de todos aquellos quienes consideren que en este caso la única violenta e inmoral: ES LA CENSURA.
A continuación algunas de las obras en cuestión. Pueden verse en su totalidad en el siguiente vínculo: DESPOJO33 proyek
la Visión del Sol (Oleo sobre tela) Ankud 2005
Afinando la nota (Oleo sobre tela) 58,9 x 56,8 Temuco 2004
La venganza del bosque (Oleo sobre tela) Ankud 2004
En la Biblioteca Popular "José Ingenieros" Ramírez de Velasco 958 - Villa Crespo Buenos Aires - Argentina
invita y coordina: INES MANZANO
El sábado 6 de Junio de 2009 - 18h. Se ruega puntualidad
Dos poemas de muestra:
EL CABALLO Y LA LLUVIA a Manuel J Castilla El caballo y la lluvia se besan en la boca y la tierra que es un corazón de alondra en celo, se llena de galopes como se llena el mar con espejos extraños, corretea con los niños alrededor del fuego e inventa una música de violines que se duerme en los pájaros. La lluvia se dispersa como un mantel tendido y el caballo se tira panza arriba para que el cielo tiemble en sus ijares y en su piel se desplome exhausto y dolorido.
La lluvia cuelga de las crines como cuelgan las naranjas de las plantas. El caballo la bebe. La arrincona contra la noche y la penetra con una suavidad desconocida. En el ritual del agua el mar es una lámpara secreta.
LOS LIBROS MUERDEN EL CORAZÓN DEL QUE LOS LEE
Los libros muerden el corazón del que los lee. Le meten en el cráneo clepsidras y luciérnagas, asesinos, desiertos y mares trajinados, piratas con barcos al asalto, trenes, putas de terciopelo que beben a sorbos su destino. Pasajeros sospechosos, curas homosexuales y banqueros caínes, abogados corruptos, niños que mueren sin haber recorrido el horizonte, amores imposibles y de los otros. La luna puntiaguda en el tejado como un volcán en gajos estallando.
Los libros están vivos como el ojo. Vigilan en el hombre sus arterias cansadas. Les ponen en el sexo diamantes que se extinguen si la codicia sopla sobre sus corazones. Los libros guardan símbolos. Señales en la roca.
Hurgan la sangre del que está caído y lo levantan.
De: Caballos en la Lluvia , La Carretera y otros poemas. Córdoba, Alción, 2003
Voy caminando en el viento zonda y al sol con un vestido de damascos. Todo es irreal o parece serlo, la calle vacía, no gente, no autos. Mientras cruzo la plaza noto que hasta el olor de los tilos recién florecidos se ha apagado.
Me pregunto si mi madre tiene razón. "Hija, el fin del mundo sucede en este momento", eso me dice desde su versión de retrato en mis ojos y ni una paloma corta el aire con su aleteo para romper el vaticinio. "El fin del mundo sucede todos los dias, en todas las horas, con cada murte" le digo para calmarla o devastar sus novedades de visionaria. Sin embargo, no sé por qué, en este momento me encuentro rogando para que un auto pase, una bicicleta chirriando en la calle, una voz en un cuerpo y nada....
De pronto una rama cae a mi lado, me alerta su entrechocar de huesos vegetales. ¡Cuidado! oigo la voz de un municipal y con ella, con esa palabra sola, mi corazón vuelve a ubicarse, calmo, dentro de la piel, debajo de la paz de mi vestido de damascos, postergando un día más la venida del fin del mundo.
CENTAURO
Ayer fui jinete en la oscuridad, montada en el resoplido de tu corcel. Fue intenso el viaje detenido. La tormenta nos dejó un ramillete de perfumes en la ventana y se retiró.
Ayer fui jinete y supe que en ciertas noches cabalgan sobre ésta tierra centauros con cabeza de mujer.
...
LOS GATOS
Estiro las piernas las encojo, tuerzo la espina en convulsión desperezante, luego brazos al Este, cabeza al Oeste. Bostezo lento, me falta maullar, lamerme las yemas de los dedos, quemarme en la llama lenta de tus ojos, que me rasques el mentón, que me afile en tu tensa espalda. Que nos cacemos mutuamente otra vez, como anoche, y continuemos placenteramente ilesos.
El sábado 20 de septiembre, a las 19 horas, en Bartolomeo (Bartolomé Mitre 1525) se realizará la presentación de "9 de 9", una muestra de poetas argentinos menores de 40 años, publicada en una edición especial por la revista Arquitrave de Colombia.
Los nueve autores seleccionados, que representan diferentes regiones del país y distintos registros poéticos, son Silvio Mattoni, Claudia Masin, Paula Jiménez, Rodrigo Galarza, Andrés Cursaro, Adrián Campillay, Javier Foguet, María Julia Magistratti y Alicia Salinas.
La revista será presentada por los poetas Graciela Zanini y César Bisso, quienes fueron los encargados de preparar la citada muestra. Además, algunos de los autores presentes leerán sus poemas.
Mi hijo juega con la muerte, hace a un lado sus autitos y juega con la muerte.
La viste, la desviste, la lleva de paseo en caballo de escoba, hasta le permite sentarse a su lado a la hora de comer. Ella come en nuestra mesa.
Cuando mi hijo ríe yo también río en la cara de la muerte. Luego compartimos café
Pedido de despedida
Con las manos me quito restos de la noche que quedaron adheridos a mi piel, amanece y gotea mi carne sobre el fuego, el chirriar rompe el silencio, el silencio ha roto tuétanos en la noche, pasa suelta una paloma de horizonte, la saeta misionera de la luz, el hombre arroja a la graciosa mensajera latas de tomates y otras conservas, le quema los ojos con un cigarro, el chirriar rompe el silencio, el agua del ojo hierve y la mirada gotea sobre el fuego todo lo visto, la grasa deja una mancha oleosa en el suelo, mis pies descalzos resbalan en ella, abren una grieta en la espuma de la rosa, la concentración fatiga, dejo para mañana lo que hoy no me sobra, qué tienen tus manos que cuando pronuncias la palabra adiós me clavan espinas, esto no es sangre, esto habita la duda del cuello ante la horca, blasfeman sancho, pican tu rostro, alguien acapara llantos para cuando el desierto, me tiembla el pecho, una fría desazón se articula en las heridas, gotea la carne sobre el fuego, el chirriar rompe el silencio, el agua del ojo finge la mirada, me queda esta ilusión, de vez en cuando me asalta un sueño, de vez en cuando una humareda dentro de un calabozo, de vez en cuando una antorcha pariéndote en la boca un beso, no hay nada que te amedrente ni siquiera esa iguana fría que pasea por tu lengua como un gusano verde pero reptílico, el arrastrar el alma de la paloma herida, que si te vas te vas, quién mencionó lo perpetuo, si es que estamos sentados al abrigo de una pizza fría, y esto no es comida chatarra, hay gente que se está comiendo los tornillos y las chapas de su propio rancho, quién divinizó la miseria y los empalmes y los gallitos de oro colgando de las cadenas y los gallitos negros en los tejados y el popohipo, los bises, los abrazos, te aclamo con el clamor del cuerpo, anoche una mujer estalló en mis caderas, no has visto sus pedazos al entrar en casa, estaban por el comedor, estampados en el vidrio y entre los restos de la comida de ayer, la pizza fría, no has visto, esa mujer se llamaba gloria y dormía con las luces encendidas para no descansar, para morir en los silencios oscuros de los popohipos que blasfeman o ignoran las advertencias como las polillas del hueso, ahora vienen a verme los vivos, me dan asco, sus rostros hipócritas, sus nombres hipócritas, sus vidas hipócritas, me dan asco y náuseas y vómitos los vivos, entiendan los silencios, escuchen lo que callan, lo que esconden de la vista, del oído, yo estoy montado en la cisterna del patio y observo los limones, alguien tendrá que hacerse cargo del mundo, no podemos estar dando vueltas y vueltas como pelotudos, alguien tendrá que hacerse cargo del mundo, alguien que no sea Bush, ni Bin Laden, ni el sistema capitalista, ni esa monarquía comunista, alguien tiene que venir, estoy tan solo, mirando los limones, que se me pudren los pies en las lágrimas caídas, alguien tiene que venir, estoy tan triste, que me aplauden, aplauden la tristeza del tipo que está solo y triste, triste y solo, solo, cuando ya no queda nadie y nadie se ha ido entiendan lo que hablo, hablo del hablar y del silencio, del hablar con migo, y del silencio con todos, hay una pájara pinta en la enramada gatiyo, gatiyo, ¡pum! a la píntara pájara que cae muerta, ¡pum! a la píjara pinta, muerta, búsquenme un silencio, acrobático y efímero, algo delicado, no caótico, un silencio al doblar la esquina, en el agua sucia del cordón de mil veredas, búsquenme un silencio, por favor cósanme la boca.
Que hago con el cadáver? Que hago con el cadáver por Dios?
Son muchos… son más de uno, son muchos cadáveres de una mujer, la misma, con distintas edades. Todas las edades en que murió. Y un cadáver de hombre.
No se sabe si la mujer de negro está velando, o se despide. No sabemos que hará con el cadáver, que le pesa mucho y aún lo lleva en sus brazos.
Están cerca de las vías del tren. Se oye la señal y se levanta la barrera. Cuando el tren pasa entonando ritmos de inmigrantes que van bajándose en lo pueblos litoraleños, un hombre la observa desde la ventana. El tren se detiene en esa estación unos minutos.
El hombre la mira y ella cree que le dice que deje el cadáver. Que lo guarde en el cajón. Que lo eche a la tierra, no al mar. Porque del agua un cadáver siempre retorna.
El tren parte lentamente rozando la piel de los andenes. Hay un niño en un banco, jugando.
La mujer de luto se le acerca y el niño siente miedo. Pero ella tiene el rostro suave y una mirada perdida. El niño le dice, porqué no lo deja? No puede caminar así. Porqué no lo deja en el cementerio del pueblo?
La mujer se aleja y para descansar un rato acomoda el cadáver en el cajón, que parece una cama dulce. Con los ojos blandos anegados, lo sube trabajosamente a un carro con ruedas y va por la carretera. No se sabe si se dirige al el cementerio o a su casa. No se sabe si el cementerio es su casa.
Muchas muertes, no pueden duelarse en un mismo día. Ella debiera comenzar por una. Habrá tiempo luego para las demás. Para todas. Si acepta.
Afiche mejicano contra la mineria contaminante(Autor: José Luis Barajas)
Larga, penosa, indignante pero sobre todo necesaria ha sido y sigue siendo la lucha que en distintos lugares del mundo deben enfrentar las comunidades lindantes a las explotaciones mineras contaminantes, encabezadas por multimillonarias corporaciones internacionales, bajo la protección y en acuerdo con los gobiernos de turno.
En San Juan, las posibles y para muchos investigadores "inevitables" consecuencias de la explotacion que la empresa Barrik Gold realiza con cianuro en la cordillera, a cielo abierto y con la total complicidad del gobierno provincial, amenazan con agravarse ante la inminente apertura del proyecto Pascualama (ver artículo en EL OJO DEL SUR).
Es por ello que desde EL MOMO POESIA invitamos a visitar una de las tantas páginas dedicadas a la formación de conciencia sobre el tema, cuyas consecuencias trascienden en su alcance a las ya nombradas "comunidades lindantes" a los yacimientos, sino que comprometen (junto a otros tantos factores de contaminación) el futuro mismo del planeta.
Se trata de la página http://www.noalamina.org/ perteneciente a la Asambleas de Vecinos Autoconvocados por el NO A LA MINA. Reproducimos a continuación, a modo de muestra, parte de la información que a llí se puede encontrar. En este caso, algunas de las preguntas frecuentes que podemos llegar a hacernos sobre el tema.
P:
¿Que tipo de accidentes ocurren en la minería de oro a cielo abierto por lixiviación con cianuro?
R:
El cianuro utilizado en el proceso de extracción por lixiviación puede ocasionar - y ocasiona - daños ambientales. Las dos clases más comunes de escapes de cianuro al medio ambiente en operaciones de extracción por lixiviación resultan de:
Forros (geomembranas colocados debajo de los cúmulos y los estanques) que permiten filtraciones debido a un diseño inadecuado, a defectos de manufactura, a inadecuada instalación y/o a daños (agujeros) producidos durante el proceso de operación.
En su excelente reseña sobre los forros (geomembranas) utilizadas por la minería de oro, Reece (op.cit.) afirma: "Todos los forros tienen escapes. Esa es la cosa más importante a comprender acerca de las geomembranas usadas en la minería que utiliza la extracción por lixiviación con cianuro. La única diferencia entre ellas es que algunas han tenido filtraciones y otras las tendrán" (en cursiva en el original).
Soluciones que se desbordan de los embalses de almacenamiento. Estos escapes causan daños a las plantas y a los animales que tienen contacto con concentraciones letales de la solución de cianuro, y representan una amenaza a largo plazo para las aguas subterráneas (freáticas).
Generalmente, los embalses de almacenamiento son diseñados para resistir grandes tormentas y crecidas. Sin embargo, no siempre impiden los desbordamientos. Los metales pesados y el agua contaminada con cianuro que escapan de un embalse de almacenamiento ocasionan mayores daños cuando fluyen directamente a cursos naturales de agua. La solución que escapa puede ser suficiente para matar peces y otras formas de vida acuática, o para contaminar recursos de agua potable.
"Dadme más vino, porque la vida es nada". Fernando Pessoa
siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no me preocupaba demasiado por eso- si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado en otras cosas- los tontos crean su propio paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba de sala en sala, no leía tantos libros enteros sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad: Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant; encontré que Santayana, bastante popular en aquella época, cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado, quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí y tan bien lo hizo que después pensaba, está absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar 8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí? ¿qué otra cosa estará faltando? y no me gustaba la literatura tanto como los críticos literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros críticos, otros escritores, unos huevones. Me subían el ánimo peor eran los filósofos quienes satisfacían esa necesidad que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando por sus excesos y su vocabulario cuajado aún me asombraban saltaban hacia mí brincaban con una llameante declaración lúdica que aparecía ser una verdad absoluta o una puta casi absoluta verdad, y esta certeza era la que yo buscaba en una vida diaria que más bien parecía un pedazo de cartón.
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres regateando como martilleros del infierno.
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie venido de las calles o alguna otra parte; llenaban un inmenso vacío. Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares, era otra cosa, más simplista, el lenguaje y el camino era diferente...
días de bibliotecas, noches de bares. las noches eran todas parecidas, hay un tipo sentado cerca, quizás no de mal aspecto, pero a mí no me parece bien, hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre, en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños de asesinos de ojos fríos; bueno, de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos, gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece, bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí: "¿alguna huevá te molesta?"
"sí. tú"
"¿querís algo p'arreglarla?"
"seguro."
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el fondo del bar, afuera en el callejón; nos damos vuelta, mirándonos cara a cara.
le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo para cerrar el hueco?"
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.
En este cuerpo en el cual la vida ya anochece vivo yo Vientre blando y cabeza calva Pocos dientes Y yo adentro como un condenado Estoy adentro y estoy enamorado y estoy viejo Descifro mi dolor con la poesía y el resultado es especialmente doloroso Voces que anuncian: ahí vienen tus angustias voces quebradas: pasaron ya tus días
La poesía es la única compañera acostúmbrate a sus cuchillos que es la única
Si se quiere llegar a ser una buena víctima
Si se quiere llegar a ser una buena víctima es necesario saber de toda la dulzura que entrelaza al verdugo con la muerte de la paciencia con que afila su hacha de la soledad que ilumina su vida y la de sus inocentes hijos del esfuerzo que implica portar y levantar el arma de la sangre que pringa sus pantalones Todas esas consideraciones deben estar presentes en el momento de recoger nuestro pelo sobre la nuca y poner en sus manos el pescuezo
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El disparo final en la Vía Láctea
En el cielo profundo de mis masturbaciones ocupas ese ámbito de deseo irrefrenable y voraz Inagotable y tierno que te devora el sexo aunque tú no lo sepas Tu cuerpo habita el mío
Y es tan mío como no pudo serlo allá en la realidad Es mío cuando yo te deseo De esa misma manera impalpable y eterna como este libro es tuyo Como yo soy de ti
Habitamos el ocho Doble infinito de los dos universos El 8 de los círculos El que parece dos astros hermanos y gemelos El que parece dos ojos Dos culos cercanos El que parece dos testículos besándose
Cuando llegas a mi cielo estoy desnudo y te gustan las columnas de mis piernas para reposar en ellas Y te asombra mi centro con su ímpetu y su flor erecta y mi caverna de Platón carnal y gnóstica por donde te escapas hacia la otra vida
Y en ese cielo te entregas a ser lo que verdaderamente eres Agresión de besos Colisión de espadas Jadeo que se estrella como un mar contra mi pecho Locura de tus ojos orientales alumbrando la aurora del orgasmo mientras tus manos se aferran a mi cuerpo Y me dices lo que yo quiero y respiras tan hondo como si estuvieras naciendo o muriendo Mientras nuestros ríos de semen crecen y nuestra carne tiembla y engatilla su placer hacia el disparo final en la Vía Láctea
En las sábanas de nuestro cielo hay nubes perfumadas de axilas y delicados residuos el amor En la almohada el hueco que tu cabeza ha dejado oloroso a jazmines Y en mi alma y mi cuerpo el inmenso dolor de saber que desprecias mi amor
Oh tú por quien mi vida renació dentro la lumbre de la muerte
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Retratos
El que no entendió nunca Fuiste un testigo indolente ni comprendiste Ni a ayudaste a la víctima Fuiste un cómplice de la perfidia y la ignorancia Tácitamente aceptaste que aquel hombre no valía la pena Cuando lo llevaban al matadero estabas cerca de él y sólo miradas de rencor le prodigaste Cuando te preguntaron si aquel amigo que aparecía en sus poemas eras tú lo negaste airado ¿Hoy que vives entre cosas cotidianas te olvidas de aquella época ilustre cuando a tus pies tuviste la poesía?
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Amanecer en el valle del Sinú
El suicida Airoso en su galope levantó la mano armada hasta su sien y disparó: suave derrumbe del caballo al suelo Doblado sobre un muslo cayó y sin un solo gemido se fue a galopar a las praderas del cielo.
Con ella tuve frutos y me alejé para poder darme cuenta de sus virtudes. Después me consolé, recordando que el destiempo, es constitucional como la sangre en nuestras venas. ¿Acaso uno no aprende el amor allí donde no podrá?
AQUEL AMOR
Ella era lo que siempre había buscado sin saberlo. Hasta ahí yo podía con todas las que creían que yo era el que siempre habían buscado. Pero con ella no pude. Soñaba que me cortaba el cabello a traición, y amanecía sin confianza, sin fe, sin mí.
DE CÓMO DESCUBRÍ, GRACIAS A UNA FRASE QUE ME DICTÓ UNA SUPER-MUSA, QUE EL SOLITARIO QUE YO CREÍA MELANCÓLICO, ES EN REALIDAD UN NARCISO, MIRE.
Nunca me siento solo, porque no puedo creer que todo el Universo se haya hecho para mí sólo.
SI NO PUEDE EL PLANETA, QUE ESPERANZA QUEDA PARA MÍ, CONDENADO A ESTAR CONMIGO, ATADO A MI DESTINO.
Ingenuo, quería salir de mí, escabullirme. Pero hijo, hijo, si la tierra misma no puede salir de su propia órbita.
HE... ESCUCHADO UN POEMA ASI
Si pudiera decir he comido, he olido, he visto, y aceptar mansamente ser bocado de gusanos. He amado, he soñado he...
VÉRTIGO
Los años pasan tan rápido que me zumban los oídos. En medio del vértigo trato de colocar un gancho en forma de pregunta en los epílogos de todas las biblias y sueño que un golpe de poesía le hace cosquillas a la lógica de Dios.
... un poema que sólo sucedió en un sueño mientras dormía una siesta miserable de lo cual no tengo ningún recuerdo salvo este silencio.
un libro tras una ventana una ventana cerrada otra abierta una birome que escribe con sangre frases y dibujos en un piso imaginario un piso a un paso del abismo a un paso de la cama los perros ladran toda la noche son perseguidos —como yo— por voces que nos sobresaltan en sueños o en las colas de las interminables farmacias del mundo
hasta donde se pierden los cerros la voz de los perros acompaña a los cantores de la noche.
2. antiguo pueblo de mis ilusiones. caballo de mis sombras. ropavejero hundido en las antigüedades desusadas de la niñez.
por vos muerdo todavía las manzanas amo a las muchachas redondas y largas. viejo cantor afino con los ríos mi voz y mi pensamiento.
3. ladra perro de mi corazón no es noche, sino ladrar la luna una pregunta.
4. al encontrar mi propia puerta abrí mi corazón y mi guerra. amo con el odio en la ventana
por eso puedo descansar
en estos versos
que no hacen más que llorar riendo.
6. de la calle hasta lo que era sólo una edad me separa
El silencio puede ser como el tallo de una rosa. -Cuidado con tocarlo desprevenido-. O como mirar por la ventana a una mariposa amarilla balancearse lentamente. La siesta. El instante después que los cuerpos se encontraron. La tumba de mis hijos.
Callaré hasta que tenga algo realmente importante que decir y sepa como decirlo. (De "Gastronomía amorosa", 2006)
corazón
cruje en la belleza de asistir a la muerte de su viejo latido lo nuevo nace incipiente como un retoño o una tarde de lluvia con sol
avanza
apurada
Paso de largo frente a tu silencio me hago la apurada para que no me duelas.
sueño
soñé que me moría desmemoriada en la desolación de no guardar ninguna foto de la infancia con vos
Demagoga
Estás más bueno que comer pollo con la mano o mirar como entra el sol por las ventanas en invierno
sos más lindo que hacer fiaca un lunes o ver salir la luna llena
sos más rico que el chocolate suizo y el malbec patagónico
aparecé príncipe gilún! te hice un castillo de palabras y mi jardín está lleno de sapos a secas.
Justo cuando este próximo 12 de Octubre está por cumplirse un año más de la llegada de los conquistadores a tierras del Abya-Yala, llamadas posteriormente America, en Chile dos mujeres Mapuches llevan a cabo una huelga de hambre que al día de hoy cumple 62 días.
Ellas comenzaron su ayuno el 7 de agosto de 2007. La Lonko Juana Calfunao Paillalef es dirigente ancestral de la Comunidad Juan Paillalef, Comuna de Cunco, Camino al Lago Colicó (por el pueblo Los Laureles) IX Región del Wallmapu. Es una destacada autoridad Mapuche, valiente luchadora por los derechos de su comunidad y del pueblo Mapuche.
Su lucha la ha hecho objeto de una implacable persecución política por parte de la institucionalidad chilena y los latifundistas de la región.
Hay en la casa un Árbol que no plantó la madre ni riegan los abuelos: solo es visible al niño, al poeta y al perro.
Su primavera no es la que fundan las rosas: no es la vaca encendida ni el huevo de paloma. Su otoño no es el tiempo que trae desde el mar caballos irascibles, por tierras de azafrán. Al Árbol suben otras primaveras e inviernos: el enigma es del niño, del poeta y del perro.
Cuando la primavera sube al Árbol-sin-nombre, vestidos de cordura florecen los varones; y Amor, en pie de guerra, se desliza de pronto a la sabrosa soledad de las hijas. Entonces el sabor de algún cielo perdido desciende con el llanto de los recién nacidos. Pero cuando el invierno lo desnuda y oprime, sobre los techos llueven sus hojas invisibles, y, horizontal, cruza las altas puertas alguien que por el cielo desaprendió la tierra.
Hay en la casa un Árbol que los grandes no vieron: el enigma es del niño, del poeta y del perro.
Hola a todos, Por favor, NECESITAMOS que se enteren de lo que está pasando en esta provincia del país. Este es un pedido de ayuda desde Tierra del Fuego, la provincia más austral de la República Argentina.
AMIGOS, LES PEDIMOS QUE DIFUNDAN ESTA INFORMACIÓN
Mediante un decreto provincial el gobierno de Tierra del Fuego cedió tierras para la instalación de una base norteamericana que realizará "estudios nucleares con fines pacíficos" y cuya instalación será en la ciudad de Tolhuin, que está en el centro de la isla.Diferentes sectores nos estamos organizando para impedirlo, teniendo en cuenta que el decreto provincial es consecuencia de la ley que sancionó la Cámara de Diputados de la Nación, en el año 1998, ley que contempla en los anexos "que podrán realizarse explosiones nucleares subterráneas con fines pacíficos". Por esta razón es que te solicitamos, aún sabiendo por donde cruza hoy la preocupación de todos, que en la medida de lo posible le den difusión a la prensa sobre esta grave situación en la provincia.El gobernador de Tierra del Fuego, Carlos Manfredotti, firmó el 26 de julio, el decreto Nro.1369, que autoriza la instalación de una base del Sistema Internacional de Vigilancia para la "Prevención y Prohibición de Ensayos y Explosiones Nucleares". Invoca la ley nacional 25.022 del año 1998. El decreto habilita a los integrantes de esta base el libre tránsito por la provincia si así lo requieren para sus estudios. Esto fue conocido públicamente recién ahora. Como otros actos de gobierno, se realizó a espaldas del pueblo.Decisiones como esta afectan gravemente a la provincia toda, y a la región. Más aún si tenemos en cuenta que la instalación de estas bases se impulsa desde el gobierno de los Estados Unidos de Norteamérica. En la O.N.U. se realizó el Tratado de Prohibición Completa de Ensayos y Explosiones Nucleares: ya sabemos los pueblos americanos quiénes son los beneficiados y los perjudicados con estos tratados.1) En mayo de este año, el presidente norteamericano anunció que su país pondría en marcha la construcción de un escudo defensivo, algo que desde distintos gobiernos (Alemania, China, Rusia) se ha denunciado como un peligroso paso a una nueva carrera armamentista.2) Se han ido instalando bases en varios países latinoamericanos, como en Ecuador, Antillas Holandesas y pronto en El Salvador.3) Se denuncia desde organizaciones internacionales y gobiernos, como Venezuela, Cuba y Brasil, que el Plan Colombia amenaza con extender la militarizació n - y el conflicto colombiano- a toda Latinoamérica. 4) El país del norte presiona permanentemente para implantar el A.L.C.A. Área de Libre Comercio de las Américas que, en la práctica, no será más que el libre tránsito de las empresas e intereses norteamericanos pasando por encima de Constituciones, leyes y pueblos americanos.
Nosotros decimos: 1) Que todo esto responde al delirio bélico de una superpotencia imperialista: los Estados Unidos que tiene al gobierno provincial a su servicio. 2) Que esta es una avanzada del nefasto A.L.C.A.3) Que no podemos permitir -por nuestra historia, nuestra dignidad, nuestra identidad la presencia de esta avanzada imperialista en Tierra del Fuego, por lo que los fueguinos y todos los argentinos y latinoamericanos exigimos la derogación del decreto 1369/01 del gobernador de la provincia de Tierra del Fuego Carlos Manfredotti.
SINDICATO UNIFICADO de los TRABAJADORES de la EDUCACIÓN FUEGUINA
CIFOT
Centro de Investigación y Formación para elOrdenamiento Territorial Departamento de GeografíaFacultad de Filosofía y Letras Universidad Nacional deCuyo Mendoza - Rep. Argentina
EL MURMULLO -CRONICA DE UN DIA CUALQUIERA- POR Juan Carlos Carta
PERSONAJES: Doña Lidia Doña Nelly .. ACTO ÚNICO .. UNO El frente de una casa de barrio pobre. Todo es de un gris pastoso. No hay nada que dé sombra sobre el lugar y podemos suponer, que a la hora de la siesta, cuando da más sol, aquel sitio irradia calor de manera insoportable.
Dos mujeres se hallarán, durante toda la obra, sentadas una junto a la otra en sillas viejas y demasiado altas. Una de ellas, Nelly, es flaquísima y procede todo el tiempo con cierta timidez. La otra mujer, en contraste, es gorda y varicosa. A ella le llamaremos Doña Lidia. Es de lengua rápida y monocorde. Es también, visiblemente mayor que Nelly.
Sobre el piso, debajo de ellas, un trozo largo de manguera puesto de cualquier forma. Nelly siempre querrá tomarlo, pero nunca podrá debido a la altura de la silla.
Al comienzo, una voz en off que nos dice:
MAÑANA
Lentamente las dos se desperezan y llevan al mismo tiempo acciones rutinarias del despertar: limpiarse los ojos, enjuagarse la boca, peinarse, etc.
Un tiempo muerto. Después
Doña Lidia ...Y yo me pregunto Nelita cómo es que al caer el asqueroso esa noche ella ¡ay! ¡si usted la viera! así de novia tan bonita ella digo no lo sacó a los piques o le dijo le advirtió a su esposo que lo echara a las trompadas ¡imagínese el lío que se armó! Entre nosotros ¿no? que conocíamos la historia ¡imagínese el compromiso y la cara y la cara que tuvimos que poner cuando nos dimos cuenta que ella ni se dio por enterada y lo que es peor se hacía la huevona en su noche de bodas yo todavía no me puedo olvidar la cara del tipo en un rincón sin sacarle la vista de encima a la zonza esa con aquella cara de baboso y negro ordinario una cara y esto no es nada lo que le cuento figúrese que en un momento ella va hasta él y le ofrece suave como es un pedazo de torta ¡si! ¡con sus mismas propias manos! ¡a ese tipo! al asqueroso que todo el mundo sabía excepto el novio claro que la había agarrado contra su voluntad el muy hijo de su madre una noche cuando ella cruzó por el baldío a comprar carbón a los Riojanos y del escombro de la mugre le había salido el muy chimango con los pantalones bajos y el instrumento ya listo pobrecita usted no sabe como lloraba lloraba esa pobre mujercita ¡y ... había conocido la cara del diablo! estaba cubierta de barro y con la pollera rota rotosa la cara de su padre que estaba como loco y ella no quería decir quién había sido pero nosotros sabíamos quién había sido y su padre estaba como poseído y gritaba y yo le aseguro que nadie pudo pegar un ojo esa noche acá en el barrio fue terrible espantoso y asqueroso al mismo tiempo yo alimentaba una sospecha que vine a confirmar el día de la boda y es que cuando el Puraleche (así le llamamos acá) le mostró el instrumento a la Moni ella no atinó más que a una sola cosa bajarse los calzones y a disfrutar que la vida es una y después claro se hizo la mosquita muerta y armó todo el circo lastimoso era verlo al novio pobre hacerle mimitos y te quiero y te quiero bichito para aquí bichito para allá y no se nos iba de la cabeza el Puraleche y ella en esa circunstancia dejando que le rompieran lo que le rompieron y una no se lo permitía no no no no no no no pero la imagen aparecía una vez y otra y yo que soy bien educada por mis padres que en paz descansen pensaba que esa niña cuyo padre tiene otra mujer hijos por ahí esa chica digo no podía aspirar más que a ser una reverenda puta ¿no? ...
Pausa. A Nelly Por favor ¿me pasa la manguera? ... por su cara yo sé lo que le va a pasar algún día usted estará casada y en algún momento su marido se cansará ellos siempre se cansan cansado no me gusta este puchero yo a este guiso no lo como y conocerá a una mocosa con unas tetas así de grandes y cuando menos lo quiera lo va a encontrar amachimbrado a esa mujer como un perro rabioso enfurecido y usted no sabrá qué hacer y se pondrá a llorar la llorona van a decir y él le dirá lo más fresco ¿pero qué te pasa? qué te pasa te digo atontada atolondrada ahuevonada y bla bla bla bla y tirará una trompada a la pared y una sin querer la va a ligar usted Nelita y así un día encima de una otro día encima de otra y todos los días las piñas para mi mujercita y usted ¿qué va a hacer? ¿eh? ¿eh? ¿sabe qué? usted no va a hacer nada Nelita no va a decir nada se va a pasear por la calle escondiendo su cara reventada ¡ay pobrecita la marmota! va a decir la gente cuando en realidad lo que tiene que hacer usted es darle poco poco de lo que él quiere ¿me comprende? lo mínimo poca cosa digo si quiere un beso un piquito basta si quiere una tocadita de culo lo apartamos suavemente y si se queda alzado después del acto amoroso que se conforme con eso y si no que vaya a la puta que lo parió y si un día se le va la mano agarramos el cuchillo el tenedor las tijeras y se la hundimos en la carne sin mucho daño así en la superficie para que entienda me sigue en la mano en el muslo si quiere que haga todo lo que se le pide andá a comprar el pan y el vino papito y arreglá el techo que se llueve y sacame turno al cuafer al médico al verdulero al carnicero que sepa que no estamos para bromas no señor somas señoras señoras si señor señoras me sigue ¿me pasa la manguera? usted me da miedo con esa cara de zonza y dígame ¿me entiende? ¿entiende lo que ... ... ... ... ... ...
El 28 de septiembre de 2004 desapareció en San Juan el ingeniero Raúl Tellechea. El hecho jamás se esclareció pero apunta hacia el poder político local. Mariana Tellechea, su hija, es la cabeza organizadora de las movilizaciones que cada 28 agitan una de las provincias más conservadoras del país. La Justicia no da respuestas.
"La gracia me llegó en forma de gato", anotó William Burroughs en sus diarios finales; especialmente en forma de Riski, su preferido. El ídolo de los beatniks quería bastante menos a los seres humanos, pensaba que el amor "es mayormente un fraude, una mescolanza de sexo y sentimentalismo que ha sido sistemáticamente vulgarizada y degradada por el virus del poder". Estos diarios no son el canto del cisne de un gran heterodoxo: más bien dan testimonio de las imposiciones de la vejez, como "Qué es el mundo", el poema que Beckett escribiera un año antes de morir. El título de los diarios, publicados en el 2000, es sin duda adecuado: "Last words". Hace además referencia a la fascinación del autor de El almuerzo desnudo por el delirio terminal del gangster Dutch Schultz –rigurosamente transcripto por un taquígrafo de la policía– que lo llevó a crear un guión cinematográfico sobre el tema. Felinos aparte, en estas páginas abundan otras entidades no humanas, demonios, extraterrestres que él no ve y espíritus de diversa especie que sí ve. "Una vez pregunté en un sueño a un espíritu maligno italiano "¿quién eres?" Y él se reía y se reía, y siguió riéndose en una laguna oscura de mármol contra un decorado italiano y era deliciosamente maligno", apunta quien compusiera Yonquis, ese cuasi tratado sobre la drogadicción. Burroughs había regresado a la ingesta de drogas a los 63 de edad, luego de 18 años de abstinencia. James Grauerhotlz, editor y prologuista de los diarios, describe la vida cotidiana de Burroughs entonces y hasta su muerte en 1997. Habitaba una cabaña de dos ambientes en Lawrence, Kansas, con rosales en el porche y una etiqueta en la puerta que informaba de la presencia de gatos en el interior que debían ser salvados en caso de emergencia. Comenzaba la mañana con una inyección de metadona y un desayuno suculento. Después de mediodía practicaba tiro al blanco con pistola y cuchillo. El tiempo de los tragos llegaba a las 15.30 en punto y solía trabajar en sus diarios hasta la cena con amigos. Se acostaba a las 9 de la noche, no sin antes hacer una ronda alrededor de la cabaña pistola al cinto. Burroughs había cambiado. Atrás quedaban las larguísimas tenidas de droga y alcohol. En una de ellas –es notorio– mató a su mujer cuando trataba de partir con un tiro la manzana que ella tenía sobre la cabeza. Sucedió en México y en estos diarios afirma que equivocó el disparo porque estaba poseído por "El Espíritu Feo". Consigna que se comunica con los muertos, fabrica conjuros, opera una "máquina deseante" que le permite el acceso a una suerte de soñar despierto, reconoce espíritus que lo protegen y demonios que lo asaltan. Estos raptos de ocultismo y magia negra alternan con las expresiones de odio que propina a humanistas negadores de otras dimensiones y a la irracionalidad de un mundo que usa el disfraz de la razón. Burroughs tenía conciencia plena de los campos de concentración, del racismo y la censura, de las seguridades que deshumanizan. Su obra, como la de Daumier o Goya, es una sátira violenta contra el autoritarismo y una parodia de los amantes y ocupantes del poder. Burroughs precisó estas posiciones en una entrevista radiofónica que Eric Mottram le hiciera para la BBC de Londres en 1964 con motivo de la prohibición de sus libros. "El virus del poder –dijo el autor de Nova Express– se manifiesta a sí mismo de muchas maneras. En la construcción de armas nucleares, en prácticamente todos los sistemas existentes que procuran anular la libertad interior, es decir, controlarla. Se manifiesta en la extrema sordidez de la vida diaria en los países occidentales. Se manifiesta en la fealdad y la vulgaridad que vemos en las personas y se manifiesta, por supuesto, en las enfermedades causadas por el virus. Por otra parte, los que resisten están en todas partes, pertenecen a todas las razas y naciones. El que resiste puede ser definido simplemente como un individuo que tiene conciencia del enemigo, de sus métodos operativos, y que está empeñado activamente en combatir a ese enemigo." Bush hijo incluiría a Burroughs en la lista de terroristas más buscados. La escritura de estos diarios es similar a la de sus novelas, en las que se entrecruzan sueños, fragmentos de relatos en borrador, citas propias y de otros autores, frases de periódicos y revistas, versos de viejas canciones, ideas que aparecen al correr del pensamiento, párrafos de cartas a los amigos carentes de todo contexto personal. Es la técnica del "cut-up" –"cut and paste", se diría en lenguaje cibernético– o del collage, tan empleada en la pintura. Burroughs grababa al azar ese material aparentemente inconexo, escuchaba luego la cinta y la detenía en un punto para pasar a máquina una frase o varias. El segundo paso consistía en componer un texto doblando una de las páginas mecanografiadas e instalando la mitad en otra página "con la intención de alterar y expandir estados de conciencia en uno mismo y también en los lectores". Decía que las palabras "están vivas como animales, no les gusta que las enjaulen. Corten las páginas y dejen a las palabras en libertad". La obra de Burroughs fue muy criticada y aun atacada –censurada además– por su exposición sin tapujos del sexo, el alcoholismo y la drogadicción. Anthony Burgess fue uno de los pocos que descubrieron muy temprano su naturaleza innovadora: "Si algún escritor hay que puede reanimar una forma agotada y mostrarnos lo que todavía es posible hacer con una lengua que Joyce pareció exprimir hasta dejarla seca, ése es William Burroughs". El que amaba a los gatos. Lo vi en un encuentro internacional de poesía que tuvo lugar en Roma a fines de los años "70. Menudo, delgado, con sombrero panamá, impecable traje gris, camisa blanca, corbata al tono y coca-cola en mano, pasaba entre los asistentes de manera inadvertida, casi sigilosa. Recordé las impresiones de Paul Bowles cuando en 1961 Burroughs lo visitó en su lecho de enfermo en Tánger: "Su figura era tan tenue que su presencia en la habitación era incierta".
Fuente: Página 12, 04/01/04
UN FRAGMENTO DE "EXPRESO NOVA" por William Burroughs
"QUE SE OIGAN EN TODAS PARTES MIS ÚLTIMAS PALABRAS. QUE SE OIGAN EN TODOS LOS MUNDOS MIS ÚLTIMAS PALABRAS. OIGAN TODOS USTEDES, SINDICATOS Y GOBIERNOS DE LA TIERRA. Y USTEDES AUTORIDADES QUE APAÑAN NEGOCIADOS INMUNDOS CONCERTADOS VAYA UNO A SABER EN QUÉ LETRINAS PARA APODERARSE DE LO QUE NO ES DE USTEDES. PARA VENDER EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NO NACERÁN - (...) ¿TIEMPO PARA QUÉ? ¿PARA MÁS MENTIRAS? ¿PREMATURO? ¿PREMATURO PARA QUÉ? DIGO A TODOS QUE ESTAS PALABRAS NO SON PREMATURAS. ESTAS PALABRAS PUEDEN SER DEMASIADO TARDÍAS. FALTAN MINUTOS. MINUTOS PARA EL OBJETIVO ENEMIGO – (...) MENTIROSOS COBARDES COLABORACIONISTAS TRAIDORES. MENTIROSOS QUE QUIEREN MÁS TIEMPO PARA MÁS MENTIRAS. (...) PARA ESO HAN VENDIDO USTEDES A SUS HIJOS. HAN VENDIDO EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NUNCA NACERÁN. (...) REÚNAN EL ESTADO DE LAS NOTICIAS - INVESTIGUEN DESDE EL ESTADO HASTA EL AUTOR - ¿QUIÉN MONOPOLIZÓ TIME LIFE Y FORTUNE? ¿QUIÉN LES QUITÓ LO QUE ES DE USTEDES? ¿LO DEVOLVERÁN TODO AHORA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO A CAMBIO DE NADA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO MÁS DE LO QUE TENÍAN PARA DAR? ¿ACASO NO HAN VUELTO A APODERARSE DE LO QUE HABÍAN DADO CADA VEZ QUE HA SIDO POSIBLE Y SIEMPRE LO HA SIDO? (...)" (Expreso Nova, 1964)
El hombre es una ausencia que sucede a la par del hombre, aunque a veces todos lloramos las mismas lágrimas.
La vida ocurre como una eternidad vacía y ya no hay lugar para morir de ser humano ni un hueco para salir a tiempo del incendio de la especie, de ser un yo cautivo que lucha por ser otro y desespera.
No tendrás la luna ese amor que hiere tu demencia todo será igual dioses, sabios, miseria humana por eso tu mesa está abierta para el crimen o la fiesta por eso tus amores son amargos como el disfraz o la mìmica.
Por ella no morirás de tedio antes del alba y ya no podrás oír cantar ni consolarte.
Quieres ser todos los hombres para poder matarlos antes que esta nada que persigues deje de arder su llama imprescindible.
Si duermes, si mueres ¿Quién te dará la luna? "Ya que los hombres mueren y no son felices."
ALDO NOVELLI - Neuquén, Arg. las ángeles no tienen sexo a Lord Cheselin y Big Leroy
ayer me morí/ estaba leyendo "Mein Kampf" de un tal Adolf Videla Camps y de golpe me morí.
subí al cielo volando o algo así me veía ahí abajo el velador encendido/ los cigarrillos los ojos húmedos/ cada vez más pequeño una hormiguita con una lanza en la mano hasta que llegué al cielo.
me recibió un viejo barbado con cara de loco - usted se ha ganado el cielo por ser poeta - me dijo. - que bueno!/ ésta es finalmente la recompensa a tantas palabras inútiles intentando decir algo –. - sí/ ésta es la recompensa pero hay cada poeta!/ que la verdad deberían irse directo al infierno – dijo malhumorado. - usted/ se salvó raspando/ dígame que le apetece? -. - un ron lento y dos chicas rápidas – le dije sin pensar. - Ja!/ vaya por ese pasillo -.
el ron estaba bueno las dos ángeles de alas rosadas mejor las desplumé de a poco mientras sonreían tímidamente/ y cuando llegué a lo que buscaba una etiqueta decía "Made in Taiwán".
después/ como en una inmensa pollería desplumé sin descanso cientos de ángeles rosadas hasta el calambre total de los brazos.
esta mañana con el cuerpo dolorido desperté en mi pieza apagué el reloj/ miré hacia arriba y entonces me di cuenta que siempre hay un lugar donde se puede estar peor.-
Utilizame incendiame esclavizame tiempo poco tiempo. Aún ando desnudo gritando por guijarros y nieves que me miran y se ríen. Cuando estaquees mi palabra quiero que mojes bien los tientos que sujeten mi lengua para que haga su pega el sol de los sorditos. No tengas piedad tiempo, poco tiempo. Me he chupado tus huesos uno a uno, ocarina hice de tu pelvis. Con tus húmeros y tibias ejecuté al viento una música más constante que el olvido. Y con tus tendones, año a año trencé mi cuerda para tensar mi arco. Ahora, ante el abismo no me doy cuenta si subo o bajo, lo seguro es que no trepo ni me arrastro tiempo, poco tiempo.
ENCUENTRO EXTRA jueves 6 -21h.- en Billinghurst 699 !!!! Ciclo de poesía INTERIORES Te invita a la lectura y presentación del poeta: JULIO JOSÉ "MOCHI" LEITE --TIERRA DEL FUEGO/ PUNTA ARENAS --
En 1986 Lounge Bar Billinghurst 699 (esquina Guardia Vieja) - Abasto Buenos Aires - Argentina
1. cada paso del dolor es un camino sin salida en el tiempo arruga de la tarde en cansado rostro de los días
la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.
2. sin querer el cielo nos aplasta la tierra se abre boca de lobo desamorada figura o montaña donde me pierdo
hacia la soledad sin sentido
es así niño que muere voz arrancada
grita, dentro de mí.
3. y cada espina, es un camino.
hoyo en la figura del tiempo soledad del barro y la piedra juventud lunar.
4. el dolor naufraga sin querer no puede ser totalmente nuestro atraviesa los puentes entre las personas.
así el agua del día lava la sed nocturna las sábanas huelen a miel y sangre el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes inútiles se amigajan contra pezones luminosos.
sin doblarnos tocamos el suelo la voluntad es el oro la empresa el alma y siendo niños recordamos lo que va a pasar
¿por qué es así el tiempo: río arriba? ¿y los árboles?
no pueden protegernos sólo oyen pasos voces de los pasos ciegos ánimas del amor incomprendido entre las palabras del futuro y la montaña hundida en el horizonte.
Han dejado la puerta abierta. Hacia arriba los gases mas calientes, la música, olores grávidos.
Han dejado la puerta abierta, un sonido sube de ciudad, de coches, de gente y la palabra.
Han dejado la puerta abierta, la palabra sube las escaleras sin pensarlo, suelta, destapada.
Cuando llegue a lo mas alto querrán frenar las cosas. Susto. Tarde piaste, muñeco, diran los sonidos, todos, los mas sabios, los mas estrafalarios. Con ella todo llega. Sorry, pebete, es la palabra.
Han dejado la puerta abierta. Comienza la semana. El mundo sube, escalón tras escalón, hacia el cielo de la casa.
Con los ojos cerrados
Cerrá los ojos Cerrá completamente los ojos. Que nada te lleve a mirar con los ojos abiertos. Una sola decisión, no importan los ruidos. Al contrario. Los ojos deben mirar por las orejas, por la nariz , ojos para el aroma, el olor que se necesita para seguir así: con los ojos cerrados. Llegarán canciones en cada movimiento. En el viento vendrán comidas, la parte tuya de una tarde al sol, el cemento, las flores, el olor de ésa escalera que se sube y se sube. Un director de orquesta tendrá su batuta para la canción imaginada. Sonará en la casa. Oirán donde hace falta los reflejos necesarios para empezar la suelta de mariposas y almohadas, con perfume amigable. Repito la consigna. Con los ojos cerrados llegará la noche al mediodía. De a poco se comprende que, con los ojos cerrados, no hace falta hablar para tocarse. El verdadero idioma dirá sus cosas, por los jugos, gemidos, imprecaciones. Los músculos harán su trabajo y la saliva, el resplandor, el ruido, cada cosa que habita en el encuentro ocupará su sitio. Con los ojos cerrados esto, lo pedido, el encuentro, resolverá un asunto sin pasado, sin olvido, en el lugar sin escalas, referencias, en el lugar del mundo de los ojos cerrados, de la ilusión, de todos los abismos.
Hay un solo camino y se ha dicho suficiente: andar hasta su puerta, cerrar los ojos, empezar la porfía.
El mundo está destruído y yo he descubierto a los culpables.
Los culpables son ustedes sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/ no me miren con esa expresión violenta en los ojos ya hay demasiada violencia en el mundo/ sean comprensivos por un momento dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.
Ustedes escribieron tantas palabras de amor crearon tantos campos verdes avasallados de flores extasiados de incontables soles/ que el mundo se tornó gris humeante de metralla y muerte desquiciado de poder y ambición.
¡Vamos poetas! hagámonos cargo de la parte que nos toca/ esas incontables noches que hablamos con dios no le avisamos nada hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/ mientras ellos sin pausa y con esmero construían la maquinaria infernal que destruiría el mundo.
I Veo a los muchachos del verano en su ruina convertir en eriales los dorados rastrojos, desdeñar las cosechas y congelar los suelos; y allí, en su ardor, el invernal diluvio de amores escarchados, persiguen a las niñas, y echan en sus mareas los sacos de manzanas.
Los muchachos de luz en su locura, coagulan lo que tocan, agrian la miel hirviente; hurguetean los muñecos de escarcha en las colmenas; allí en el sol, frígidas hebras de oscuridad y duda, ellos nutren sus nervios y el signo de la luna, nada es en sus vacíos.
Veo a los muchachos del verano en el vientre materno rasgar hacia la luz la atmósfera del útero, dividir noche y día con pulgares de duende; allí, desde lo hondo, con sombras seccionadas de sol y luna ellos pintan sus dársenas mientras les pinta el sol los cascos de la frente.
Sé que de estos muchachos han de surgir hombres de nada hechos por la transformación de las semillas, o han de lisiar el aire saltando de sus llamas, desde sus corazones, cuando el pulso candente del amor y la luz estalle en sus gargantas. Oh, ved el pulso del verano en el hielo.
II Pero las estaciones deben ser desafiadas o se tambalearán en algún cuarto de hora repicante donde, como una puntual muerte hacemos tintinear las estrellas; esa noche en que el invierno soñoliento les tira de la negra lengua a las campanas y no se atreven a chistar siquiera los vientos de la luna y de la medianoche.
Somos los oscuros negadores, exorcicemos a la muerte en la mujer colmada de verano, arrojemos la vida musculosa de los amantes que se crispan, y de los muertos limpios que hace fluir el mar echemos al gusano de ojos brillantes en la linterna de Davy, y del vientre preñado quitemos el muñeco de paja.
Nosotros, muchachos del verano en esta red de cuatro vientos, verdes por el hierro de las algas, levantemos al bullicioso mar y arrojemos sus pájaros, alcemos la bola del mundo llena de olas y espuma para ahogar los desiertos con sus mareas y trenzar los jardines del condado.
En primavera ornamentamos nuestra frente. Vivan las bayas y la sangre, y crucificamos a los alegres señores en los árboles; Aquí el húmedo músculo del amor se aja y muere, aquí estalla un beso en una cantera sin amor, Oh ved en los muchachos los polos de la promesa.
III Yo os veo, muchachos del verano, en vuestra ruina. El hombre en el desierto de su larva. Y los muchachos son plenos y ajenos en la bolsa. Soy el hombre que vuestro padre fue. Somos hijos del pedernal y de la brea. Oh, ved cómo se besan los polos que se cruzan.
SONS AL COSTADO DE LA CAMA ... Porque no será amor lo que encontrarás, sólo el gorjeo brillante de los pájaros, sólo una luna sin hogar. Por eso el deseo de estar a solas. El odio arranca el disfraz y toma su verdadera forma . almohadas que despiertan de una pesadilla y pagan su precio a los amantes, es un cara y cruz entre dos nadas que circundan la hemorragia que ha quedado después de la separación.
HENRY DAVID THOREAU Y SU AMADA ... El fulgor de la erosión - el incierto corazón del corazón - conjugando las variaciones del amor. No hablo del deseo, la anatomía fraudulenta del deseo y su retórica sombría en la cámara nupcial de nuestros cuerpos -dos ínsulas extrañas ancladas sobre las aguas del espejo- Porque en el atardecer de nuestras vidas... Porque en el atardecer de nuestras vidas... Porque en el atardecer de nuestras vidas.. Tú o yo de quién es el turno en este juego de palabras donde ya no caben las palabras. Perdemos para poseer.
Desde la habitación 613
...
Entregarse a los verbos y sus conjugaciones partículas de enlace entre sujeto y predicado que estructuran los diversos términos del enunciado, capitulaciones a las astucias del tiempo cuantificación y magnitudes según un antes o un después. O abismarse en una presencia sin presente, cuando cada instante es un instante a medias, compelido a completarse en un momento diferente, ya en el pasado o ya en el futuro, para luego volver sobre sí. Mides lo que ya no es entre la evocación y la expectativa descansa la memoria, depósito del tiempo. Mi polvo, habitual fermento de mi firmamento desgasta las agujas del reloj. Nacemos póstumos.
Desde la habitación 616
... Afirmabas que los maremotos se tendían a tus pies, que el humo de las tinieblas te vestía con sus vapores. Saludaste a los asesinos y a los verdugos que preparaban la revolución. Diste refugio al amor y a los enamorados perseguidos. Para qué tanto esfuerzo. Para qué un punto de apoyo en los oxidados amortiguadores de la vida. Para qué una palabra, una carrocería pasada de moda de tanto soñar has perdido la realidad. De tanto pujar las permito, como siempre, que el olvido termine por parir.
CULTURA ACTIVAES UN GRUPO CONFORMADO POR ARTESANOS, MUSICOS, ESCRITORES, ARTISTAS VISUALES, OPERADORES CULTURALES Y COMUNICADORES SOCIALES (CON RESIDENCIA EN LA PROVINCIA DE SAN JUAN), EN INTENTO DE CONSTRUIR UN ESPACIO EN DONDE PUEDAN CONFLUIR DISTINTAS EXPRESIONES DE LA CULTURA POPULAR.
SE PROPONE COMO AMBITO DE CONSTRUCCION Y REFLEXION, AL TIEMPO QUE INTENTA GENERAR TRABAJO Y CIRCUITOS DE VENTA PARA LOS ARTISTAS. AUNQUE SU OBJETIVO NO ES SOLO GENERAR FUENTES DE SUBSISTENCIA, SINO TAMBIEN CONTRIBUIR EN LA OBTENCION DE MEJORES CONDICIONES SOCIALES, POLITICAS Y CULTURALES, SUMANDOSE A LA REIVINDICACION DE LOS INTERESES Y NECESIDADES DE LA COMUNIDAD, SIN CUYA PARTICIPACION SU EXISTENCIA NO TENDRIA SENTIDO.
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SOBRE LOS PARTICIPANTES:
Además de los artesanos de Cultura Activa, quienes expondrán sus trabajos, la actividad contará con la actuación de los músicos: Daniel Giovenco, Ricardo Sánchez, Leonardo Almazán, Mario Robledo, Jano Molina, Gustavo Reinoso, Faelo Morales y Gabriel Quinteros, entre muchos otros, quienes se integrarán en un recital acústico.
Entre los titiriteros actuarán las compañías MANOS EN MOVIMIENTO (Mario Robledo) y TITERES DEL TIEMPO (Faelo Morales).
Expondrán su obra visual Alcira Nuñez, Silvio Campillay y Adrián Campillay.
EL MOMO participará en la conducción de la RADIO ABIERTA, la que funcionará desde las 18 hs. En la misma se difundirá música producida en la provincia y se entrevistará a artistas de diversas disciplinas.
También aportará EL MOMO con la lectura de trabajos pertenecientes a los poetas: Carlos Guido Escudero, José Campus, Francisco Urondo, Juan Gelman, Héctor Urruspuru, Clara Vasco, Gerardo Curiá, Javier Milanca, Javier del Cerro, Ramón Rubina y otros autores publicados en la red EL MOMO POESIA.
Se dispondrá también de un MICROFONO ABIERTO, para aquellos autores que deseen leer sus propios trabajos.
El equipo de EL MOMO POESIA en homenaje a los detenidos, desaparecidos y asesinados durante la última dictadura militar en Argentina. A 31 años del golpe de estado de 1976.
PATRIA
Entonces la Patria fue también la calle donde estuviste solo el aire de las guitarras silbando despacito un sonido que se arrastraba
mujer que iba a dar a luz y sólo tenía dos manos negras de clausura dos manos ciegas con dedos y uñas y ningún color ninguna voz amiga porque la Patria fue también los muertos las tumbas sin nombres los hijos inconclusos de una mujer abandonada los sueños fusilados de una generación de pájaros cuyo número no cabía en la combinación de los candados
ni en el dorso de los cheques
ni en las partidas de defunción
ni en un poema.
Adrián Campillay (del libro "Acusación" 1989 - inédito)
Duermo muy tarde. Me suicido en un 65%. La vida me sale muy barata, no es para mí sino 30%. Mi vida tiene 30% de vida. Le faltan brazos, unos bramantes y algunos botones. Un 5% lo consagro a un estado de estupor semilúcido acompañado de crepitaciones anémicas. ese 5% se llama DADA. O sea que la vida es barata. La muerte es un poco más cara. pero la vida es encantadora y también la muerte es encantadora.
Hace unos días estaba yo en una reunión de imbéciles. Había mucha gente. Todo el mundo era encantador. Tristan Tzara, un personaje pequeño, idiota e insignificante, daba una conferencia sobre el arte de volverse encantador. Por lo demás él era encantador. Todo el mundo es encantador. E ingenioso. ¿Acaso no es delicioso? Por lo demás, todo el mundo es delicioso. Nueve grados bajo cero. Es encantador, ¿verdad? No, no es encantador. Dios no está a la altura. Ni siquiera está en el listín telefónico. Pero de todos modos es encantador. Los embajadores, los poetas, los condes, los príncipes, los músicos, los periodistas, los actores, los escritores, los diplomáticos, los directores, los costureros, los socialistas, las princesas y las baronesas, es encantador. Todos ustedes son encantadores, muy agudos, ingeniosos y deliciosos.
Tristan Tzara les dice: quisiera hacer otra cosa, pero prefiere seguir siendo un idiota, un farsante y un bromista. Sean sinceros por un instante: lo que les acabo de decir ¿es encantador o idiota? Hay personas (periodistas, abogados, amateurs, filósofos) que inclusive consideran los negocios, matrimonios, las visitas, las guerras, los congresos diversos, las sociedades anónimas, la política, los accidentes, los bailes, las crisis económicas, las crisis nerviosas, como variaciones de dadá. Como no soy imperialista, no comparto su opinión; más bien creo que dadá es una divinidad de segundo orden, a la que hay que colocar simplemente al lado de las otras formas del nuevo mecanismo de religiones de interregno.
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