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Justo cuando este próximo 12 de Octubre está por cumplirse un año más de la llegada de los conquistadores a tierras del Abya-Yala, llamadas posteriormente America, en Chile dos mujeres Mapuches llevan a cabo una huelga de hambre que al día de hoy cumple 62 días.

Ellas comenzaron su ayuno el 7 de agosto de 2007. La Lonko Juana Calfunao Paillalef es dirigente ancestral de la Comunidad Juan Paillalef, Comuna de Cunco, Camino al Lago Colicó (por el pueblo Los Laureles) IX Región del Wallmapu. Es una destacada autoridad Mapuche, valiente luchadora por los derechos de su comunidad y del pueblo Mapuche.

Su lucha la ha hecho objeto de una implacable persecución política por parte de la institucionalidad chilena y los latifundistas de la región.

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El árbol

Hay en la casa un Árbol
que no plantó la madre ni riegan los abuelos:
solo es visible al niño, al poeta y al perro.

Su primavera no es la que fundan las rosas:
no es la vaca encendida ni el huevo de paloma.
Su otoño no es el tiempo que trae desde el mar
caballos irascibles, por tierras de azafrán.
Al Árbol suben otras primaveras e inviernos:
el enigma es del niño, del poeta y del perro.

Cuando la primavera sube al Árbol-sin-nombre,
vestidos de cordura florecen los varones;
y Amor, en pie de guerra, se desliza
de pronto a la sabrosa soledad de las hijas.
Entonces el sabor de algún cielo perdido
desciende con el llanto de los recién nacidos.
Pero cuando el invierno lo desnuda y oprime,
sobre los techos llueven sus hojas invisibles,
y, horizontal, cruza las altas puertas
alguien que por el cielo desaprendió la tierra.

Hay en la casa un Árbol que los grandes no vieron:
el enigma es del niño, del poeta y del perro.

SOBRE EL AUTOR

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EL MURMULLO
-CRONICA DE UN DIA CUALQUIERA-
POR Juan Carlos Carta

PERSONAJES:
Doña Lidia
Doña Nelly
..
ACTO ÚNICO
..
UNO
El frente de una casa de barrio pobre. Todo es de un gris pastoso. No hay nada que dé sombra sobre el lugar y podemos suponer, que a la hora de la siesta, cuando da más sol, aquel sitio irradia calor de manera insoportable.

Dos mujeres se hallarán, durante toda la obra, sentadas una junto a la otra en sillas viejas y demasiado altas. Una de ellas, Nelly, es flaquísima y procede todo el tiempo con cierta timidez. La otra mujer, en contraste, es gorda y varicosa. A ella le llamaremos Doña Lidia. Es de lengua rápida y monocorde. Es también, visiblemente mayor que Nelly.

Sobre el piso, debajo de ellas, un trozo largo de manguera puesto de cualquier forma. Nelly siempre querrá tomarlo, pero nunca podrá debido a la altura de la silla.

Al comienzo, una voz en off que nos dice:

MAÑANA

Lentamente las dos se desperezan y llevan al mismo tiempo acciones rutinarias del despertar: limpiarse los ojos, enjuagarse la boca, peinarse, etc.

Un tiempo muerto. Después

Doña Lidia
...Y yo me pregunto Nelita cómo es que al caer el asqueroso esa noche ella ¡ay! ¡si usted la viera! así de novia tan bonita ella digo no lo sacó a los piques o le dijo le advirtió a su esposo que lo echara  a   las   trompadas ¡imagínese  el  lío  que  se armó!  Entre nosotros ¿no? que conocíamos la historia ¡imagínese el compromiso y la cara y la cara que tuvimos que poner cuando nos dimos cuenta que ella ni se dio por enterada y lo que es peor se hacía la huevona en su noche de bodas yo todavía no me puedo olvidar la cara del tipo en un rincón sin sacarle la vista de encima a la zonza esa con aquella cara de baboso y negro ordinario una cara y esto no es nada lo que le cuento figúrese que en un momento ella va hasta él y le ofrece suave como es un pedazo de torta ¡si! ¡con sus mismas propias manos! ¡a ese tipo! al asqueroso que todo el mundo sabía excepto el novio claro que la había agarrado contra su voluntad el muy hijo de su madre una noche cuando ella cruzó por el baldío a comprar carbón a los Riojanos y del escombro de la mugre le había salido el muy chimango con los pantalones bajos y el instrumento ya listo pobrecita usted no sabe como lloraba lloraba esa pobre mujercita ¡y ... había conocido la cara del diablo! estaba cubierta de barro y con la pollera rota rotosa la cara de su padre que estaba como loco y ella no quería decir quién había sido pero nosotros sabíamos quién había sido y su padre estaba como poseído y gritaba y yo le aseguro que nadie pudo pegar un ojo esa noche acá en el barrio fue terrible espantoso y asqueroso al mismo tiempo yo alimentaba una sospecha que vine a confirmar el día de la boda y es que cuando el Puraleche (así le llamamos acá) le mostró el instrumento a la Moni ella no atinó más que a una sola cosa bajarse los calzones y a disfrutar que la vida es una y después claro se hizo la mosquita muerta y armó todo el circo lastimoso era verlo al novio pobre hacerle mimitos y te quiero y te quiero bichito para aquí bichito para allá y no se nos iba de la cabeza  el   Puraleche  y  ella en esa circunstancia dejando que le rompieran lo que le rompieron y una no se lo permitía no no no no no no no pero la imagen aparecía una vez y otra y yo que soy bien educada  por mis padres que en paz descansen pensaba que esa niña cuyo padre tiene otra mujer hijos por ahí esa chica digo no podía aspirar más que a ser una reverenda puta ¿no? ...

Pausa. A Nelly 
Por favor ¿me pasa la manguera? ... por su cara yo sé lo que le va a pasar algún día usted estará casada y en algún momento su marido se cansará ellos siempre se cansan cansado no me gusta este puchero yo a este guiso no lo como y conocerá a una mocosa con unas tetas así de grandes y cuando menos lo quiera lo va a encontrar amachimbrado a esa mujer como un perro rabioso  enfurecido y usted   no sabrá   qué hacer y se pondrá a llorar la llorona van a decir y él le dirá lo más fresco ¿pero qué te pasa? qué te pasa te digo atontada atolondrada ahuevonada y bla bla bla bla y tirará una trompada a la pared y una sin querer la va a ligar usted Nelita y así un día encima de una otro día encima de otra y todos los días las piñas para mi mujercita y usted ¿qué va a hacer? ¿eh? ¿eh? ¿sabe qué? usted no va a hacer nada Nelita no va a decir nada se va a pasear por la calle escondiendo su cara reventada ¡ay pobrecita la marmota! va a decir la gente cuando en realidad lo que tiene que hacer usted es darle poco poco de lo que él quiere ¿me comprende? lo mínimo poca cosa digo si quiere un beso un piquito basta si quiere una tocadita de culo lo apartamos suavemente y si se queda alzado después del acto amoroso que se conforme con eso y si no que vaya a la puta que lo parió y si un día se le va la mano agarramos el cuchillo el tenedor las tijeras y se la hundimos en la carne sin mucho daño así en la superficie para que entienda me sigue en la mano en el muslo si quiere que haga todo lo que se le pide andá a comprar el pan y el vino papito y arreglá el techo que se llueve y sacame turno al cuafer al médico al verdulero al carnicero que sepa que no estamos para bromas no señor somas señoras señoras si señor señoras me sigue ¿me pasa la manguera? usted me da miedo con esa cara de zonza y dígame ¿me entiende? ¿entiende lo que ... ... ... ... ... ...

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El 28 de septiembre de 2004 desapareció en San Juan el ingeniero Raúl Tellechea. El hecho jamás se esclareció pero apunta hacia el poder político local. Mariana Tellechea, su hija, es la cabeza organizadora de las movilizaciones que cada 28 agitan una de las provincias más conservadoras del país. La Justicia no da respuestas.

más información en EL MOMO NOTICIAS (clic aquí)

"La gracia me llegó en forma de gato"

Por Juan Gelman

Darwiniana

El hombre
es una ausencia
que sucede
a la par del hombre,
aunque a veces
todos lloramos
las mismas lágrimas.

La vida ocurre
como una eternidad vacía
y ya no hay lugar
para morir de ser humano
ni un hueco
para salir a tiempo
del incendio de la especie,
de ser un yo
cautivo
que lucha por ser otro
y desespera.

dibujo: silvio campillay

Presagios de Calígula

No tendrás la luna
ese amor que hiere tu demencia
todo será igual
dioses, sabios, miseria humana
por eso tu mesa está abierta
para el crimen o la fiesta
por eso tus amores son amargos
como el disfraz o la mìmica.

Por ella no morirás de tedio
antes del alba
y ya no podrás oír cantar
ni consolarte.

Quieres  ser todos los hombres
para poder matarlos
antes que esta nada que persigues
deje de arder
su llama imprescindible.

Si duermes, si mueres
¿Quién te dará la luna?
"Ya que los hombres mueren
 y no son felices."

SOBRE EL AUTOR

más textos de H. Berenguer en ALMAPIEDRA

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ALDO NOVELLI - Neuquén, Arg.
las ángeles no tienen sexo
a Lord Cheselin y Big Leroy
 
ayer me morí/
estaba leyendo "Mein Kampf" de un tal Adolf Videla Camps
y de golpe me morí.
 
subí al cielo volando o algo así
me veía ahí abajo
el velador encendido/ los cigarrillos
los ojos húmedos/
cada vez más pequeño
una hormiguita con una lanza en la mano
hasta que llegué al cielo.
 
me recibió un viejo barbado con cara de loco
- usted se ha ganado el cielo por ser poeta - me dijo.
- que bueno!/ ésta es finalmente la recompensa
  a tantas palabras inútiles intentando decir algo –.
- sí/ ésta es la recompensa
  pero hay cada poeta!/ que la verdad
  deberían irse directo al infierno – dijo malhumorado.
- usted/ se salvó raspando/ dígame que le apetece? -.
- un ron lento y dos chicas rápidas – le dije sin pensar.
- Ja!/ vaya por ese pasillo -.
 
el ron estaba bueno
las dos ángeles de alas rosadas mejor
las desplumé de a poco
mientras sonreían tímidamente/
y cuando llegué a lo que buscaba
una etiqueta decía "Made in Taiwán".
 
después/ como en una inmensa pollería
desplumé sin descanso cientos de ángeles rosadas
hasta el calambre total de los brazos.
 
esta mañana con el cuerpo dolorido
desperté en mi pieza
apagué el reloj/ miré hacia arriba
y entonces me di cuenta
que siempre hay un lugar
donde se puede estar peor.-

dibujo: adrián campillay

otro poema de ALDO NOVELLI

SOBRE Aldo Novelli.

Más textos de A. Novelli

RETO AL TIEMPO
 
Utilizame
         incendiame
                 esclavizame
tiempo poco tiempo.
Aún ando desnudo
gritando por guijarros y nieves
que me miran y se ríen.
Cuando estaquees mi palabra
quiero que mojes bien los tientos
que sujeten mi lengua
para que haga su pega
el sol de los sorditos.
No tengas piedad
tiempo, poco tiempo.
Me he chupado tus huesos
uno a uno,
ocarina hice de tu pelvis.
Con tus húmeros y tibias
ejecuté al viento
una música más constante
                     que el olvido.
Y con tus tendones,
                    año a año
trencé mi cuerda
para tensar mi arco.
Ahora,
ante el abismo
no me doy cuenta
                si subo o bajo,
lo seguro es
         que no trepo ni me arrastro
tiempo, poco tiempo.

ENCUENTRO EXTRA jueves 6 -21h.- en Billinghurst 699 !!!!
Ciclo de poesía
INTERIORES
Te invita a la lectura y presentación del poeta:
JULIO JOSÉ "MOCHI" LEITE
--TIERRA DEL FUEGO/ PUNTA ARENAS --
 
En 1986 Lounge Bar
Billinghurst 699 (esquina Guardia Vieja) - Abasto
Buenos Aires - Argentina
 
El JUEVES 6 de Septiembre de 2007 - 21h. 

dibujo del autor

río adentro

1.
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días

la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.

2.
sin querer el cielo nos aplasta
la tierra se abre boca de lobo
desamorada figura o montaña donde me pierdo

hacia la soledad sin sentido

es así niño que muere
voz arrancada

grita, dentro de mí.

3.
y cada espina,
es un camino.

hoyo en la figura del tiempo
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.

4.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.

así el agua del día lava la sed nocturna
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.

sin doblarnos tocamos el suelo
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar

¿por qué es así el tiempo: río arriba?
¿y los árboles?

no pueden protegernos
sólo oyen pasos
voces
de los pasos ciegos
ánimas del amor incomprendido
entre las palabras del futuro
y la montaña hundida en el horizonte.

....

SOBRE EL AUTOR

dibujo: adrián campillay

Han dejado la puerta abierta
 
Han dejado la puerta abierta.
Hacia arriba los gases mas calientes,
la música, olores grávidos.
 
Han dejado la puerta abierta,
un sonido sube
de ciudad, de coches,
de gente y la palabra.
 
Han dejado la puerta abierta,
la palabra
sube las escaleras sin pensarlo,
suelta, destapada.
 
Cuando llegue a lo mas alto
querrán frenar las cosas. Susto.
Tarde piaste, muñeco,
diran los sonidos, todos,
los mas sabios,
los mas estrafalarios.
Con ella todo llega. Sorry, pebete,
es la palabra.
 
Han dejado la puerta abierta.
Comienza la semana.
El mundo sube,
escalón tras escalón,
hacia el cielo de la casa.
 
 
Con los ojos cerrados
 
Cerrá los ojos
Cerrá completamente los ojos.
Que nada te lleve a mirar
con los ojos abiertos.
Una sola decisión, no importan los ruidos.
Al contrario. Los ojos deben mirar
por las orejas, por la nariz , ojos para
el aroma, el olor
que se necesita para seguir así:
con los ojos cerrados.
Llegarán canciones en cada movimiento.
En el viento vendrán comidas, la parte tuya
de una tarde al sol, el cemento, las flores,
el olor de ésa escalera que se sube y se sube.
Un director de orquesta tendrá su batuta
para la canción imaginada. Sonará
en la casa. Oirán donde hace falta
los reflejos necesarios para empezar
la suelta de mariposas y almohadas,
con perfume amigable.
Repito la consigna. Con los ojos
cerrados llegará la noche al mediodía.
De a poco se comprende que,
con los ojos cerrados, no hace falta hablar
para tocarse.
El verdadero idioma dirá sus cosas,
por los jugos, gemidos, imprecaciones.
Los músculos harán su trabajo y la saliva,
el resplandor, el ruido, cada cosa
que habita en el encuentro ocupará su sitio.
Con los ojos cerrados esto, lo pedido,
el encuentro, resolverá un asunto
sin pasado, sin olvido, en el lugar
sin escalas, referencias, en el lugar
del mundo de los ojos cerrados,
de la ilusión, de todos los abismos.
 
Hay un solo camino
y se ha dicho suficiente: andar hasta su puerta,
cerrar los ojos, empezar la porfía.

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Fotografía: adrián campillay

Del libro "Ayer fue tiempo y otros poemas"

Pido
un poema de hierros y de filos,
de gusanos y de espejos.

Un poema sin manos.
Un poema pardo.
Un poema agrio
de azules que se volvieron negros.

De músculos quietos.
De músculos duros,
                                altos de sombra
y miedo.

Estoy pidiendo un poema sin dios,
                                      sin religión
                                         sin canto.

Un poema muerto
de perros sin ojos
de hombres sin sueños...

Un poema,

que lo grite todo

                         para estar en el tiempo.

....
Creció la noche
piel negra sobre el ojo
con filos de luna
y calor de vino
pulsando
                 la vena del cansancio.

hubo
                 rodar de piedras.

                                                niño
                                                lágrima
                                                arruga.

la mano
áspera golondrina del miedo
necesitó cambiar su diaria geometría.
se cerró en vacío.

clavó la uña en su carne
y brotó sangre con un:
                                           ¡hijos de puta!

desde adentro.

sobre JOSE CAMPUS

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fotografía: Alexis Olivares

Aldo Novelli
Argentina
Culpables

El mundo está destruído
y yo he descubierto a los culpables.

Los culpables son ustedes
sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/
no me miren con esa expresión violenta en los ojos
ya hay demasiada violencia en el mundo/
sean comprensivos por un momento
dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.

Ustedes escribieron tantas palabras de amor
crearon tantos campos verdes avasallados de flores
extasiados de incontables soles/
que el mundo se tornó gris
humeante de metralla y muerte
desquiciado de poder y ambición.

¡Vamos poetas!
hagámonos cargo de la parte que nos toca/
esas incontables noches que hablamos con dios
no le avisamos nada
hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/
mientras ellos
sin pausa y con esmero
construían la maquinaria infernal
que destruiría el mundo.

otro poema de ALDO NOVELLI

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VEO A LOS MUCHACHOS DEL VERANO

I
Veo a los muchachos del verano en su ruina
convertir en eriales los dorados rastrojos,
desdeñar las cosechas y congelar los suelos;
y allí, en su ardor, el invernal diluvio
de amores escarchados, persiguen a las niñas,
y echan en sus mareas los sacos de manzanas.

Los muchachos de luz en su locura, coagulan lo que tocan,
agrian la miel hirviente;
hurguetean los muñecos de escarcha en las colmenas;
allí en el sol, frígidas hebras
de oscuridad y duda, ellos nutren sus nervios
y el signo de la luna, nada es en sus vacíos.

Veo a los muchachos del verano en el vientre materno
rasgar hacia la luz la atmósfera del útero,
dividir noche y día con pulgares de duende;
allí, desde lo hondo, con sombras seccionadas
de sol y luna ellos pintan sus dársenas
mientras les pinta el sol los cascos de la frente.

Sé que de estos muchachos han de surgir hombres de nada
hechos por la transformación de las semillas,
o han de lisiar el aire saltando de sus llamas,
desde sus corazones, cuando el pulso candente
del amor y la luz estalle en sus gargantas.
Oh, ved el pulso del verano en el hielo.

II
Pero las estaciones deben ser desafiadas o se tambalearán
en algún cuarto de hora repicante
donde, como una puntual muerte hacemos tintinear las estrellas;
esa noche en que el invierno soñoliento
les tira de la negra lengua a las campanas
y no se atreven a chistar siquiera
los vientos de la luna y de la medianoche.

Somos los oscuros negadores, exorcicemos a la muerte
en la mujer colmada de verano,
arrojemos la vida musculosa de los amantes que se crispan,
y de los muertos limpios que hace fluir el mar
echemos al gusano de ojos brillantes en la linterna de Davy,
y del vientre preñado quitemos el muñeco de paja.

Nosotros, muchachos del verano en esta red de cuatro vientos,
verdes por el hierro de las algas,
levantemos al bullicioso mar y arrojemos sus pájaros,
alcemos la bola del mundo llena de olas y espuma
para ahogar los desiertos con sus mareas
y trenzar los jardines del condado.

En primavera ornamentamos nuestra frente.
Vivan las bayas y la sangre,
y crucificamos a los alegres señores en los árboles;
Aquí el húmedo músculo del amor se aja y muere,
aquí estalla un beso en una cantera sin amor,
Oh ved en los muchachos los polos de la promesa.

III
Yo os veo, muchachos del verano, en vuestra ruina.
El hombre en el desierto de su larva.
Y los muchachos son plenos y ajenos en la bolsa.
Soy el hombre que vuestro padre fue.
Somos hijos del pedernal y de la brea.
Oh, ved cómo se besan los polos que se cruzan.

SOBRE Dylan Thomas

más poemas de Dylan Thomas en EL OJO DEL SUR

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por ARMANDO ROA VIDAL (Chile)