EL MOMO poesía

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Ciclo de poesía

INTERIORES

Te invita a la lectura y presentación del poeta:

HUGO FRANCISCO RIVELLA
--Córdoba/Salta--

En la Biblioteca Popular "José Ingenieros"
Ramírez de Velasco 958 - Villa Crespo
Buenos Aires - Argentina

invita y coordina: INES MANZANO

El sábado 6 de Junio de 2009 - 18h.
Se ruega puntualidad
 
 

Fotografías: Francesca Woodman

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EL MOMO VIDEOS

Fotografía: Adrián Campillay

...

Soy un ángel negro
Mi cuerpo  una perfecta nube gris
Calcinada  espesa

En medio de mi hogar
Nada me pertenece y tengo el alma de un bastardo

Mi ojo derecho muere desde 1800
Cuando era calvo y amigo de artistas tuberculosos

Soy el remedo de un joven africano
Amante de una poeta

Que se droga con prostitutas embarazadas
Que la noche pinta
Y la madrugada deshace como a la garúa.

No seré una mercancía
Si nada tengo haré de mi vida un poema digno de cantar

No seré una mercancía y me preparo para morir

Los inocentes quieren ser inmortales.

JAVIER DEL CERRO
DE LIBRO INEDITO ´´ PEZ ´´

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EL MOMO VIDEOS

Fotografías: Gustavo Richter

FIN DEL MUNDO

Voy caminando en el viento zonda y al sol con un vestido de damascos. Todo es irreal o parece serlo, la calle vacía, no gente, no autos. Mientras cruzo la plaza noto que hasta el olor de los tilos recién florecidos se ha apagado.

INVITACION

Tiempos

Mi hijo juega con la muerte,
hace a un lado sus autitos
y juega con la muerte.

La viste,
la desviste,
la lleva de paseo en caballo de escoba,
hasta le permite
sentarse a su lado
a la hora de comer.
Ella come en nuestra mesa.

Cuando mi hijo ríe
yo también
río en la cara de la muerte.
Luego
compartimos café

Pedido de despedida

Con las manos me quito restos de la noche
que quedaron adheridos a mi piel,
amanece y gotea mi carne sobre el fuego,
el chirriar rompe el silencio,
el silencio ha roto tuétanos en la noche,
pasa suelta una paloma de horizonte,
la saeta misionera de la luz,
el hombre arroja a la graciosa mensajera
latas de tomates y otras conservas,
le quema los ojos con un cigarro,
el chirriar rompe el silencio,
el agua del ojo hierve
y la mirada gotea sobre el fuego
todo lo visto,
la grasa deja una mancha oleosa en el suelo,
mis pies descalzos resbalan en ella,
abren una grieta en la espuma de la rosa,
la concentración fatiga,
dejo para mañana lo que hoy no me sobra,
qué tienen tus manos
que cuando pronuncias la palabra adiós
me clavan espinas,
esto no es sangre,
esto habita la duda del cuello
ante la horca,
blasfeman sancho,
pican tu rostro,
alguien acapara llantos para cuando el desierto,
me tiembla el pecho,
una fría desazón se articula en las heridas,
gotea la carne sobre el fuego,
el chirriar rompe el silencio,
el agua del ojo finge la mirada,
me queda esta ilusión,
de vez en cuando
me asalta un sueño,
de vez en cuando una humareda
dentro de un calabozo,
de vez en cuando una antorcha
pariéndote en la boca un beso,
no hay nada que te amedrente
ni siquiera esa iguana fría
que pasea por tu lengua como un gusano verde
pero reptílico,
el arrastrar el alma de la paloma herida,
que si te vas te vas,
quién mencionó lo perpetuo,
si es que estamos sentados al abrigo
de una pizza fría,
y esto no es comida chatarra,
hay gente que se está comiendo los tornillos
y las chapas de su propio rancho,
quién divinizó la miseria
y los empalmes
y los gallitos de oro colgando de las cadenas
y los gallitos negros en los tejados
y el popohipo,
los bises,
los abrazos,
te aclamo con el clamor del cuerpo,
anoche una mujer estalló en mis caderas,
no has visto sus pedazos al entrar en casa,
estaban por el comedor,
estampados en el vidrio
y entre los restos
de la comida de ayer,
la pizza fría,
no has visto,
esa mujer se llamaba gloria
y dormía con las luces encendidas
para no descansar,
para morir en los silencios oscuros
de los popohipos
que blasfeman o ignoran las advertencias
como las polillas del hueso,
ahora vienen a verme los vivos,
me dan asco,
sus rostros hipócritas,
sus nombres hipócritas,
sus vidas hipócritas,
me dan asco
y náuseas y vómitos los vivos,
entiendan los silencios,
escuchen lo que callan,
lo que esconden de la vista, del oído,
yo estoy
montado en la cisterna del patio y observo los limones,
alguien tendrá que hacerse cargo del mundo,
no podemos estar dando vueltas y vueltas
como pelotudos,
alguien tendrá que hacerse cargo del mundo,
alguien que no sea Bush,
ni Bin Laden,
ni el sistema capitalista,
ni esa monarquía comunista,
alguien tiene que venir,
estoy tan solo,
mirando los limones,
que se me pudren los pies en las lágrimas caídas,
alguien tiene que venir,
estoy tan triste,
que me aplauden,
aplauden la tristeza
del tipo que está solo y triste,
triste y solo,
solo,
cuando ya no queda nadie
y nadie se ha ido
entiendan lo que hablo,
hablo
del hablar y del silencio,
del hablar con migo,
y del silencio con todos,
hay una pájara pinta en la enramada
gatiyo, gatiyo,
¡pum! a la píntara pájara que cae muerta,
¡pum! a la píjara pinta, muerta,
búsquenme un silencio,
acrobático y efímero,
algo delicado,
no caótico,
un silencio
al doblar la esquina,
en el agua sucia del cordón de mil veredas,
búsquenme un silencio,
por favor
cósanme la boca.

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Fotografía: A. Campillay

UNA MUJER

La escena es ésta: un ataúd y una mujer de negro.

Que hago con el cadáver? Que hago con el cadáver por Dios?

Son muchos… son más de uno, son muchos cadáveres de una mujer, la misma, con distintas edades. Todas las edades en que murió. Y un cadáver de hombre.

No se sabe si la mujer de negro está velando, o se despide. No sabemos que hará con el cadáver, que le pesa mucho y aún lo lleva en sus brazos.

El hombre la mira y ella cree que le dice que deje el cadáver. Que lo guarde en el cajón. Que lo eche a la tierra, no al mar. Porque del agua un cadáver siempre retorna.

El tren parte lentamente rozando la piel de los andenes. Hay un niño en un banco, jugando.

La mujer de luto se le acerca y el niño siente miedo. Pero ella tiene el rostro suave y una mirada perdida. El niño le dice, porqué no lo deja? No puede caminar así. Porqué no lo deja en el cementerio del pueblo?

La mujer se aleja y para descansar un rato acomoda el cadáver en el cajón, que parece una cama dulce. Con los ojos blandos anegados, lo sube trabajosamente a un carro con ruedas y va por la carretera. No se sabe si se dirige al el cementerio o a su casa. No se sabe si el cementerio es su casa.

Muchas muertes, no pueden duelarse en un mismo día. Ella debiera comenzar por una. Habrá tiempo luego para las demás. Para todas. Si acepta.

Más textos de Clara Vasco

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Afiche mejicano contra la mineria contaminante (Autor: José Luis Barajas)

Larga, penosa, indignante pero sobre todo necesaria ha sido y sigue siendo la lucha que en distintos lugares del mundo deben enfrentar las comunidades lindantes a las explotaciones mineras contaminantes, encabezadas por multimillonarias corporaciones internacionales, bajo la protección y en acuerdo con los gobiernos de turno.

En San Juan, las posibles y para muchos investigadores "inevitables" consecuencias de la explotacion que la empresa Barrik Gold realiza con cianuro en la cordillera, a cielo abierto y con la total complicidad del gobierno provincial, amenazan con agravarse ante la inminente apertura del proyecto Pascualama (ver artículo en EL OJO DEL SUR).

Es por ello que desde EL MOMO POESIA invitamos a visitar una de las tantas páginas dedicadas a la formación de conciencia sobre el tema, cuyas consecuencias trascienden en su alcance a las ya nombradas "comunidades lindantes" a los yacimientos, sino que comprometen (junto a otros tantos factores de contaminación) el futuro mismo del planeta.

Se trata de la página http://www.noalamina.org/ perteneciente a la Asambleas de Vecinos Autoconvocados por el NO A LA MINA. Reproducimos a continuación, a modo de muestra, parte de la información que a llí se puede encontrar. En este caso, algunas de las preguntas frecuentes que podemos llegar a hacernos sobre el tema.

Más sobre el tema en EL OJO DEL SUR

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Días como navajas, noches llenas de ratas

"Dadme más vino,
porque la vida es nada".
Fernando Pessoa

en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...

en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...

sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.

¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y
no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una puta casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.

qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres
regateando como martilleros del infierno.

mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban
un inmenso vacío.
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!

sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,
era otra cosa, más simplista, el
lenguaje y el camino era diferente...

días de bibliotecas, noches de bares.
las noches eran todas parecidas,
hay un tipo sentado cerca, quizás no de
mal aspecto, pero a mí no me parece bien,
hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre,
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños
de asesinos de ojos fríos; bueno,
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:

su cara se torna hacia mí:
"¿alguna huevá te molesta?"

"sí. tú"

"¿querís algo
p'arreglarla?"

"seguro."

terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el
fondo del bar, afuera en el callejón; nos
damos vuelta, mirándonos cara a cara.

le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo
para cerrar el hueco?"

él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.

SOBRE EL AUTOR

OTRO POEMA DE BUKOWSKI EN EL OJO DEL SUR

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Si se quiere llegar a ser una buena víctima

Si se quiere llegar a ser una buena víctima
es necesario saber de toda la dulzura
que entrelaza al verdugo con la muerte
de la paciencia con que afila su hacha
de la soledad que ilumina su vida
y la de sus inocentes hijos
del esfuerzo que implica portar y levantar el arma
de la sangre que pringa sus pantalones
Todas esas consideraciones deben estar presentes
en el momento de recoger nuestro pelo sobre la nuca
y poner en sus manos el pescuezo

.....

El disparo final en la Vía Láctea

En el cielo profundo de mis masturbaciones
ocupas ese ámbito de deseo irrefrenable y voraz
Inagotable y tierno que te devora el sexo
aunque tú no lo sepas Tu cuerpo habita el mío

Y es tan mío como no pudo serlo allá
en la realidad Es mío cuando yo te deseo
De esa misma manera impalpable y eterna
como este libro es tuyo Como yo soy de ti

Habitamos el ocho Doble infinito
de los dos universos El 8 de los círculos
El que parece dos astros hermanos y gemelos
El que parece dos ojos Dos culos cercanos
El que parece dos testículos besándose

Cuando llegas a mi cielo estoy desnudo
y te gustan las columnas de mis piernas
para reposar en ellas Y te asombra
mi centro con su ímpetu y su flor erecta
y mi caverna de Platón carnal y gnóstica
por donde te escapas hacia la otra vida

Y en ese cielo te entregas a ser lo que verdaderamente
eres Agresión de besos Colisión de espadas
Jadeo que se estrella como un mar contra mi pecho
Locura de tus ojos orientales alumbrando
la aurora del orgasmo mientras tus manos
se aferran a mi cuerpo Y me dices
lo que yo quiero y respiras tan hondo
como si estuvieras naciendo o muriendo
Mientras nuestros ríos de semen crecen
y nuestra carne tiembla y engatilla su placer
hacia el disparo final en la Vía Láctea

En las sábanas de nuestro cielo hay nubes
perfumadas de axilas y delicados residuos
el amor En la almohada el hueco
que tu cabeza ha dejado oloroso a jazmines
Y en mi alma y mi cuerpo el inmenso dolor
de saber que desprecias mi amor

Oh tú por quien mi vida renació
dentro la lumbre de la muerte

.....

Retratos

El que no entendió nunca
Fuiste un testigo indolente
ni comprendiste
Ni a ayudaste a la víctima
Fuiste un cómplice de la perfidia y la ignorancia
Tácitamente aceptaste
que aquel hombre no valía la pena
Cuando lo llevaban al matadero
estabas cerca de él
y sólo miradas de rencor le prodigaste
Cuando te preguntaron
si aquel amigo que aparecía en sus poemas eras tú
lo negaste airado
¿Hoy que vives entre cosas cotidianas
te olvidas de aquella época ilustre
cuando a tus pies tuviste la poesía?

.....

Amanecer en el valle del Sinú

El suicida
Airoso en su galope
levantó la mano armada
hasta su sien
y disparó:
suave derrumbe
del caballo al suelo
Doblado sobre un muslo
cayó
y sin un solo gemido
se fue a galopar
a las praderas del cielo.

SOBRE EL AUTOR

DE OTRO TIPO DE AMOR

Con ella tuve frutos
y me alejé
para poder
darme cuenta
de sus virtudes.
Después me consolé,
recordando que el destiempo,
es constitucional
como la sangre
en nuestras venas.
¿Acaso
uno no aprende
el amor
allí donde no podrá?

AQUEL AMOR

Ella era lo que siempre
había buscado sin saberlo.
Hasta ahí yo podía con todas
las que creían que yo era
el que siempre habían buscado.
Pero con ella no pude.
Soñaba que me cortaba el cabello
a traición,
y amanecía sin confianza,
sin fe,
sin mí.

DE CÓMO DESCUBRÍ, GRACIAS A UNA FRASE
QUE ME DICTÓ UNA SUPER-MUSA, QUE EL
SOLITARIO QUE YO CREÍA MELANCÓLICO, ES
EN REALIDAD
UN NARCISO, MIRE.

Nunca
me siento
solo,
porque no puedo creer
que todo el Universo
se haya hecho
para mí
sólo.

SI NO PUEDE EL PLANETA, QUE ESPERANZA
QUEDA PARA MÍ, CONDENADO A ESTAR
CONMIGO, ATADO A MI DESTINO.

Ingenuo,
quería salir de mí,
escabullirme.
Pero hijo, hijo,
si la tierra misma
no puede
salir de su
propia órbita.

HE... ESCUCHADO UN POEMA ASI

Si pudiera decir
he comido,
he olido,
he visto,
y
aceptar mansamente
ser bocado de gusanos.
He amado,
he soñado
he...

VÉRTIGO

Los años
pasan
tan rápido
que me
zumban
los oídos.
En medio del vértigo
trato de colocar un gancho
en forma de pregunta
en los epílogos
de todas las biblias
y sueño que un golpe
de poesía
le hace cosquillas
a la lógica de Dios.

...
un poema que sólo sucedió en un sueño
mientras dormía una siesta miserable
de lo cual no tengo ningún recuerdo
salvo este silencio.

1.
todos duermen

mientras respiro

bebo un café tras otro

un libro tras una ventana
una ventana cerrada
otra abierta
una birome que escribe con sangre
frases y dibujos
en un piso imaginario
un piso a un paso del abismo
a un paso de la cama
los perros ladran toda la noche
son perseguidos —como yo—
por voces que nos sobresaltan en sueños
o en las colas de las interminables farmacias del mundo


hasta donde se pierden los cerros la voz de los perros
acompaña a los cantores de la noche.



2.
antiguo pueblo de mis ilusiones.
caballo de mis sombras.
ropavejero hundido en las antigüedades desusadas de la niñez.

por vos muerdo todavía las manzanas
amo a las muchachas redondas y largas.
viejo cantor afino con los ríos mi voz y mi pensamiento.


3.
ladra perro de mi corazón
no es noche, sino ladrar
la luna una pregunta.


4.
al encontrar mi propia puerta
abrí mi corazón y mi guerra.
amo
con el odio en la ventana

por eso puedo descansar

en estos versos

que no hacen más que llorar riendo.


6.
de la calle hasta lo que era
sólo una edad
me separa

libro como un barco.

cada hoja
ojo de la primavera
no tengo invierno.

canto que canta acompaña los huesos.

SOBRE EL AUTOR

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Formas del silencio

El silencio puede ser como el tallo de una rosa.
-Cuidado con tocarlo desprevenido-.
O como mirar por la ventana a una mariposa amarilla balancearse lentamente.
La siesta. El instante después que los cuerpos se encontraron.
La tumba de mis hijos.

Callaré hasta que tenga algo realmente importante que decir
 y sepa como decirlo.
(De "Gastronomía amorosa",  2006)

corazón

cruje en la belleza
de asistir a la muerte
de su viejo latido
lo nuevo nace
incipiente
como un retoño
o una tarde de lluvia con sol

avanza

apurada

Paso de largo
frente a tu silencio
me hago la apurada
para que no me duelas.

sueño

soñé que me moría
desmemoriada
en la desolación
de no guardar
ninguna foto
de la infancia
con vos

Demagoga

Estás más bueno que
comer pollo con la mano
o mirar como entra el sol
por las ventanas
en invierno

sos más lindo
que hacer fiaca un lunes
o ver salir la luna llena

sos más rico que el chocolate suizo
y el malbec patagónico

aparecé príncipe gilún!
te hice un castillo de palabras
y mi jardín está lleno
de sapos a secas.

Justo cuando este próximo 12 de Octubre está por cumplirse un año más de la llegada de los conquistadores a tierras del Abya-Yala, llamadas posteriormente America, en Chile dos mujeres Mapuches llevan a cabo una huelga de hambre que al día de hoy cumple 62 días.

Ellas comenzaron su ayuno el 7 de agosto de 2007. La Lonko Juana Calfunao Paillalef es dirigente ancestral de la Comunidad Juan Paillalef, Comuna de Cunco, Camino al Lago Colicó (por el pueblo Los Laureles) IX Región del Wallmapu. Es una destacada autoridad Mapuche, valiente luchadora por los derechos de su comunidad y del pueblo Mapuche.

Su lucha la ha hecho objeto de una implacable persecución política por parte de la institucionalidad chilena y los latifundistas de la región.

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El árbol

Hay en la casa un Árbol
que no plantó la madre ni riegan los abuelos:
solo es visible al niño, al poeta y al perro.

Su primavera no es la que fundan las rosas:
no es la vaca encendida ni el huevo de paloma.
Su otoño no es el tiempo que trae desde el mar
caballos irascibles, por tierras de azafrán.
Al Árbol suben otras primaveras e inviernos:
el enigma es del niño, del poeta y del perro.

Cuando la primavera sube al Árbol-sin-nombre,
vestidos de cordura florecen los varones;
y Amor, en pie de guerra, se desliza
de pronto a la sabrosa soledad de las hijas.
Entonces el sabor de algún cielo perdido
desciende con el llanto de los recién nacidos.
Pero cuando el invierno lo desnuda y oprime,
sobre los techos llueven sus hojas invisibles,
y, horizontal, cruza las altas puertas
alguien que por el cielo desaprendió la tierra.

Hay en la casa un Árbol que los grandes no vieron:
el enigma es del niño, del poeta y del perro.

SOBRE EL AUTOR

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EL MURMULLO
-CRONICA DE UN DIA CUALQUIERA-
POR Juan Carlos Carta

PERSONAJES:
Doña Lidia
Doña Nelly
..
ACTO ÚNICO
..
UNO
El frente de una casa de barrio pobre. Todo es de un gris pastoso. No hay nada que dé sombra sobre el lugar y podemos suponer, que a la hora de la siesta, cuando da más sol, aquel sitio irradia calor de manera insoportable.

Dos mujeres se hallarán, durante toda la obra, sentadas una junto a la otra en sillas viejas y demasiado altas. Una de ellas, Nelly, es flaquísima y procede todo el tiempo con cierta timidez. La otra mujer, en contraste, es gorda y varicosa. A ella le llamaremos Doña Lidia. Es de lengua rápida y monocorde. Es también, visiblemente mayor que Nelly.

Sobre el piso, debajo de ellas, un trozo largo de manguera puesto de cualquier forma. Nelly siempre querrá tomarlo, pero nunca podrá debido a la altura de la silla.

Al comienzo, una voz en off que nos dice:

MAÑANA

Lentamente las dos se desperezan y llevan al mismo tiempo acciones rutinarias del despertar: limpiarse los ojos, enjuagarse la boca, peinarse, etc.

Un tiempo muerto. Después

Doña Lidia
...Y yo me pregunto Nelita cómo es que al caer el asqueroso esa noche ella ¡ay! ¡si usted la viera! así de novia tan bonita ella digo no lo sacó a los piques o le dijo le advirtió a su esposo que lo echara  a   las   trompadas ¡imagínese  el  lío  que  se armó!  Entre nosotros ¿no? que conocíamos la historia ¡imagínese el compromiso y la cara y la cara que tuvimos que poner cuando nos dimos cuenta que ella ni se dio por enterada y lo que es peor se hacía la huevona en su noche de bodas yo todavía no me puedo olvidar la cara del tipo en un rincón sin sacarle la vista de encima a la zonza esa con aquella cara de baboso y negro ordinario una cara y esto no es nada lo que le cuento figúrese que en un momento ella va hasta él y le ofrece suave como es un pedazo de torta ¡si! ¡con sus mismas propias manos! ¡a ese tipo! al asqueroso que todo el mundo sabía excepto el novio claro que la había agarrado contra su voluntad el muy hijo de su madre una noche cuando ella cruzó por el baldío a comprar carbón a los Riojanos y del escombro de la mugre le había salido el muy chimango con los pantalones bajos y el instrumento ya listo pobrecita usted no sabe como lloraba lloraba esa pobre mujercita ¡y ... había conocido la cara del diablo! estaba cubierta de barro y con la pollera rota rotosa la cara de su padre que estaba como loco y ella no quería decir quién había sido pero nosotros sabíamos quién había sido y su padre estaba como poseído y gritaba y yo le aseguro que nadie pudo pegar un ojo esa noche acá en el barrio fue terrible espantoso y asqueroso al mismo tiempo yo alimentaba una sospecha que vine a confirmar el día de la boda y es que cuando el Puraleche (así le llamamos acá) le mostró el instrumento a la Moni ella no atinó más que a una sola cosa bajarse los calzones y a disfrutar que la vida es una y después claro se hizo la mosquita muerta y armó todo el circo lastimoso era verlo al novio pobre hacerle mimitos y te quiero y te quiero bichito para aquí bichito para allá y no se nos iba de la cabeza  el   Puraleche  y  ella en esa circunstancia dejando que le rompieran lo que le rompieron y una no se lo permitía no no no no no no no pero la imagen aparecía una vez y otra y yo que soy bien educada  por mis padres que en paz descansen pensaba que esa niña cuyo padre tiene otra mujer hijos por ahí esa chica digo no podía aspirar más que a ser una reverenda puta ¿no? ...

Pausa. A Nelly 
Por favor ¿me pasa la manguera? ... por su cara yo sé lo que le va a pasar algún día usted estará casada y en algún momento su marido se cansará ellos siempre se cansan cansado no me gusta este puchero yo a este guiso no lo como y conocerá a una mocosa con unas tetas así de grandes y cuando menos lo quiera lo va a encontrar amachimbrado a esa mujer como un perro rabioso  enfurecido y usted   no sabrá   qué hacer y se pondrá a llorar la llorona van a decir y él le dirá lo más fresco ¿pero qué te pasa? qué te pasa te digo atontada atolondrada ahuevonada y bla bla bla bla y tirará una trompada a la pared y una sin querer la va a ligar usted Nelita y así un día encima de una otro día encima de otra y todos los días las piñas para mi mujercita y usted ¿qué va a hacer? ¿eh? ¿eh? ¿sabe qué? usted no va a hacer nada Nelita no va a decir nada se va a pasear por la calle escondiendo su cara reventada ¡ay pobrecita la marmota! va a decir la gente cuando en realidad lo que tiene que hacer usted es darle poco poco de lo que él quiere ¿me comprende? lo mínimo poca cosa digo si quiere un beso un piquito basta si quiere una tocadita de culo lo apartamos suavemente y si se queda alzado después del acto amoroso que se conforme con eso y si no que vaya a la puta que lo parió y si un día se le va la mano agarramos el cuchillo el tenedor las tijeras y se la hundimos en la carne sin mucho daño así en la superficie para que entienda me sigue en la mano en el muslo si quiere que haga todo lo que se le pide andá a comprar el pan y el vino papito y arreglá el techo que se llueve y sacame turno al cuafer al médico al verdulero al carnicero que sepa que no estamos para bromas no señor somas señoras señoras si señor señoras me sigue ¿me pasa la manguera? usted me da miedo con esa cara de zonza y dígame ¿me entiende? ¿entiende lo que ... ... ... ... ... ...

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El 28 de septiembre de 2004 desapareció en San Juan el ingeniero Raúl Tellechea. El hecho jamás se esclareció pero apunta hacia el poder político local. Mariana Tellechea, su hija, es la cabeza organizadora de las movilizaciones que cada 28 agitan una de las provincias más conservadoras del país. La Justicia no da respuestas.

más información en EL MOMO NOTICIAS (clic aquí)

"La gracia me llegó en forma de gato"

Por Juan Gelman