Estoy con pocos amigos y los que hay suelen estar lejos y me ha quedado un regusto que tengo al alcance de la mano como un arma de fuego. La usaré para nobles empresas: derrotar al enemigo– salud y suerte–, hablar humildemente de estas posibilidades amenazantes. Espero que el rencor no intercepte el perdón, el aire lejano de los afectos que preciso: que el rigor no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas afinidades tan desencontradas, porque mis amigos suelen ser como las señales de mi vida, una suerte trágica, dándome todo lo que no está. Prematuramente, con un pie en cada labio de esta grieta que se abre a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo la nariz y me dejo tragar por el abismo.
Muchas gracias
Sirve y me inclino ante tu palabra, luz de mi pensamiento. Abrirán las puertas, dejarán entender: los artistas, los intelectuales, siempre han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron caminos, emancipaciones que no siempre lograron recorrer: era prematuro en algunos casos, en otros fue distinto – convengamos–, otras palabras son, bajar la corredera de la mira, buscar con el guión y dar justamente sobre algo que puede moverse; un bulto, un meneo a menos de cien metros de tu corazón vulnerable, también enemigo.
La suerte ha dejado aquí de andar fallando: se encendió la luz y pudo verse el caos, las flagrancias: esa mano allí, esta codicia; el miedo y otras mezquindades se pusieron en evidencia y el amor no aparecía por ninguna parte. Recompuestos de la sorpresa, rendidos ante los hechos, nadie pudo negar que en este país, en este continente, nos estamos todos muriendo de vergüenza.
Aquí estoy perdiendo amigos, buscando viejos compañeros de armas, ganándome tardíamente la vida, queriendo respirar trozos de esperanzas, bocanadas de aliento; salir volando para no hacer agua, para ver toda la tierra y caer en sus brazos.
El rey Ch'in quema libros y construye murallas; pero la nieve de las cuatro montañas aún no se ha fundido, pese al estío. El rey Ch'in lleva un trozo de jade desde su nacimiento; pero entre los cañaverales una mujer ha parido. El rey Ch'in ha escrito la Historia, con finos caracteres, sobre papel de arroz; pero Confucio dijo:
"Odio el color púrpura porque se confunde con el color rojo". Los emperadores Yao y Shun, sonríen.
Yen Ts'anglang. Dinastía Ch'i.
El crecimiento de las grandes aguas
Por ti me he vuelto extravagante como un diablo extranjero. Miro tus ojos y veo florestas oscuras con algo de amarillo. Senos infantiles pero de inmensos vértices; pies diminutos y perfectos. Entre tus piernas una pequeña Diosa China desnuda. Cuán clamoroso el brote de bambú, el marfil rosado, con que la deidad se corona como atributo divino. Me fascina tu pelo negro sobre la convulsión marrón de los tapices. Pero Grandes Oídos captan el roce de los dedos antes de que éstos lleguen a tocar la piel. Te miro en público y mi corrección se altera. Sé demasiado bien que múltiples ojos lo registran, mientras las verdes aguas de la vergüenza amenazan tragarnos. No comprendo por qué, a causa de mi condición femenina, y de tu Origen Celestial, sería mal visto si dijese que eres encantadora.
Poema escrito por una cortesana desconocida del palacio de Nancia a la Reina.
Despedida flotante
Hace once años que partiste. Nadie toca ese laúd pintado de rojo pero yo todavía escucho su despedida flotante. Los caballos pasaron ayer frente a la casa donde vivo; sin embargo, el coral aún tintinea sobre mi mesa. La tarde no ha terminado y el campesino sigue empeñado en el arrozal. Ni la más severa disciplina logró dispersar la niebla de la mañana, que conservo en el hueco de mi mano.
Yang Ch'eng. Dinastía T'ang.
SOBRE EL AUTOR: nació en Rosario en 1941. Ha publicado las novelas Su turno para morir (1976), Aventuras de un novelista atonal (1982), La hija de Kheops (1989), La mujer en la muralla (1990) y El jardín de las máquinas parlantes (1993), los relatos de Matando enanos a garrotazos (1982), el ensayo Por favor plágienme! (1991),los Poemas chinos (1987),El gusano máximo de la vida misma (1999),Las aventuras del profesor Eusebio Filigranati (2003),Sí, soy mala poeta pero... (2003),Las cuatro,Torres de Babel (2004),Cuentos Completos (2011). Antes de publicar su primer libro ya estaba trabajando Los Soria. Dieciseis años después de terminada, Los Soria fue publicada en 1998.
"La gracia me llegó en forma de gato", anotó William Burroughs en sus diarios finales; especialmente en forma de Riski, su preferido. El ídolo de los beatniks quería bastante menos a los seres humanos, pensaba que el amor "es mayormente un fraude, una mescolanza de sexo y sentimentalismo que ha sido sistemáticamente vulgarizada y degradada por el virus del poder". Estos diarios no son el canto del cisne de un gran heterodoxo: más bien dan testimonio de las imposiciones de la vejez, como "Qué es el mundo", el poema que Beckett escribiera un año antes de morir. El título de los diarios, publicados en el 2000, es sin duda adecuado: "Last words". Hace además referencia a la fascinación del autor de El almuerzo desnudo por el delirio terminal del gangster Dutch Schultz –rigurosamente transcripto por un taquígrafo de la policía– que lo llevó a crear un guión cinematográfico sobre el tema. Felinos aparte, en estas páginas abundan otras entidades no humanas, demonios, extraterrestres que él no ve y espíritus de diversa especie que sí ve. "Una vez pregunté en un sueño a un espíritu maligno italiano "¿quién eres?" Y él se reía y se reía, y siguió riéndose en una laguna oscura de mármol contra un decorado italiano y era deliciosamente maligno", apunta quien compusiera Yonquis, ese cuasi tratado sobre la drogadicción. Burroughs había regresado a la ingesta de drogas a los 63 de edad, luego de 18 años de abstinencia. James Grauerhotlz, editor y prologuista de los diarios, describe la vida cotidiana de Burroughs entonces y hasta su muerte en 1997. Habitaba una cabaña de dos ambientes en Lawrence, Kansas, con rosales en el porche y una etiqueta en la puerta que informaba de la presencia de gatos en el interior que debían ser salvados en caso de emergencia. Comenzaba la mañana con una inyección de metadona y un desayuno suculento. Después de mediodía practicaba tiro al blanco con pistola y cuchillo. El tiempo de los tragos llegaba a las 15.30 en punto y solía trabajar en sus diarios hasta la cena con amigos. Se acostaba a las 9 de la noche, no sin antes hacer una ronda alrededor de la cabaña pistola al cinto. Burroughs había cambiado. Atrás quedaban las larguísimas tenidas de droga y alcohol. En una de ellas –es notorio– mató a su mujer cuando trataba de partir con un tiro la manzana que ella tenía sobre la cabeza. Sucedió en México y en estos diarios afirma que equivocó el disparo porque estaba poseído por "El Espíritu Feo". Consigna que se comunica con los muertos, fabrica conjuros, opera una "máquina deseante" que le permite el acceso a una suerte de soñar despierto, reconoce espíritus que lo protegen y demonios que lo asaltan. Estos raptos de ocultismo y magia negra alternan con las expresiones de odio que propina a humanistas negadores de otras dimensiones y a la irracionalidad de un mundo que usa el disfraz de la razón. Burroughs tenía conciencia plena de los campos de concentración, del racismo y la censura, de las seguridades que deshumanizan. Su obra, como la de Daumier o Goya, es una sátira violenta contra el autoritarismo y una parodia de los amantes y ocupantes del poder. Burroughs precisó estas posiciones en una entrevista radiofónica que Eric Mottram le hiciera para la BBC de Londres en 1964 con motivo de la prohibición de sus libros. "El virus del poder –dijo el autor de Nova Express– se manifiesta a sí mismo de muchas maneras. En la construcción de armas nucleares, en prácticamente todos los sistemas existentes que procuran anular la libertad interior, es decir, controlarla. Se manifiesta en la extrema sordidez de la vida diaria en los países occidentales. Se manifiesta en la fealdad y la vulgaridad que vemos en las personas y se manifiesta, por supuesto, en las enfermedades causadas por el virus. Por otra parte, los que resisten están en todas partes, pertenecen a todas las razas y naciones. El que resiste puede ser definido simplemente como un individuo que tiene conciencia del enemigo, de sus métodos operativos, y que está empeñado activamente en combatir a ese enemigo." Bush hijo incluiría a Burroughs en la lista de terroristas más buscados. La escritura de estos diarios es similar a la de sus novelas, en las que se entrecruzan sueños, fragmentos de relatos en borrador, citas propias y de otros autores, frases de periódicos y revistas, versos de viejas canciones, ideas que aparecen al correr del pensamiento, párrafos de cartas a los amigos carentes de todo contexto personal. Es la técnica del "cut-up" –"cut and paste", se diría en lenguaje cibernético– o del collage, tan empleada en la pintura. Burroughs grababa al azar ese material aparentemente inconexo, escuchaba luego la cinta y la detenía en un punto para pasar a máquina una frase o varias. El segundo paso consistía en componer un texto doblando una de las páginas mecanografiadas e instalando la mitad en otra página "con la intención de alterar y expandir estados de conciencia en uno mismo y también en los lectores". Decía que las palabras "están vivas como animales, no les gusta que las enjaulen. Corten las páginas y dejen a las palabras en libertad". La obra de Burroughs fue muy criticada y aun atacada –censurada además– por su exposición sin tapujos del sexo, el alcoholismo y la drogadicción. Anthony Burgess fue uno de los pocos que descubrieron muy temprano su naturaleza innovadora: "Si algún escritor hay que puede reanimar una forma agotada y mostrarnos lo que todavía es posible hacer con una lengua que Joyce pareció exprimir hasta dejarla seca, ése es William Burroughs". El que amaba a los gatos. Lo vi en un encuentro internacional de poesía que tuvo lugar en Roma a fines de los años "70. Menudo, delgado, con sombrero panamá, impecable traje gris, camisa blanca, corbata al tono y coca-cola en mano, pasaba entre los asistentes de manera inadvertida, casi sigilosa. Recordé las impresiones de Paul Bowles cuando en 1961 Burroughs lo visitó en su lecho de enfermo en Tánger: "Su figura era tan tenue que su presencia en la habitación era incierta".
Fuente: Página 12, 04/01/04
UN FRAGMENTO DE "EXPRESO NOVA" por William Burroughs
"QUE SE OIGAN EN TODAS PARTES MIS ÚLTIMAS PALABRAS. QUE SE OIGAN EN TODOS LOS MUNDOS MIS ÚLTIMAS PALABRAS. OIGAN TODOS USTEDES, SINDICATOS Y GOBIERNOS DE LA TIERRA. Y USTEDES AUTORIDADES QUE APAÑAN NEGOCIADOS INMUNDOS CONCERTADOS VAYA UNO A SABER EN QUÉ LETRINAS PARA APODERARSE DE LO QUE NO ES DE USTEDES. PARA VENDER EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NO NACERÁN - (...) ¿TIEMPO PARA QUÉ? ¿PARA MÁS MENTIRAS? ¿PREMATURO? ¿PREMATURO PARA QUÉ? DIGO A TODOS QUE ESTAS PALABRAS NO SON PREMATURAS. ESTAS PALABRAS PUEDEN SER DEMASIADO TARDÍAS. FALTAN MINUTOS. MINUTOS PARA EL OBJETIVO ENEMIGO – (...) MENTIROSOS COBARDES COLABORACIONISTAS TRAIDORES. MENTIROSOS QUE QUIEREN MÁS TIEMPO PARA MÁS MENTIRAS. (...) PARA ESO HAN VENDIDO USTEDES A SUS HIJOS. HAN VENDIDO EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NUNCA NACERÁN. (...) REÚNAN EL ESTADO DE LAS NOTICIAS - INVESTIGUEN DESDE EL ESTADO HASTA EL AUTOR - ¿QUIÉN MONOPOLIZÓ TIME LIFE Y FORTUNE? ¿QUIÉN LES QUITÓ LO QUE ES DE USTEDES? ¿LO DEVOLVERÁN TODO AHORA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO A CAMBIO DE NADA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO MÁS DE LO QUE TENÍAN PARA DAR? ¿ACASO NO HAN VUELTO A APODERARSE DE LO QUE HABÍAN DADO CADA VEZ QUE HA SIDO POSIBLE Y SIEMPRE LO HA SIDO? (...)" (Expreso Nova, 1964)
Miguel Angel Bustos (Fotografía tomada de EL PLACARD)
MIGUEL ÁNGEL BUSTOS(ARGENTINA, 1932-Secuestrado el 31 de mayo 1976 por un grupo paramilitar, se convirtió en una de las víctimas de la última dictadura)
Apenas vuele sobre el llanto por mi lengua riendo llegaré a tus manos. Elástico al sol subiré enorme acorralando en la noche el día de vientos afilados. Niños heridos palomas de hambre amordazan mis besos sacuden mis risas y te alejan para que muerda la vida y no me canse la muerte
SUEÑO QUEBRADO
Sueño quebrado levántate y anda Marcha de mi frente abre mi tierra. Levanta ruda muralla de niños al dólar de fuego y zarpa de balas. Vuelve joven enamorado del agua al mordido corazón rebelde, abraza y besa prieto hasta la llama pedernal de lágrimas, mi corazón clavado a pico de sangre en las vigilias desnudas de mi cuerpo.
CASA DE SILENCIO
Un niño y un cuchillo, enamorados carne y hierro, buscan en el alma la selva que los salve.
Aromas y llantos boca de hielo sobre cicatriz de pureza. Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares.
Sueño del niño que muere en su Casa de Silencio en el cielo del espanto, hierba de tristeza amor de nadie.
ARREGLO CON FRUTAS E INSTRUMENTOS DE VIENTO
Naranjos hasta cuándo serán naranjos las calles del Tigre y no el corazón de mi amor. Pulpa de tu tremenda boca la toqué y se me fue por la noche entre los naranjos volvió para pegarme como la rama más débil o la ola más fría iniciando la tormenta Y yo que creí que nos pondríamos juntos en nuestra vida de mil años. Trompa apaga la luz que desciendo solo a la ciudad de los hombres. Apaga lamento de hierro y bronce entre los naranjos. Ahí voy lava tu cuerpo y vamos. Ah santa piel joven el mundo será nuestro. Silencio con la sorda alegría. Ahora duerme al fin. Clarín entre los naranjos.
de "Fragmentos Fantásticos" (1965)
VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO
Yo no soy de ningún siglo. Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio. Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.
Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias.
Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver. Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísimo catedral de tinieblas.
Fotografía: adrián campillay (sobre obra del artesano Daniel de la Vega)
Simple sería el amor sin nosotros, pero el amor sin la piel sería algo extraño.
Solo se le vería caminar entre los intentos.
septiembro
¿Por qué no miramos cómo crece la noche alrededor del jardín? Ahí un bicho húmedo reposa su pegajoso sueño contra los tréboles —la lluviosa manera de los sapos— una flor vieja no quiere crecer se aferra a la negra superficie con raíces flacas cansancio antiguo de escarbar hacia atrás de la luz. De repente nos movemos hasta lo más hondo de la hierba y dormimos allí: un largo sueño sin esqueletos
la lluvia se oculta dentro de la tierra y entonces
cuando vamos a despertar nos morimos.
...
Penetro en el dios descalzo
de los desesperados de amor
¡esas pobres almas! pobre dios, desprotegido, sus anchos pies cuelgan de varias sogas amargas
y es inútil que una primavera les nazca en los labios
cual fruta por morder
o cual destino
no van más que a donde se desespera.
madre
Madre sabe doblar el vientre del día. Niño dice:
Madre, ¡no nos abandones! Estamos yo y mis muertos con palomas en las manos con agujeros en el dolor el dolor y más hondo más hondo allá en lo feliz que somos.
Una paloma trágica les dibuja los próximos ojos. Madre sabe a la vez ser madre hija de nuestro destino.
Madre tras de mí con tu ungüento bendito.
Por el tanto decir estoy muy solo en mí. Por tanto mío de vos ¡en tu centro! estoy llorándome porque irás hasta donde yo muera ¡en mi centro! delante de tu altura y más hondo en donde hija.
Madre sabe doblar el vientre del día y en los próximos ojos se le va la vida en dos pétalos tras de mi rastro.
(Poemas extraídos del libro EL AMOR Y OTROS MUNDOS, Ed. La Rosa de Cobre / San Juan, 1996)
"Palumba", paloma, remonta la calle con su barriga baja y los gordos brazos colgando como alas derrotadas. Picotea con los ojostodas las chispas de sol quehabitan las cosas, concentrada, ávida.
Los niños le tiran piedras en los talones y le gritan: ¡Palumba, tomá maíz! Ella camina sin girar la cabeza, de su enormepico abierto goteamiel traslúcida. ¡Tomá maíz!, se escuchan cuadras atrás los gritos burlescos, maldad impune de niños.
¡Tomá maíz!, se desintegran las voces y ahora sonríe a la distancia la vieja niña, cuando despega y pasa volando encima de las cabezas enanas, hastaposarse tranquila en el carolino más alto de todo el pueblo.
Doña Josefina sana La Culebrilla. Siempre está sentada en una silla de totora escuchando el rosario en su vieja radio de madera, que como ella resiste el tiempo. Los malvones rojos desgrisan la escena.
La curandera, con ternura de santa, atiende a distintos pacientesque llegan con esta u otra enfermedad.
Los hace pasar a su mustia pieza de soltera, penumbra, velas, santos, algún perfume lejano de colonia inglesa, flores de papel para la virgen e innumerables estampitas…
Conpaciencia y una oración rezada labios adentro, encierra las manchas del mal con un pincel fino, tinta china negra acorralando las manchas rojas. En tres días el mal desanda su camino.
Lo que todos ignoran es que Josefina, casi santa, ya vieja, virgen y con joroba, anhela…Mientras reza el rosario de las últimashoras, entre las cuentas blancas de avemarías, se le cuelan imágenes de torsos desnudos, color cobre, braza, fuego de piel masculina pintada, entonces la pobre, se bebe los tinteros que han quedado empezados, para ver su alivia esa Culebrilla de deseo que se le anda queriendo cerrar sobre su viejo corazón.
Parece mentira que haya llegado a tener la culpa de todo lo que ocurre en el mundo; pero es así. Han tratado de disuadirme psicólogos y sociólogos de mi tiempo, me han dado razones de peso técnico largamente formuladas y parcialmente ciertas. Pero yo sé que soy culpable de los dolores que aquí siento y recorren el mundo; de las soledades que lo van vaciando: quisiera saltar como Juan L. Ortiz, vociferar como Oliverio Girondo, pero: primero, ellos me ganaron de mano; segundo, no me sale bien y aquí empieza todo nuevamente: otro sufrimiento igual a diapasones y recursos que conozco perfectamente y que no vale la pena repetir: primero, para no emularlos; segundo, porque tendré que ir reconociendo que no he sabido hacerme entender. Y esto es agudo como un ataque que nos traga la lengua; pido entonces disculpas por la mala impresión, por las exageraciones.
1. Lo que pasa con el gran lárico es que nació muerto de sed
y no la ha saciado,
ni aun muriéndose la ha saciado, ni aun yéndose
barranco abajo en Valparaíso este lunes, ni aun así
la ha saciado
dipso y mágico hasta el fin entre los últimos
alerces que nos van quedando, -¡yo
también soy alerce y sé lo que digo!-: lo que nos pasa con este Jorge
Teillier es que ha muerto.
2. Y yo aquí sin nadie, vagamundo sin él, en el carrusel
de la Puerta del Sol, vacío
entre el gentío, errando
por error, andando-llorando
como habrá que llorar hombremente en seco -la pena
araucana al fondo- a un metro
del mentidero de Madrid bajando
por la calle del Arenal a la siga de Quevedo
que algo supo de la peripecia
del perdedor, y algo y algo
de las medulas que han gloriosamente ardido.
3. Ay, polvo enamorado, ya este loco habrá
entrado en la eternidad de su alcohol
que era como su niñez, ya habrá bebido
otra vez sangre de cordero bajo la lluvia
a cántaros de Lautaro que fue su reino de rey
por parición y aparición, ya Lihn
le habrá llenado la copa, ya Esenín
le habrá abierto la puerta alta al gran despiadado
de sí mismo. Aquí le dejo
mi pacto que no firmamos a tiempo, la danza
de Isadora le dejo, el beso,
la risa fresca de Mafalda que no está, la
figura
de lo instantáneo de la que
pende el Mundo.
Cuando las amadas palabras cotidianas pierden su sentido y no se puede nombrar ni el pan, ni el agua, ni la ventana, y la tristeza ha sido un anillo perdido bajo nieve, y el recuerdo una falsa esperanza de mendigo, y ha sido falso todo diálogo que no sea con nuestra desolada imagen, aún se miran las destrozadas estampas en el libro del hermano menor, es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa, y ver que en el viejo armario conservan su alegría el licor de guindas que preparó la abuela y las manzanas puestas a guardar.
Cuando la forma de los árboles ya no es sino el leve recuerdo de su forma, una mentira inventada por la turbia memoria del otoño, y los días tienen la confusión del desván a donde nadie sube y la cruel blancura de la eternidad hace que la luz huya de sí misma, algo nos recuerda la verdad que amamos antes de conocer: las ramas se quiebran levemente, el palomar se llena de aleteos, el granero sueña otra vez con el sol, encendemos para la fiesta los pálidos candelabros del salón polvoriento y el silencio nos revela el secreto que no queríamos escuchar.
BOTELLA AL MAR
Y tú quieres oír, tú quieres entender. Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes. Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni para los iniciados. Es para la niña que nadie saca a bailar, es para los hermanos que afrontan la borrachera y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.
CUANDO YO NO ERA POETA Cuando yo no era poeta por broma dije que lo era.
Yo no había escrito ningun verso pero admiraba el sombrero alón del poeta del pueblo.
Una mañana me encontré en la calle con mi vecina. Ella me preguntó si de verdad era poeta. Ella tenía catorce años.
Esa vez llevaba un ramo de ilusiones. Despues una anémona en el pelo. La tercera vez un gladiolo entre los labios. La cuarta vez no llevaba ninguna flor, yo le pregunte el significado de eso a las flores de la plaza que no supieron responderme.
Ella había traducido para mí poemas de Ferdinand von Saar. Yo no le dí nada a cambio. No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.
Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44. Eso me daba insomnio. Me encerré mucho tiempo en mi pieza.
Cuando salí la halle en la plaza y no me saludo. Volví a mi casa y escribí mi primer poema.
EL VIENTO DE LOS LOCOS
Sopla el viento por las calles. El viento de los locos. El viento de los locos. Las brujas hacen que enciendas fuego en la chimenea al mediodía del pleno verano, los niños descalzos abandonan en el atajo sus morrales de piel de conejo y no volverán más a la escuela. Tú ya no distingues una garza de un halcón.
Esta noche sopla el viento norte, el viento de los locos y tú recuerdas a las bellas de otros días que ahora se pasean insomnes por los corredores de tristes pensiones sin siquiera pensar en hacer el amor: María, Ana María, Mariana, María Antonia.
Nadie te va a mostrar como florece la higuera. Ninguna niña te llevará de la mano para que despiertes junto a las pimpinelas. Nadie puede ayudarte: ni el canto de los escarabajos ni la brújula de los girasoles. El viento te lleva a una isla desierta donde nunca llegará un arca ni construirás una canoa.
Sopla el viento de los locos y hace que tu cerebro se llene de agujeros por donde entra el vino que te hace soñar en trenes de los cuales eres el unico pasajero que parte hacia lugares donde cuchillos y tijeras trabajan todo el día en tu corazon.
Escultura del ceramista Luis Fernández(Albardón, San Juan, Arg.)
A este increíble cuento de Albornos lo tomamos prestado del blog ANTOLOGIA DE NARRADORES SANJUANINOS, en donde se pueden leer además textos de Leonardo García Pareja, Nahuel Aciar y Beatriz Brignone, entre otros.
Algunos dicen que son las luces naranjas del alumbrado público las que colorean sus lágrimas. Otros, por su parte, argumentan que es causa natural del sentimiento que le pone a cada tonada. Y como ninguna explicación me termina por convencer, espero cada viernes, al despuntar la medianoche, a que el hombre que llora vino venga hasta la puerta de casa a dedicarle cogollo tras cogollo a mi mujer.
. Del tema se ha hablado y discutido bastante, pero sin dejar de fantasear y decir estupideces; porque, más allá de que llore vino o no, se olvidan de que el Marito es como cualquier otro tipo del barrio: laburador y respetuoso. Vive a dos cuadras de casa con sus padres y tres hermanos, que a esta altura de la vida, ya no se preocupan por los actos inmaduros de un tipo de treinta y pico de años. Sin embargo, como dije, el Marito es un tipo laburador y respetuoso, que toda la semana se lo pude ver a las seis de la mañana en punto esperando al colectivo que lo lleva hasta la ciudad, donde hace algunas changas y cuida autos. A eso de la medianoche está de regreso, y uno se da cuenta porque pasa a los gritos saludando a cualquier vecino que riegue o tome mate en la vereda; y también porque se detiene a acariciar a la chorreadera de perros atorrantes que lo aguarda cada noche y no deja de ladrar al verlo. Su semana transcurre de esta manera, hasta que llega el día viernes.
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–Buena interpretación, Marito –le digo apenas salgo hacia la puerta de calle; le alcanzo su vaso de vino y puedo ver lágrimas bordó asomándose a sus ojos.
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–Viva cuyo, compadre –asiente tembloroso, como quien se cuida la espalda; y sin quitarme la mirada de encima un segundo, se empina un buen trago del vaso que ahora aprisiona entre sus manos.
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Muchas veces me pregunto si realmente alguien pude llorar vino, cómo es posible, pero termino convenciéndome de que es mejor quedarse suspendido en el silencio, y así poder contemplar cómo las cosas más inesperadas irrumpen en la monotonía de los días. Por eso, lo más hermoso es ver cuando las lágrimas le comienzan a zanjear las mejillas hasta llegar a sus comisuras, y luego, al precipitarse por la pera, caen sin mayor resistencia al vacío.
.
Mi mujer finge ignorarlo siempre, pero basta que le diga que salga y page como corresponde a ese buen cuyano, para que se levante encolerizada de la mesa y dé un portazo en nuestra habitación. A veces dice que me fascina que un "fenómeno" la deje en ridículo, y otras, que soy un imbécil. Pero el verdadero problema está en que ella no puede entender que el Marito es un tipo muy especial; y esto va más allá del aprecio que se le pueda tener en el barrio.
.
Y por eso, y porque casi nunca la ternura se dispone a tocar la puerta de casa, al instante de oír la voz del Marito entonar alguna tonada, cargo un vaso de vino tinto y salgo hacia la puerta de calle a pagar el cogollo a ese buen cuyano. Como corresponde.
.
Eduardo Albornos, 1986. Oriundo de Villa del Carril, estudia el profesorado de Historia en la Facultad de filosofía, Humanidades y Artes, de la U.N.S.J. Forma parte de la Antologia de Narradores Sanjuaninos
Pablo Bernal durante una lectura (fotografía: adrián campillay) ...
Cuando nació la generación a la que pertenezco, encontró al mundo desprovisto de apoyos para quien tuviera cerebro, y al mismo tiempo corazón.
Fernando Pessoa(Libro del desasosiego)
Soy el sujeto despreciable el noctámbulo el que invierte salud dinero y tiempo en no hacer otra cosa que andar sentado por ahí o acostado leyendo o escribiendo repitiendo unos versos como rumiando huesos o arrumbado en un viejo café sobre una mesa a la que nadie se sienta
Soy ese que los buenos señores y las damas de conciencia en desuso bautizan vago idiota antisocial Es cierto después de todo es cierto yo paso más tiempo encerrado que un ama de casa de las de antes
Soy lo que el vulgo llama “tonto de capirote” Soy lo que la burguesía señala entre lástima y miedo “Oveja descarriada”
Un enfermito un loco un iluso apódenme como les plazca Soy un hombre sin orillas
Si hablamos de perder he perdido hasta el buen nombre hasta el respeto de la mujer que alguna vez me amó (o dijo amarme) la buena estima de los viejos amigos que al verme cruzan de vereda ante los síntomas potencialmente contagiosos de este oficio o pobreza
Claro que también y por fortuna he perdido cada tren avaro que transportó las almas conquistadas atrozmente a los humildes cada vacante inmunda del poder insomne y cada indicio y cada rastro de huella que señala el camino al paraíso de los buenos señores
Me resta por perder la vida y aquí la pongo en juego
pero ¡ATENCIÓN! porque de tanto y tanto me he endurecido como el hierro: Retumbo como una campana nueva
Yo no tengo horario que cumplir ni rutina a que asirme ni trabajo que no sea poner los ojos a ver las orejas a escuchar y la boca a decir Soy el que está despierto cuando duerme el mundo el que está despierto cuando el mundo está despierto soy el que llora cuando el mundo ríe y cuando el mundo llora soy el que se echa a reír a carcajadas ese mismo que más tarde y frente a todos se inmola al pie de cada página
El Departamento de Letras y la Secretaría de Extensión de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San Juan, invitan a la comunidad sanjuanina al acto de HOMENAJE AL POETA Y DRAMATURGO JOSÉ CAMPUS, al cumplirse un año de su muerte.
Habrá reseñas del autor como poeta, cuentista, actor y dramaturgo, música y material audiovisual, para mantener viva la memoria de uno de los principales referentes de la literatura sanjuanina.
El acto se realizará el día viernes 24 de septiembre, a la hora 19,00, en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes, Avda. José I. de la Roza y Sarmiento.
La entrada es libre y gratuita.
José Campus junto a los escritores Marcelo Mangiante (Entre Ríos) y Sonia Scarabelli (Rosario) . . .
Fue ayer. No. No fue ayer. Quizá fue hace mucho tiempo. Lo cierto es que era niño. ¿Era niño? Sí, tal vez era niño. Estaba en el
campo. Era la noche del... No importa qué noche era. Esa noche abrí la ventana. Nunca lo hice antes. Miré. A lo lejos, los perros querían comerse la
luna. No lograban aburrirse. Entre los ladridos vi
una sombra. Era azul y se movía. No me
importaron los perros. Aquello se agrandaba. Llegó al marco
de la ventana. Cuando quise apresarla, echó a correr. La seguí. Después vi el sol. había corrido
toda una noche. Al llegar a la ciudad, se detuvo. Era un gato. Un gato azul. Caminamos juntos. Pasábamos los autos y los árboles. Nos metíamos en todas
las casas. Pudo detenerme el agrio grito prendido en el humo
de cada chimenea,o el canto salado que se filtra por los poros del
cansancio. Mi gato azul, maullando de modo indescifrable pero
armonioso al oído me empujaba. Por las esquinas nos cruzaba
algún camión,Cristo, los bomberos... y así no
podíamos seguir. Entonces le dije: -¿Compremos
esta casa? -¿Cuánto vale esta casa? ...Y nos
instalamos en la casa. Era una pieza grande con una ventana
no tan grande. La abrí. Había otra ventana. Luego otra, y otra y otra. Fui
abriéndolas a todas. De pronto mi gato me arañó. La sangre asomó negra de dolor. No le hice caso. Mi gato fue hasta la puerta. Quedó como esperando que le
abrieran. El timbre sujetó mi intento. Era un
mensajero. Un telegrama. Mi gato aprovechó la
puerta abierta. Quise alcanzarlo, pero alguien dijo: -Firme aquí. En el telegrama cabía una sola
palabra
D E N E G A D
O
¿Y mi gato? Al bajar a la calle lo
apretó una aplanadora. Quedó pegado al pavimento. Volví hasta la ventana cerrada. Cuando la abrí, no vi
nada. Era la última y estaba oscuro. Era noche. En
todas las ventanas estaba la noche. Debió ser ése el momento
en que me di el tiro. Desde entonces estoy junto a los
perros. Espero la luna.
¡Protégeme! de esta luna ciega. De este barrio enfermo. Arde el hambre sin incendiarse cigarro que nunca termina. De un lado a otro los cuerpos pasándose la pena de una mano a otra como pan como porro.
Corazón que no siembras la salud de la espina.
¿por qué tu ilusión no tuvo esperanza? sembraron tus hijos la costumbre en la piedra y la piedra les devolvió el pan
duro
de corazón
en todas sus preguntas.
PROYECTO VACAS (Rock and Poe del Desierto):
Alberto Roman: textos y voces Adrián Campillay: textos, voces y máquinas Leonardo Almazán: guitarra y máquinas Bruno Bustamante: guitarra y máquinas Ernesto de Vera: maquinas y sonido (drums master)
La MÚSICA compuesta por PROYECTO VACAS. ANIMACIÓN DIGITAL Y EDICIÓN DE VIDEO: Adrián campillay. CÁMARAS: Alberto Román, Claudio Campillay, Adrián Campillay. DIBUJOS: Silvio Campillay, Mariela Moreno.
Veladero (San Juan, Arg.) FUENTE DE LA FOTO:NO A LA MINA
AMBIENTALISTAS: LOS NUEVOS SUBVERSIVOS. ACERCA DEL GOBIERNO DE JOSÉ LUIS GIOJA Y EL CONTROL DE LA INFORMACION. SOBRE HECHOS SUCEDIDOS EN EL MARCO DEL CONGRESO INTERNACIONAL DE CIENCIA POLITICA.
Texto basado en los testimonios directos de los implicados en los hechos sucedidos en la Facultad de Filosofía de la UNSJ.
San Juan, martes 24 de agosto de 2010
10:00am. En la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes un grupo de estudiantes de dicha institución repartía revistas de arte, poemas de profesores y alumnos de la carrera de Letras, y volantes invitando a la movilización contra Pascua Lama y en rechazo de la Ley Provincial de Glaciares. Además de entregar este material en mano, los estudiantes intentan exhibirlo en unas mesas dispuestas a tal fin en el hall de la facultad.
10:45am. Tras un breve rodeo por la planta baja con el objeto de continuar repartiendo el material, los estudiantes regresan al hall: las mesas han desaparecido. Piden explicaciones de lo ocurrido a autoridades de la facultad. La Secretaria de Administración y Financiamiento responde que no pueden poner la mesa por orden de Bomberos. La organizadora del Congreso Internacional de Ciencia Política agrega que tampoco se pueden entregar volantes en la vereda. Un grupo de aproximadamente seis efectivos de la Policía de San Juan, uniformados, se ha apostado en el hall.
11:00 am. Uno de los estudiantes ha ido en busca de Carelli, Secretario de Asuntos Estudiantiles, para solicitar su intervención en el caso. Simultáneamente, otra estudiante –que repartía volantes en la vereda– es interpelada por la Secretaria de Administración y Financiamiento, que asegura haber recibido la orden de impedir que se repartieran volantes y se interrumpiera el paso. La estudiante exige se le informe de quién procede dicha orden, y expresa en voz alta sus sospechas de que se trate de una decisión del propio Gobernador. Inmediatamente, se acerca una mujer de civil que asegura ser policía y le da a la estudiante la orden de callarse, al tiempo que la empuja con el pecho, llevándola hacia la calle. Ante la insistencia de la estudiante en su propósito de seguir repartiendo los volantes, la Secretaria de Administración transige: le permite hacerlo, pero sólo en la vereda. La policía, siempre a centímetros de la estudiante, la amenaza con llevarla detenida. Minutos después, una mujer que se presenta como Diputada Provincial por el Frente para la Victoria grita, con un folleto en la mano, que todo lo allí denunciado es falso, y que cualquier denuncia debería ser elevada a la justicia. La estudiante intenta iniciar una discusión pero la misma mujer policía se interpone, la empuja y una vez más amenaza detenerla. "Por escándalo en la vía pública e infracción del Código Contravencional", argumenta. " Ella está gritando, ella está escandalizando, llevátela a ella", responde la estudiante señalando a la diputada, y rápidamente envía mensajes de texto a sus compañeros que están dentro del edificio para ponerlos al tanto.
11:15am. Ante la insistencia de los estudiantes en la demanda de explicaciones en torno al proceder policial, uno de los efectivos admite: "Estamos acá por el Congreso. Nos ha enviado el Gobierno". En la puerta de calle, dos estudiantes que venían de fotocopiar material son interceptadas por tres sujetos de civil. No hablan, sólo impiden el paso de las estudiantes. Cuanto éstas insisten en pedir identificación, una de ellos se adelanta, sujeta de los brazos a una de las estudiantes y dice: "No entrás; dame los panfletos". Ante la resistencia de la estudiante, la mujer amenaza: "Te voy a llevar presa". Carelli ha llegado a las puertas vidriadas que conectan el hall de la facultad con el pasillo de salida a la calle. Es testigo de la agresión infligida a la estudiante. Un compañero de ésta le pregunta quiénes son estos sujetos. "Policías del Gobierno", dice Carelli.
11:45am. Una de las estudiantes queda en la puerta, retenida. Los demás logran ingresar al edificio. Carelli intenta salir rumbo a la calle, pero uno de los estudiantes logra convencerlo de tomar parte en una discusión que se desarrolla ante las puertas del buffette. Desde allí, otros estudiantes oyeron y vieron parte de lo ocurrido. Entre otras cosas, Carelli dice: " Hoy no se puede repartir volantes"; "Libre circulación, de la puerta para afuera"; "Yo los he protegido; he impedido que fueron presos"; "Te querían llevar a la comisaría porque estabas nerviosa; para tranquilizarte"; "Tranquilícese, hija". El Secretario de Asuntos Estudiantiles insiste en su intención de apaciguar los ánimos, al tiempo que se forma un corro de aproximadamente veinte personas en torno suyo. La estudiante agredida muestra las marcas en sus brazos, señala a los tres sujetos de civil y exclama: "¿¡Por qué no les va a preguntar a ellos lo que están haciendo!?"; a lo que Carelli responde: "Ellos son policías de la provincia. Esto es un congreso internacional, hija. Es un operativo de seguridad".
En el ínterin, Paolo Landini, Decano de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes ha pasado en al menos dos ocasiones a metros de la escena; en una de estas oportunidades, con un afiche (antes pegado por los estudiantes) arrugado entre manos.
Continúa la discusión con Carelli y uno de los efectivos de civil explica su proceder a uno de los estudiantes: "¿Sabe qué?, nosotros tenemos que estar aquí por la seguridad. Discúlpenos, pero la verdad que yo la veo a usted y no sé quién es. No sé si es una persona normal o si es un subv...". En este punto el hombre se interrumpe y la estudiante le pide identificación. "Principal Roca". Carelli explica que la Policía Federal carecía de efectivos para el operativo, entonces fue necesario pedir refuerzos a la Policía de la provincia. "Por eso están aquí", concluye.
12:15am. Se hacen presentes en la escena Marcela Coll y Ricardo Trombino, respectivamente Jefa y Subjefe del Departamento de Letras. Éste último reconoce a los estudiantes como alumnos de la carrera de Letras, explica a los policías que el reparto de material de lectura es una práctica habitual, y se expresa en favor de la libre circulación de personas e ideas en los espacios públicos.
12:20am. Carelli insiste en dar por concluido el conflicto. "Ya pasó, hija, tranquilícese", repite a la alumna agredida. Ésta se niega a transigir. Inmediatamente después, otro de los estudiantes mantiene con el Secretario de Asuntos Estudiantiles y el Decano una conversación en la que Carelli explica: "Tuve que intervenir entre los mecanismos intelectuales de ellos y los mecanismos de orden de la policía". Tras oír el relato de lo ocurrido, "Qué terrible", dice Landini y pregunta quién es la chica agredida. Ésta se acerca, rehúsa las disculpas del Decano y agrega: "Afuera los de civil están manoteando a nuestros compañeros". Carelli y Landini se encogen de hombros. "Carelli, encárguese", son las últimas palabras del Decano antes de marcharse.
12:25 am. En la puerta de calle, la estudiante agredida les señala a sus compañeros la mujer que la forzó. Ésta, a unos metros de distancia, pregunta: "¿Por qué me señalás?", y se acerca. "¿Qué problema tenés vos con que yo sea policía?", le dice a la estudiante, y remata: "Te vas a arrepentir de lo que has hecho".
(CONVOCAMOS A ESTUDIANTES, DOCENTES, PERSONAL NO DOCENTE Y AUTORIDADES DE LA UNIVERSIDAD NACIONAL DE SAN JUAN, EN ESPECIAL DE LA FACULTAD DE FILOSOFÍA HUMANIDADES Y ARTES A UN DEBATE PÚBLICO SOBRE LO ACONTECIDO EL MIÉRCOLES 1 DE SEPTIEMBRE DE 2010 A LAS 13hs EN LA SALA DE AUDIO Y VIDEO, FACULTAD DE FILOSOFÍA HUMANIDADES Y ARTES)
POR FAVOR DIFUNDIR "Estudiantes Autoconvocados" FUENTE DE LAS FOTOS:NO A LA MINA
Balneario Maldonado, 1945 Aquí estoy tan cerca, tan lejos cangrejales del Maldonado infancia desasida en la pulga gris del tiempo saturadas de sal las piernitas hundiéndose en aquella módica ciénaga bajo cielos que me trae mi padre cada verano obstinadamente de la suya sin fondo de la que no vendrá.
¿Qué hace la poesía?
¿Qué hace la poesía en esta amena reunión donde se habla de crisis o dichas y desdichas cotidianas? ¿Qué hace el poeta, ese hombre más o menos menor, donde algo no está en su lugar para que digan bueno, él es así, pero adorna unos momentos la charla antes de pasar a lo que importa? ¿qué hace cuando gira su cabeza y pareciera que mira llover a su espalda? La primavera cuando es su tiempo también deambula como una mariposa por su boca, pero ¿qué va a decir por lo no dicho? Los brillantes invitados lo escuchan cuando quieren obsequiarse la breve alegría que su incoherencia habilita pero hay un tiempo, una leve frontera que deberán reconocer porque su mundo no debe desbordar de su cabeza, ese alhajero que todos parecieran conocer como si durmieran con él, abierto en la mesa de luz y recibiendo la mañana.
Deja las letras y deja la ciudad... Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire... Yo sé que nos espera tras de aquellas colinas en la azucena del azul... Yo quiero ser, amigo, uno, el más mínimo, de sus sentimientos de cristal... o mejor, uno, el más ligero, de sus latidos de perfume... No estás tú también un poco sucio de letras y un poco sucio de ciudad? ... Sigue, sigue, por entre la bencina, sobre la lisa pesadilla de las calles extremas, hacia la gracia de las huellas... Ay, la ternura de Octubre, a las nueve, ya hace, por aquí, flotar a la pesadilla en celeste de agua... Pero derivemos rápido, del lado de los caminos del rocío, invisible, casi, lo adivino, en el seno mismo de la luz... Sentémonos, mi amigo, entre estas niñas rubias que suben y bajan, altas, por unas orillas de jardín, apoyadas, contra los cercos, sobre un rumor de enredaderas... El sol ha bebido sus propias perlas y hay apenas de ellas una memoria por secarse... No temas, no temas, y mira, mira hasta las islas... Viste alguna vez la melodía de los brillos? La viste ondular, todavía de gasa, desde tus pies al cielo, sobre el río? Oh, la misma ciudad, a lo lejos, es una música blanca con unos silencios amatistas... Y ahora, ahora, torna la vista alrededor... Saluda como un aura a estas humildes gracias de miel, capaces, sin embargo, de atraer hacia sí a las abejas todas del día y de volver de margaritas a la melancolía más flotante... No las sientes curvarse bajo un amor transparente en un hálito de alas? O es sólo la cortesía más misteriosa entre esa que inclina, alternadamente, a los otros finos tallos, ante algo que al parecer es la respiración de un dios? Saluda, también, a sus vecinas menos subidas y más pálidas: qué delicadísimo sueño de amapolillas más pálidas, sobre un rastreo de tases, serpentino? Y a las apenas malvas, medio escondidas entre las espiguitas: pétalos de alba, a su pesar, con sus secretos amarillos... Y a las apenas níveas, por bordadas, del país de Liliput, pero que visten, igual que a una novia, a toda la gramilla... Y ah, a las más sin nombre que se van con los alambres libres en una fuga preciosa de piedritas... Y al trébol de allí, loco de verde, y miniado de sol, increíblemente miniado de sol en primores casi íntimos pero que extenúan a la brisa... Y a las verbenillas, por cierto, de aquí: oh, la más dulce sangre labrada por los misterios para los misterios de las hierbas.. . Y a estos emblemas de llama, perdidos de los trigos mas que blasonan, del mismo modo, todo el aire... Y a esos recuerdos de la luna, aparecidos de seda, ay, en una vigilia de espejo que se busca, a su vez, en su infinito todavía... Pero no olvidemos, mi amigo, a las esbeltas criaturas que arden el azul, allá, delante no se sabe qué sacramento etéreo: no olvidemos, mi amigo, a las criaturas de los cardos... Ni olvidemos a aquéllas que ya parecen abisales con su "pasión" de cielo sobre el susurro trepador: rêveries de qué abismo hacia otro abismo las de mburucuyá? Y no habremos comprendido, es cierto, a todas. .. Cómo abrazar, mi amigo, a estas miríadas del beso que van estrellando, se diría, todos los minutos con todos los pétalos y todos los fuegos del suspiro? ... Y si nos corriéramos hasta el arroyito del otro lado de la loma? Allí, lo veo, las redes hondas sin bautizo con su penumbra colgada y su casi vía láctea de jazmines sobre una huida de vidrios, poco menos que nocturna, con las navecillas de cita. .. Y los laberintos de los taludes, aún con su sin fin de pequeñísimas miradas en los iris más inéditos, dando no sé qué números de no sé qué otra noche o qué mareo de gemas entre unos miedos de crepúsculo... ... Mas no oyes al silencio, ahora, mi amigo? Qué ave de diamante, di, sobre la línea del sueño, se deshace dulcemente? O qué llamado para el sacrificio, di de campanillas de humo? Oh, todo dorado de misivas sobre las alas del azar es el mismo amor que no teme perderse como la propia gracia ya, libre, sobre su propio cielo de corolas... Y no oyes en este momento, di, al silencio o al amor más allá de las lianas que tejiera para vencer su abismo, asumiendo justamente la muerte con los modos de un espíritu? Sí, en los amantes invisibles está asimismo la otra flor o el otro lado de esa flor, llama, serena llama, que viviría de su sombra... Dónde, entonces, aquí, nuestras debilidades hechas dioses? Aquí, lo que llamamos "horror", o lo que llamamos "amenaza", sonriendo desde la semilla, se diría, o equilibrando a las mariposas, si quieres, con un frío que nos duele, es cierto, en lo uno de la sangre... Pero aquí también enfrentando a lo innombrable, algo como los honores de un ángel... ... Mas es en nosotros, mi amigo, que la agonía es dividida, terriblemente dividida, y expedida a la ventura... Y aquella música blanca con unos silencios de jacarandaes? Allí y aquí, a la vez, la condena "de la rueda", desde las madres del río y desde las madres de las zanjas... ... Y aquí, ay, asimismo, lo que vinimos a buscar.. Si el lirio da a los precipicios, qué le vamos a hacer? Hay que perder a veces "la ciudad" y hay que perder a veces "las letras" para reencontrarlas sobre el vértigo, más puras en las relaciones de los orígenes... O más ligeras, si prefieres, como en ese domingo y en esa fantasía que serán... Hay que perder los vestidos y hay que perder la misma identidad para que el poema, deseablemente anónimo, siga a la florecilla que no firma, no, su perfección en la armonía que la excede... O para ser el arpa de Lungmen eligiendo ella sola los temas de su música, lejos de los tañedores que se cantan a sí mismos o que no oyen con los suyos a los recuerdos de las ramas ni lo que dice el viento... ni menos ven lo que el viento, por ahí, pone de pie. .. Y aquí, además, las rimas entre los escalofríos de las briznas, con los hilos temblando, siempre más allá de nuestra luz.. Y el rostro de Ella no escrito, oh, recién nacido, con unos signos por hallar y que serán, oh amigo, los que han de llevarte hasta su esencia como las mismas, las mismas letras de tu alma... Pero la viste a Ella, amaneciendo aquí, Ella, de la espuma de las matas, Venus de las colinas. Ella, sobre un flujo de jardín, virgen profunda ésta toda aún de cabellos?
cuando salgo del amor ando por la calle con un puñal en la garganta y otro en el corazón me entrego a los umbrales como a un regazo
las calles de los hombres que amo son misteriosas guardan el perfume de sus cabellos y el gesto de la mañana cuando salen a vivir
las calles donde están las casas de los hombres que amo guardan retazos de mar en las ventanas una violencia me obliga a transitarlas como una sonámbula buscando rastros de piel
siento el mundo apretándose en mi cuerpo cuando amo laten conmigo los pájaros de la cuadra y otros hombres que pasan y me ven así me dicen obscenidades o piropos inocentes y yo los perdono
Poema extraído del libro LAVANDERA DE LA NOCHE, 2008
La siguiente carta es más bién una invitación a visitar el blog de donde fue extraída: CARTAS EN LA NOCHE, del poeta y editor español Carlos Morales, un interesante compendio epistolar que descubrí por casualidad hace unos días y que contiene en su mayor parte cartas de escritores. En el mismo se pueden leer cartas escritas por Pier P. Pasolini, Simone de Beauvoir, Juan Rulfo, Rainer María Rilke, Virginia Wolf, Carlos Marx, Henry Miller y Gandhi, entre muchos otros, todas ellas acompañadas de fotografías y algunos comentarios. ...
El escritor Julio Cortázar ...
CARTA DE JULIO CORTÁZAR A ALEJANDRA PIZARNIK París,
9 de septiembre de 1971
Mi
querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre
tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales,
aunque por motivos diferentes; la mía es
harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos,
¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te
das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te
quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje
mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la
vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya.
Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor
de vos. Salir
por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí
mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te
leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista
frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan
otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial,
queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con
esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine
japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio
de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.
Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el
slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a
cada chicotazo.
Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.
Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.
Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos
Once Si alguna vez amor yo tuve alas, y a ti me derramé como una lámpara, fue antes de la muerte y su cosecha. Antes que el polvo los ojos me comiera. El tiempo en su alcohólica vendimia aún no desgarraba las viñas de la furia, y su racimo ensangrentado no caía para mancharnos las manos y la boca. ¡Ay! De tanto amor y tantos días, de tanto beso herido en sus raíces, del mutilado sol de nuestros lechos clavado entre el dolor y las cenizas. Y tanta cicatriz no pasa en vano, al corazón lo gastan ácidas espumas, y donde el amor voló como una rosa pura hoy caen amargos los labios de la ira.
Cine de barrio
Cuando los muertos van al cine No llueve en París Y la sala se llena de moscas. Los muertos no se toman de la mano Pero lloran, Cae sal de las nubes Y los perros se convierten en paraguas. Humphrey Bogart, El Gordo y el Flaco Se dan una vuelta de cordero Y nada sucede. Una anciana defeca alegremente Para que pueda salir la luna, La noche se llena de melones eternos. Cada butaca es una sepultura, Los muertos vuelan por el techo, De sus intestinos caen árboles; Pasa una manada de elefantes. Dios prosigue la película, Sucede como un tren con zapatos; Se escucha un redoble de gusanos. Al final el cine estalla Y se enciende una lámpara de sangre.
ECLIPSE
Digan lo que quieran De esta situación: Niéguenla, Muérdanla, Que se pudra como un tomate, Exhíbanla desnuda En una plaza O como un toro Mátenla a la luz de la luna.
Qué hacer Si de una axila Nacen docenas de pájaros. Y la otra es un nido De culebras?
¡Ay! Yo no sé; pero duele mucho el corazón.
Y cuando uno se come Una manzana, O escucha caer un huevo Del cielo, Hay que pedir perdón En cuatro patas.
TRABALENGUA
¿A dónde van nuestros sueños Cuando nos desensoñamos Y sólo queda la tumba Para que nos entumbemos?
Y cuando nos entumban: Será verdad verdadera, O purísimo gusano, Que nos desentumbamos Y de ese desensueño Ahí nos desengusanamos?
Contésteme el contestador, El que se desentumbó Un día para este lado, Volviendo del desensueño Al sueño desengusanado Y deje mi trabafé Completamente desentrabado.
TENGO LOS OJOS NUBLADOS
No pude volar en este día, Arrastrando se ha ido la semana; Me sangran los ojos y las dudas, Me caen insectos de la espalda.
El cielo no abre su ventana, Me pierdo entre nichos y escaleras; Caen raíces de las nubes, Confundo la altura con la arena.
¿Estos son ángeles o moscas? ¿Me cubro de plumas o escamas? ¿Soy paralítico o camino? ¿Escribí un poema o una lápida?
AQUÍ SE CUMPLE MI ESCRITURA
No es nieve esta página, No es agua crepitando, No es una nube sobre los árboles Ni la transparente sombra de un pájaro.
Es un muro donde vuelan ángeles feroces, Con espadas de fuego y lenguas de azufre, Y perros que orinan sangre en mis ojos Cuando me acerco a escribir la palabra Paraíso.
... una por una las palabras al imentan nuest ros complejos exacerbados primero, abundantes y solícitas, las levantamos directamente del
suelo después dinamitamos arrancamos extirpamos (sabíamos que estaban ahí) y hoy aunque nos retuerce la silicosis escarban cualquier fulgor las uñas y los sueños quebrados (creo que por f in ent iendo a los mineros de escudero)
... tengo que dejar de perder el tiempo trasnochando y empezar a trasnochar el tiempo perdido (mil disculpas por el retruécano pero es así)
... enhebrarme en el lomo engripado de la mula del julio que rasca rasca la tumba rasca pero no saca nada saca y rasca rasca la tumba y no hay semillas escondidas (no puede ser fecundo el cadáver de tu país tan ultrajado)
... abre paréntesis figúrese toda la aristocracia adiposa de página de sociales cierra paréntesis otra madrugada y todas las que vienen odiando y cebando nuestra
obediencia (si nos clavaran una lanza en el costado brotaría seguramente el pus de la pleitesía y más de un suspiro por encargue) todavía revolvemos cajones de medias y metáforas sucias comulgando obviedades y confesando nuestra naturaleza en la misa lúbrica de las santas palabras abre paréntesis una mordida más otra mordida y el ruido de carne cruda escondiéndose en las caries cierra paréntesis
... tengo que escribir lamer el óxido de mis nudillos resquebrajar la artrosis rehabilitar la tinta tullida de todos los intentos
ser un gato obeso y malcriado arañar despechado el pezón negado de la poesía
“Dichosos los que lloran / porque ellos son tristes.” Irene Gruss.
El
secreto mecanismo que mueve el mundo está trazado, en el reverso de los
ojos de los hombres: allí, donde jamás tendrá este puerto un perfil de
carta ahogada de nostalgia, donde el sol caerá, tan simplemente como
decline el mundo, y este martes será, de margen a margen nada más que
martes.
“Todos están durmiendo para siempre.” César vallejo.
Hoy
tu ciudad es cielo, que viene a caerme en forma de lluvia sobre los
ojos; o tal vez, es hombre demasiado muerto que cruza veloz una calle
entre mi mirada y tu lluvia.
“La vida se parte en dos en esta hora. ” Héctor Berenguer.
Y
nos caerán las horas con la distancia de los puertos. Yo amo a una
mujer : hemisferio opuesto al mundo; con su breve risa de selva aún
salvaje, con su amplía cabellera constelada de espuma, con un nombre
rompiente en mi cuerpo. Soplarán en el viento, nuestras mutuas
ausencias.
"La soga/ no hablará nunca/ de las razones del ahorcado.” Héctor Berenguer.
Vendrá
la mano a descorrer la bruma, aún enfundada en su inmediatez de crimen,
y nos miraremos los ojos cada cual en su suerte: en nuestra porción de
crimen. Abajo, apenas más abajo, la ciudad, los puentes y un tren demasiado oscuro.
“Es un llover. Un caer de almas.” Adrián Campillay.
Es
un llover. Un caer de almas haciendo blanco en esta latitud de mí, ese
hombre que con sus manos le da forma a su muerte. Tiene una pregunta en
mitad de su rostro, una pregunta tan igual a mí.
“amor ayúdame a encontrar el norte de la lluvia.” Adrián Campillay.
No
quiero saber hoy de tu muerte abierta en las ventanas, de esa bandera a
media asta, ni de este pueblo vaciado de ti. Esta lluvia ha de tener un
norte, y ha apoyado su pierna sobre mi corazón. Debería saberlo, haber
visto su punto cardinal sobre lo alto de mi carne, hoy que todas las
puertas tienen un color igual, colgado de tu cara.
“hay trigales detenidos en las manos.” José Campus.
Quien
ha movido la vegetación, precipita su cuerpo al mar, amarrado a una
piedra, a una costa, a miles de barcos. Sueña un pez azul de sangre
demasiado adentro, y es sed sobre la sed, disparo preciso sobre el
alba; detenido paisaje en la caída.
“Llueve como un dios que llora por un muerto“ Eduardo Mileo.
Yo
te dibujé con tiza sobre el fondo de mis ojos, y los apreté bien fuerte
mientras lloraba, así las lágrimas te devolvieron un cuerpo casi real:
pero la sal se disipó en el viento, y tu cuerpo y mis ojos perdieron su
exactitud. Hoy nos acecha un páramo, una gran confusión de luz.
“Se mezclan tantas cosas en el miedo.” Niní Bernardello.
Prometo, no prometerte nunca un no olvido. Yo soy como esa vaca sola que sueña devorarse el campo que la sueña.
“Este silencio que de mi me aleja.” Alejandro Bekes.
Mientras
la música suena, pienso que tal vez debería creer en Dios, amar la cruz
del campanario siempre iluminada sobre mi ventana, tal vez, el último
libro que acaba de caerse por azar. Mientras la música suena y este
cuarto se va volviendo oscuro, y afuera la lluvia...
Che, vos puta musa mía, que andas orando hieles y mieses por no hacer noche ni quebranto de jote comparece ante mis deseos, el despecho.
No es cierto que escriba, más bien me escribes torpe, acomplejado, lleno de pupas el damero de sangre que otros llaman laberinto
¿laberinto la vida? Más bien despojo del helecho las hojas de los días. Porque tensa belleza es la oscuridad como flaca es la rama que nace del dolor que siento como un dardo clavado en aquel risco.
Si la burra babea su corazón de espuma su seda sus eses tramara el destete pués
asuma la musa el caracol que trina y la razón permita con tanta primavera su embudo de arena.
II (de-construcción del palíndromo) La Paz, el Amor, un Criptograma la suma o la resaca,
no pueden ser comprendidos en el peralte de una mejilla, si calabacea sin costuras una implosión un silencio de sal una oración al porvenir el pozo de lo vivido.
Los ciruelos están encendidos y las lenguas baten como serpientes en las brasas la espiralera de pájaros
(MEMPO GIARDINELLI escritor y periodista nacido en el Chaco en 1947. Luego de estar exiliado en Méjico por ocho años, volvió al país durante el gobierno de Alfonsín. Ha ganado varios premios y sus obras se han traducido a varios idiomas. Sus artículos, novelas, ensayos y cuentos han sido traducidos a una docena de lenguas.)
...
...
En estos tiempos el Chaco concita la atención de todo el mundo.
Prensa y televisión global vienen a mirar los estragos de la desnutrición que afecta a miles de aborígenes en los bosques que se conocen - ya impropiamente - como El Impenetrable. Mi colega y amiga Cristina Civale, autora del blog Civilización y Barbarie, del diario Clarín, me invita a acompañarla. No es la primera invitación que recibo, pero sí la primera que acepto. Rehusé viajar antes de las recientes elecciones, porque, obviamente, cualquier impresión escrita se habría interpretado como denuncia electoral. Y yo estoy convencido, desde hace mucho, de que la espantosa situación socioeconómica en que se encuentran los pueblos originarios del Chaco, y su vaciamiento sociocultural, no son mérito de un gobierno en particular de los últimos 30 o 40 años (los hubo civiles y militares; peronistas, procesistas y radicales) sino de todos ellos.
Primero nos detenemos en Sáenz Peña, la segunda ciudad del Chaco (90 mil habitantes), para una visita clandestina -no pedida ni autorizada- al Hospital Ramón Carrillo, el segundo más importante de esta provincia. Civale toma notas y entrevista a pacientes indígenas en las salas de Tisiología, mientras yo recorro los pasillos mojados bajo las infinitas goteras de los techos, y miro las paredes rotas, despintadas y sucias, los patios roñosos y un pozo negro abierto y rebalsando junto a la cocina.
Aunque el frente del hospital está recién pintado, detrás hay un basural a cielo abierto en medio de dos pabellones. Vidrios y muebles rotos, escombros, radiografías, cascotes y deshechos quirúrgicos enmarcan las salas donde los pacientes son sólo cuerpos chupados por enfermedades como la tuberculosis o el Chagas. Me impresiona la mucha gente que hay tirada en los pisos, no sé si son pacientes o familiares, lo mismo da.
Una hora después, en el camino hasta Juan José Castelli -población de 30 mil habitantes que se autocalifica "Portal del Impenetrable"- la desazón y la rabia se perfeccionan al observar lo que queda del otrora Chaco boscoso. Lo que fue imperio de quebrachos centenarios y fauna maravillosa, ahora son campos quemados, de suelo arenoso y desértico, con raigones por doquier esperando las topadoras que prepararán esta tierra para el festival de soja transgénica que asuela nuestro país.
Entramos -nuevamente por atrás- al Hospital de Castelli, que se supone atiende al 90 o 95 por ciento de los aborígenes de todo el Impenetrable. Lo que veo allí me golpea el pecho, las sienes, los huevos: por lo menos dos docenas de seres en condiciones definitivamente inhumanas. Parecen ex personas, apenas piel sobre huesos, cuerpos como los de los campos de concentración nazis.
Una mujer de 37 años que pesa menos de 30 kilos parece tener más de 70. No puede alzar los brazos, no entiende lo que se le pregunta. Cinco metros más allá una anciana (o eso parece) es apenas un montoncito de huesos sobre una cama desvencijada. El olor rancio es insoportable, las moscas gordas parecen ser lo único saludable, no hay médicos a la vista e impera un silencio espeso, pesado y acusador como el de los familiares que esperan junto a las camas, o tirados en el piso del pasillo, también aquí, sobre mantas mugrientas, quietos como quien espera a la Muerte, esa condenada que encima, aquí, se demora en venir.
Siento una furia nueva y creciente, una impotencia absoluta. Le pregunto a una joven enfermera que limpia un aparador vidriado si siempre es así. "Siempre", responde irguiéndose con un trapo sucio en la mano, "aunque últimamente han sacado muchos, desde que empezó a venir la tele".
Es flaquita y tiene cara de buena gente: se le ve más resignación que resentimiento. Son 44 enfermeros en todo el hospital pero no alcanzan para los tres turnos. Trabajan ocho horas diarias cinco días por semana y cobran alrededor de mil pesos los universitarios, y menos de 600 los contratados, como ella. Los días de lluvia los techos se llueven y esto es un infierno, dice y señala los machimbres podridos y los pozos negros saturados que revientan de mierda en baños y patios. Y todo se lava con agua, nomás, porque "no tenemos lavandina".
Camino por otro pasillo y llego a Obstetricia y Pediatría. Allí todos son tobas. Una chiquilla llora ante su hijo, un saquito de huesos morenos con dos ojos enormes que duele mirar. Otra joven dice que no sabe qué tiene su nena pero no quiere que muera, aunque es obvio que se está muriendo. Hay una veintena de camas en el sector y en todas lo mismo: desnutrición extrema, mugre en las sábanas, miles de moscas, desolación y miedo en las miradas.
Después viajamos otra hora y el cuadro se hace más y más grotesco. Paramos en Fortín Lavalle, Villa Río Bermejito, las tierras allende el Puente La Sirena, los parajes El Colchón, El Espinillo y varios más. Son decenas de ranchos de barro y paja, taperas infames donde se hacinan familias de la etnia Qom (tobas). Todas, sin excepción, en condiciones infrahumanas.
Digan lo que digan, estas tierras -más de tres millones de hectáreas- fueron vendidas con los aborígenes dentro. Son varios miles y están ahí desde siempre, pero no tienen títulos, papeles, ni saben cómo conseguirlos. Los amigos del poder sí los tienen, y los hacen valer.. El resultado es la devastación del Impenetrable: cuando el bosque se tala, las especies animales desaparecen, se extinguen. Los seres humanos también.
Y aunque algunas buenas almas urbanas digan lo contrario, y se escandalicen ciertas dirigencias, en el ahora ex Impenetrable chaqueño palabras duras como exterminio o genocidio tienen vigencia.
Desfilan ante nuestros ojos enfermos de tuberculosis, Chagas, lesmaniasis, niños empiojados que sólo han comido harina mojada en agua, rodeados de perros flacos, huesudos y ojerosos como sus dueños. Se llaman Margarita, Nazario, Abraham, María y lo mismo da. Casi todos dicen ser evangelistas, de la Asamblea de Dios, de la Iglesia Universal , de "los pentecostales" o "los anglicanos".
Involuntariamente irónico, evoco a Yupanqui: "Por aquí, Dios no pasó".
Al caer la tarde estoy quebrado, roto, y sólo atino a borronear estos apuntes, indignado, consciente de su inutilidad. Al partir de regreso veo en un caserío un cartel deshilachado por el sol:
"Con la fuerza de Rozas, vote lista 651".
Y en la pared de un rancho de barro, seguramente infestada de vinchucas, veo un corazón rojo como el de los pastores mediáticos brasileños de "Pare de sufrir". Abajo dice: "Chaco merece más. Vote Capitanich".
A unos 400 kilómetros de aquí el escrutinio final de las elecciones avanza lenta, nerviosamente. En alguna oficina el ministro de Salud de esta provincia seguirá negando todo esto, mientras el gobernador se prepara para ser senador y vivir en Buenos Aires, bien lejos de aquí, como casi todos los legisladores.
¡Nunca antes, el Chaco ni este país me habían dolido tanto.!!!
No vi al ángel, que un dios mandó para matarte, por miedo a no existir.
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No tuve ojos rojos ni mirada piedra ni la mano sangre ni la boca espanto.
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No arranqué palabras de mi corazón en la eternidad, en la muerte, en los pájaros.
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No respiré un cadáver en fumaderos de opio ni fui cadáver respirado y comido por la soledad; no escuché el silbido de los perros de los trenes y el de mi propia mente no lo escuché.
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No lastimé mi mano, con la cruz (en un tranvía) para ser Cristo.
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No cumplí los dieciséis en un manicomio francés,
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ni siquiera nací en Francia y mi padre no fue un poeta que descomponía las flores porque eran hipócritas.
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No llevé poemas de celda en celda (a través del muro) con la confianza de un animal sin razón.
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No me suicidé cien veces. Ni fui donde los puertos para oír las prostitutas llorar los barcos y el advenimiento de una humanidad hacia los muelles y hacia el olvido.
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No fui expulsado de todos los países; cada vez, hasta mi Patria: extranjero del hombre. .
No estuve en Sierra Madre viviendo como indio, ni aprendí que eran poetas, porque sus esqueletos brillaban en la oscuridad de la historia. No viajé sin mapa por cementerios olvidados, ni parí un dylan tomas. No vendí mi alma a la imaginación, para que otros pudieran ver.
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En la cúspide de fuego que arrasó con mi país, no escribí sin ojos ni supe que eras vos
Muestra del pintor chileno Felipe Christensen Flekcha
CENSURADA EN COQUIMBO
EL REVERSO DE UNO DE LOS CUADROS CENSURADOS, tal cual quisieran exponerlos los directivos de la Galería BAUZA (La muestra se realizará de todas maneras en la puerta de la galería)
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Con profunda indignación recibimos esta noticia, por medio de nuestro amigo el poeta Javier del Cerro. CENSURADA EXPOSICIÓN DEL PINTOR FELIPE CHRISTENSEN FLEKCHA, EN COQUIMBO, POR LA DIRECTORA DE LA GALERIA BAUZA DEL BARRIO INGLÉS.
La muestra fue considerada, según expresiones textuales de Cloe Vallejos, Presidenta de ARTECO (Agrupación de Artistas Visuales de Coquimbo) como: "ANTIARTE Y VIOLENTA. AGRESIVA Y SANGUINOLENTA".
Ante este hecho inaudito los trabajos se expondrán en las afueras de la GALERIA BAUZA, ubicada en el Barrio Inglés de Coquimbo, en la calle Aldunate altura 800, HOY a partrir de las 20 hs. El hecho contará con el apoyo de poetas y músicos de Coquimbo y se espera que de todos aquellos quienes consideren que en este caso la única violenta e inmoral: ES LA CENSURA.
A continuación algunas de las obras en cuestión. Pueden verse en su totalidad en el siguiente vínculo: DESPOJO33 proyek
la Visión del Sol (Oleo sobre tela) Ankud 2005
Afinando la nota (Oleo sobre tela) 58,9 x 56,8 Temuco 2004
La venganza del bosque (Oleo sobre tela) Ankud 2004
En la Biblioteca Popular "José Ingenieros" Ramírez de Velasco 958 - Villa Crespo Buenos Aires - Argentina
invita y coordina: INES MANZANO
El sábado 6 de Junio de 2009 - 18h. Se ruega puntualidad
Dos poemas de muestra:
EL CABALLO Y LA LLUVIA a Manuel J Castilla El caballo y la lluvia se besan en la boca y la tierra que es un corazón de alondra en celo, se llena de galopes como se llena el mar con espejos extraños, corretea con los niños alrededor del fuego e inventa una música de violines que se duerme en los pájaros. La lluvia se dispersa como un mantel tendido y el caballo se tira panza arriba para que el cielo tiemble en sus ijares y en su piel se desplome exhausto y dolorido.
La lluvia cuelga de las crines como cuelgan las naranjas de las plantas. El caballo la bebe. La arrincona contra la noche y la penetra con una suavidad desconocida. En el ritual del agua el mar es una lámpara secreta.
LOS LIBROS MUERDEN EL CORAZÓN DEL QUE LOS LEE
Los libros muerden el corazón del que los lee. Le meten en el cráneo clepsidras y luciérnagas, asesinos, desiertos y mares trajinados, piratas con barcos al asalto, trenes, putas de terciopelo que beben a sorbos su destino. Pasajeros sospechosos, curas homosexuales y banqueros caínes, abogados corruptos, niños que mueren sin haber recorrido el horizonte, amores imposibles y de los otros. La luna puntiaguda en el tejado como un volcán en gajos estallando.
Los libros están vivos como el ojo. Vigilan en el hombre sus arterias cansadas. Les ponen en el sexo diamantes que se extinguen si la codicia sopla sobre sus corazones. Los libros guardan símbolos. Señales en la roca.
Hurgan la sangre del que está caído y lo levantan.
De: Caballos en la Lluvia , La Carretera y otros poemas. Córdoba, Alción, 2003
Voy caminando en el viento zonda y al sol con un vestido de damascos. Todo es irreal o parece serlo, la calle vacía, no gente, no autos. Mientras cruzo la plaza noto que hasta el olor de los tilos recién florecidos se ha apagado.
Me pregunto si mi madre tiene razón. "Hija, el fin del mundo sucede en este momento", eso me dice desde su versión de retrato en mis ojos y ni una paloma corta el aire con su aleteo para romper el vaticinio. "El fin del mundo sucede todos los dias, en todas las horas, con cada murte" le digo para calmarla o devastar sus novedades de visionaria. Sin embargo, no sé por qué, en este momento me encuentro rogando para que un auto pase, una bicicleta chirriando en la calle, una voz en un cuerpo y nada....
De pronto una rama cae a mi lado, me alerta su entrechocar de huesos vegetales. ¡Cuidado! oigo la voz de un municipal y con ella, con esa palabra sola, mi corazón vuelve a ubicarse, calmo, dentro de la piel, debajo de la paz de mi vestido de damascos, postergando un día más la venida del fin del mundo.
CENTAURO
Ayer fui jinete en la oscuridad, montada en el resoplido de tu corcel. Fue intenso el viaje detenido. La tormenta nos dejó un ramillete de perfumes en la ventana y se retiró.
Ayer fui jinete y supe que en ciertas noches cabalgan sobre ésta tierra centauros con cabeza de mujer.
...
LOS GATOS
Estiro las piernas las encojo, tuerzo la espina en convulsión desperezante, luego brazos al Este, cabeza al Oeste. Bostezo lento, me falta maullar, lamerme las yemas de los dedos, quemarme en la llama lenta de tus ojos, que me rasques el mentón, que me afile en tu tensa espalda. Que nos cacemos mutuamente otra vez, como anoche, y continuemos placenteramente ilesos.
El sábado 20 de septiembre, a las 19 horas, en Bartolomeo (Bartolomé Mitre 1525) se realizará la presentación de "9 de 9", una muestra de poetas argentinos menores de 40 años, publicada en una edición especial por la revista Arquitrave de Colombia.
Los nueve autores seleccionados, que representan diferentes regiones del país y distintos registros poéticos, son Silvio Mattoni, Claudia Masin, Paula Jiménez, Rodrigo Galarza, Andrés Cursaro, Adrián Campillay, Javier Foguet, María Julia Magistratti y Alicia Salinas.
La revista será presentada por los poetas Graciela Zanini y César Bisso, quienes fueron los encargados de preparar la citada muestra. Además, algunos de los autores presentes leerán sus poemas.
Mi hijo juega con la muerte, hace a un lado sus autitos y juega con la muerte.
La viste, la desviste, la lleva de paseo en caballo de escoba, hasta le permite sentarse a su lado a la hora de comer. Ella come en nuestra mesa.
Cuando mi hijo ríe yo también río en la cara de la muerte. Luego compartimos café
Pedido de despedida
Con las manos me quito restos de la noche que quedaron adheridos a mi piel, amanece y gotea mi carne sobre el fuego, el chirriar rompe el silencio, el silencio ha roto tuétanos en la noche, pasa suelta una paloma de horizonte, la saeta misionera de la luz, el hombre arroja a la graciosa mensajera latas de tomates y otras conservas, le quema los ojos con un cigarro, el chirriar rompe el silencio, el agua del ojo hierve y la mirada gotea sobre el fuego todo lo visto, la grasa deja una mancha oleosa en el suelo, mis pies descalzos resbalan en ella, abren una grieta en la espuma de la rosa, la concentración fatiga, dejo para mañana lo que hoy no me sobra, qué tienen tus manos que cuando pronuncias la palabra adiós me clavan espinas, esto no es sangre, esto habita la duda del cuello ante la horca, blasfeman sancho, pican tu rostro, alguien acapara llantos para cuando el desierto, me tiembla el pecho, una fría desazón se articula en las heridas, gotea la carne sobre el fuego, el chirriar rompe el silencio, el agua del ojo finge la mirada, me queda esta ilusión, de vez en cuando me asalta un sueño, de vez en cuando una humareda dentro de un calabozo, de vez en cuando una antorcha pariéndote en la boca un beso, no hay nada que te amedrente ni siquiera esa iguana fría que pasea por tu lengua como un gusano verde pero reptílico, el arrastrar el alma de la paloma herida, que si te vas te vas, quién mencionó lo perpetuo, si es que estamos sentados al abrigo de una pizza fría, y esto no es comida chatarra, hay gente que se está comiendo los tornillos y las chapas de su propio rancho, quién divinizó la miseria y los empalmes y los gallitos de oro colgando de las cadenas y los gallitos negros en los tejados y el popohipo, los bises, los abrazos, te aclamo con el clamor del cuerpo, anoche una mujer estalló en mis caderas, no has visto sus pedazos al entrar en casa, estaban por el comedor, estampados en el vidrio y entre los restos de la comida de ayer, la pizza fría, no has visto, esa mujer se llamaba gloria y dormía con las luces encendidas para no descansar, para morir en los silencios oscuros de los popohipos que blasfeman o ignoran las advertencias como las polillas del hueso, ahora vienen a verme los vivos, me dan asco, sus rostros hipócritas, sus nombres hipócritas, sus vidas hipócritas, me dan asco y náuseas y vómitos los vivos, entiendan los silencios, escuchen lo que callan, lo que esconden de la vista, del oído, yo estoy montado en la cisterna del patio y observo los limones, alguien tendrá que hacerse cargo del mundo, no podemos estar dando vueltas y vueltas como pelotudos, alguien tendrá que hacerse cargo del mundo, alguien que no sea Bush, ni Bin Laden, ni el sistema capitalista, ni esa monarquía comunista, alguien tiene que venir, estoy tan solo, mirando los limones, que se me pudren los pies en las lágrimas caídas, alguien tiene que venir, estoy tan triste, que me aplauden, aplauden la tristeza del tipo que está solo y triste, triste y solo, solo, cuando ya no queda nadie y nadie se ha ido entiendan lo que hablo, hablo del hablar y del silencio, del hablar con migo, y del silencio con todos, hay una pájara pinta en la enramada gatiyo, gatiyo, ¡pum! a la píntara pájara que cae muerta, ¡pum! a la píjara pinta, muerta, búsquenme un silencio, acrobático y efímero, algo delicado, no caótico, un silencio al doblar la esquina, en el agua sucia del cordón de mil veredas, búsquenme un silencio, por favor cósanme la boca.
Que hago con el cadáver? Que hago con el cadáver por Dios?
Son muchos… son más de uno, son muchos cadáveres de una mujer, la misma, con distintas edades. Todas las edades en que murió. Y un cadáver de hombre.
No se sabe si la mujer de negro está velando, o se despide. No sabemos que hará con el cadáver, que le pesa mucho y aún lo lleva en sus brazos.
Están cerca de las vías del tren. Se oye la señal y se levanta la barrera. Cuando el tren pasa entonando ritmos de inmigrantes que van bajándose en lo pueblos litoraleños, un hombre la observa desde la ventana. El tren se detiene en esa estación unos minutos.
El hombre la mira y ella cree que le dice que deje el cadáver. Que lo guarde en el cajón. Que lo eche a la tierra, no al mar. Porque del agua un cadáver siempre retorna.
El tren parte lentamente rozando la piel de los andenes. Hay un niño en un banco, jugando.
La mujer de luto se le acerca y el niño siente miedo. Pero ella tiene el rostro suave y una mirada perdida. El niño le dice, porqué no lo deja? No puede caminar así. Porqué no lo deja en el cementerio del pueblo?
La mujer se aleja y para descansar un rato acomoda el cadáver en el cajón, que parece una cama dulce. Con los ojos blandos anegados, lo sube trabajosamente a un carro con ruedas y va por la carretera. No se sabe si se dirige al el cementerio o a su casa. No se sabe si el cementerio es su casa.
Muchas muertes, no pueden duelarse en un mismo día. Ella debiera comenzar por una. Habrá tiempo luego para las demás. Para todas. Si acepta.
Afiche mejicano contra la mineria contaminante(Autor: José Luis Barajas)
Larga, penosa, indignante pero sobre todo necesaria ha sido y sigue siendo la lucha que en distintos lugares del mundo deben enfrentar las comunidades lindantes a las explotaciones mineras contaminantes, encabezadas por multimillonarias corporaciones internacionales, bajo la protección y en acuerdo con los gobiernos de turno.
En San Juan, las posibles y para muchos investigadores "inevitables" consecuencias de la explotacion que la empresa Barrik Gold realiza con cianuro en la cordillera, a cielo abierto y con la total complicidad del gobierno provincial, amenazan con agravarse ante la inminente apertura del proyecto Pascualama (ver artículo en EL OJO DEL SUR).
Es por ello que desde EL MOMO POESIA invitamos a visitar una de las tantas páginas dedicadas a la formación de conciencia sobre el tema, cuyas consecuencias trascienden en su alcance a las ya nombradas "comunidades lindantes" a los yacimientos, sino que comprometen (junto a otros tantos factores de contaminación) el futuro mismo del planeta.
Se trata de la página http://www.noalamina.org/ perteneciente a la Asambleas de Vecinos Autoconvocados por el NO A LA MINA. Reproducimos a continuación, a modo de muestra, parte de la información que a llí se puede encontrar. En este caso, algunas de las preguntas frecuentes que podemos llegar a hacernos sobre el tema.
P:
¿Que tipo de accidentes ocurren en la minería de oro a cielo abierto por lixiviación con cianuro?
R:
El cianuro utilizado en el proceso de extracción por lixiviación puede ocasionar - y ocasiona - daños ambientales. Las dos clases más comunes de escapes de cianuro al medio ambiente en operaciones de extracción por lixiviación resultan de:
Forros (geomembranas colocados debajo de los cúmulos y los estanques) que permiten filtraciones debido a un diseño inadecuado, a defectos de manufactura, a inadecuada instalación y/o a daños (agujeros) producidos durante el proceso de operación.
En su excelente reseña sobre los forros (geomembranas) utilizadas por la minería de oro, Reece (op.cit.) afirma: "Todos los forros tienen escapes. Esa es la cosa más importante a comprender acerca de las geomembranas usadas en la minería que utiliza la extracción por lixiviación con cianuro. La única diferencia entre ellas es que algunas han tenido filtraciones y otras las tendrán" (en cursiva en el original).
Soluciones que se desbordan de los embalses de almacenamiento. Estos escapes causan daños a las plantas y a los animales que tienen contacto con concentraciones letales de la solución de cianuro, y representan una amenaza a largo plazo para las aguas subterráneas (freáticas).
Generalmente, los embalses de almacenamiento son diseñados para resistir grandes tormentas y crecidas. Sin embargo, no siempre impiden los desbordamientos. Los metales pesados y el agua contaminada con cianuro que escapan de un embalse de almacenamiento ocasionan mayores daños cuando fluyen directamente a cursos naturales de agua. La solución que escapa puede ser suficiente para matar peces y otras formas de vida acuática, o para contaminar recursos de agua potable.
"Dadme más vino, porque la vida es nada". Fernando Pessoa
siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no me preocupaba demasiado por eso- si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado en otras cosas- los tontos crean su propio paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba de sala en sala, no leía tantos libros enteros sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad: Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant; encontré que Santayana, bastante popular en aquella época, cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado, quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí y tan bien lo hizo que después pensaba, está absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar 8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí? ¿qué otra cosa estará faltando? y no me gustaba la literatura tanto como los críticos literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros críticos, otros escritores, unos huevones. Me subían el ánimo peor eran los filósofos quienes satisfacían esa necesidad que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando por sus excesos y su vocabulario cuajado aún me asombraban saltaban hacia mí brincaban con una llameante declaración lúdica que aparecía ser una verdad absoluta o una puta casi absoluta verdad, y esta certeza era la que yo buscaba en una vida diaria que más bien parecía un pedazo de cartón.
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres regateando como martilleros del infierno.
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie venido de las calles o alguna otra parte; llenaban un inmenso vacío. Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares, era otra cosa, más simplista, el lenguaje y el camino era diferente...
días de bibliotecas, noches de bares. las noches eran todas parecidas, hay un tipo sentado cerca, quizás no de mal aspecto, pero a mí no me parece bien, hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre, en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños de asesinos de ojos fríos; bueno, de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos, gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece, bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí: "¿alguna huevá te molesta?"
"sí. tú"
"¿querís algo p'arreglarla?"
"seguro."
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el fondo del bar, afuera en el callejón; nos damos vuelta, mirándonos cara a cara.
le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo para cerrar el hueco?"
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.
En este cuerpo en el cual la vida ya anochece vivo yo Vientre blando y cabeza calva Pocos dientes Y yo adentro como un condenado Estoy adentro y estoy enamorado y estoy viejo Descifro mi dolor con la poesía y el resultado es especialmente doloroso Voces que anuncian: ahí vienen tus angustias voces quebradas: pasaron ya tus días
La poesía es la única compañera acostúmbrate a sus cuchillos que es la única
Si se quiere llegar a ser una buena víctima
Si se quiere llegar a ser una buena víctima es necesario saber de toda la dulzura que entrelaza al verdugo con la muerte de la paciencia con que afila su hacha de la soledad que ilumina su vida y la de sus inocentes hijos del esfuerzo que implica portar y levantar el arma de la sangre que pringa sus pantalones Todas esas consideraciones deben estar presentes en el momento de recoger nuestro pelo sobre la nuca y poner en sus manos el pescuezo
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El disparo final en la Vía Láctea
En el cielo profundo de mis masturbaciones ocupas ese ámbito de deseo irrefrenable y voraz Inagotable y tierno que te devora el sexo aunque tú no lo sepas Tu cuerpo habita el mío
Y es tan mío como no pudo serlo allá en la realidad Es mío cuando yo te deseo De esa misma manera impalpable y eterna como este libro es tuyo Como yo soy de ti
Habitamos el ocho Doble infinito de los dos universos El 8 de los círculos El que parece dos astros hermanos y gemelos El que parece dos ojos Dos culos cercanos El que parece dos testículos besándose
Cuando llegas a mi cielo estoy desnudo y te gustan las columnas de mis piernas para reposar en ellas Y te asombra mi centro con su ímpetu y su flor erecta y mi caverna de Platón carnal y gnóstica por donde te escapas hacia la otra vida
Y en ese cielo te entregas a ser lo que verdaderamente eres Agresión de besos Colisión de espadas Jadeo que se estrella como un mar contra mi pecho Locura de tus ojos orientales alumbrando la aurora del orgasmo mientras tus manos se aferran a mi cuerpo Y me dices lo que yo quiero y respiras tan hondo como si estuvieras naciendo o muriendo Mientras nuestros ríos de semen crecen y nuestra carne tiembla y engatilla su placer hacia el disparo final en la Vía Láctea
En las sábanas de nuestro cielo hay nubes perfumadas de axilas y delicados residuos el amor En la almohada el hueco que tu cabeza ha dejado oloroso a jazmines Y en mi alma y mi cuerpo el inmenso dolor de saber que desprecias mi amor
Oh tú por quien mi vida renació dentro la lumbre de la muerte
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Retratos
El que no entendió nunca Fuiste un testigo indolente ni comprendiste Ni a ayudaste a la víctima Fuiste un cómplice de la perfidia y la ignorancia Tácitamente aceptaste que aquel hombre no valía la pena Cuando lo llevaban al matadero estabas cerca de él y sólo miradas de rencor le prodigaste Cuando te preguntaron si aquel amigo que aparecía en sus poemas eras tú lo negaste airado ¿Hoy que vives entre cosas cotidianas te olvidas de aquella época ilustre cuando a tus pies tuviste la poesía?
.....
Amanecer en el valle del Sinú
El suicida Airoso en su galope levantó la mano armada hasta su sien y disparó: suave derrumbe del caballo al suelo Doblado sobre un muslo cayó y sin un solo gemido se fue a galopar a las praderas del cielo.
Con ella tuve frutos y me alejé para poder darme cuenta de sus virtudes. Después me consolé, recordando que el destiempo, es constitucional como la sangre en nuestras venas. ¿Acaso uno no aprende el amor allí donde no podrá?
AQUEL AMOR
Ella era lo que siempre había buscado sin saberlo. Hasta ahí yo podía con todas las que creían que yo era el que siempre habían buscado. Pero con ella no pude. Soñaba que me cortaba el cabello a traición, y amanecía sin confianza, sin fe, sin mí.
DE CÓMO DESCUBRÍ, GRACIAS A UNA FRASE QUE ME DICTÓ UNA SUPER-MUSA, QUE EL SOLITARIO QUE YO CREÍA MELANCÓLICO, ES EN REALIDAD UN NARCISO, MIRE.
Nunca me siento solo, porque no puedo creer que todo el Universo se haya hecho para mí sólo.
SI NO PUEDE EL PLANETA, QUE ESPERANZA QUEDA PARA MÍ, CONDENADO A ESTAR CONMIGO, ATADO A MI DESTINO.
Ingenuo, quería salir de mí, escabullirme. Pero hijo, hijo, si la tierra misma no puede salir de su propia órbita.
HE... ESCUCHADO UN POEMA ASI
Si pudiera decir he comido, he olido, he visto, y aceptar mansamente ser bocado de gusanos. He amado, he soñado he...
VÉRTIGO
Los años pasan tan rápido que me zumban los oídos. En medio del vértigo trato de colocar un gancho en forma de pregunta en los epílogos de todas las biblias y sueño que un golpe de poesía le hace cosquillas a la lógica de Dios.
... un poema que sólo sucedió en un sueño mientras dormía una siesta miserable de lo cual no tengo ningún recuerdo salvo este silencio.
un libro tras una ventana una ventana cerrada otra abierta una birome que escribe con sangre frases y dibujos en un piso imaginario un piso a un paso del abismo a un paso de la cama los perros ladran toda la noche son perseguidos —como yo— por voces que nos sobresaltan en sueños o en las colas de las interminables farmacias del mundo
hasta donde se pierden los cerros la voz de los perros acompaña a los cantores de la noche.
2. antiguo pueblo de mis ilusiones. caballo de mis sombras. ropavejero hundido en las antigüedades desusadas de la niñez.
por vos muerdo todavía las manzanas amo a las muchachas redondas y largas. viejo cantor afino con los ríos mi voz y mi pensamiento.
3. ladra perro de mi corazón no es noche, sino ladrar la luna una pregunta.
4. al encontrar mi propia puerta abrí mi corazón y mi guerra. amo con el odio en la ventana
por eso puedo descansar
en estos versos
que no hacen más que llorar riendo.
6. de la calle hasta lo que era sólo una edad me separa
El silencio puede ser como el tallo de una rosa. -Cuidado con tocarlo desprevenido-. O como mirar por la ventana a una mariposa amarilla balancearse lentamente. La siesta. El instante después que los cuerpos se encontraron. La tumba de mis hijos.
Callaré hasta que tenga algo realmente importante que decir y sepa como decirlo. (De "Gastronomía amorosa", 2006)
corazón
cruje en la belleza de asistir a la muerte de su viejo latido lo nuevo nace incipiente como un retoño o una tarde de lluvia con sol
avanza
apurada
Paso de largo frente a tu silencio me hago la apurada para que no me duelas.
sueño
soñé que me moría desmemoriada en la desolación de no guardar ninguna foto de la infancia con vos
Demagoga
Estás más bueno que comer pollo con la mano o mirar como entra el sol por las ventanas en invierno
sos más lindo que hacer fiaca un lunes o ver salir la luna llena
sos más rico que el chocolate suizo y el malbec patagónico
aparecé príncipe gilún! te hice un castillo de palabras y mi jardín está lleno de sapos a secas.
Justo cuando este próximo 12 de Octubre está por cumplirse un año más de la llegada de los conquistadores a tierras del Abya-Yala, llamadas posteriormente America, en Chile dos mujeres Mapuches llevan a cabo una huelga de hambre que al día de hoy cumple 62 días.
Ellas comenzaron su ayuno el 7 de agosto de 2007. La Lonko Juana Calfunao Paillalef es dirigente ancestral de la Comunidad Juan Paillalef, Comuna de Cunco, Camino al Lago Colicó (por el pueblo Los Laureles) IX Región del Wallmapu. Es una destacada autoridad Mapuche, valiente luchadora por los derechos de su comunidad y del pueblo Mapuche.
Su lucha la ha hecho objeto de una implacable persecución política por parte de la institucionalidad chilena y los latifundistas de la región.
Hay en la casa un Árbol que no plantó la madre ni riegan los abuelos: solo es visible al niño, al poeta y al perro.
Su primavera no es la que fundan las rosas: no es la vaca encendida ni el huevo de paloma. Su otoño no es el tiempo que trae desde el mar caballos irascibles, por tierras de azafrán. Al Árbol suben otras primaveras e inviernos: el enigma es del niño, del poeta y del perro.
Cuando la primavera sube al Árbol-sin-nombre, vestidos de cordura florecen los varones; y Amor, en pie de guerra, se desliza de pronto a la sabrosa soledad de las hijas. Entonces el sabor de algún cielo perdido desciende con el llanto de los recién nacidos. Pero cuando el invierno lo desnuda y oprime, sobre los techos llueven sus hojas invisibles, y, horizontal, cruza las altas puertas alguien que por el cielo desaprendió la tierra.
Hay en la casa un Árbol que los grandes no vieron: el enigma es del niño, del poeta y del perro.
Hola a todos, Por favor, NECESITAMOS que se enteren de lo que está pasando en esta provincia del país. Este es un pedido de ayuda desde Tierra del Fuego, la provincia más austral de la República Argentina.
AMIGOS, LES PEDIMOS QUE DIFUNDAN ESTA INFORMACIÓN
Mediante un decreto provincial el gobierno de Tierra del Fuego cedió tierras para la instalación de una base norteamericana que realizará "estudios nucleares con fines pacíficos" y cuya instalación será en la ciudad de Tolhuin, que está en el centro de la isla.Diferentes sectores nos estamos organizando para impedirlo, teniendo en cuenta que el decreto provincial es consecuencia de la ley que sancionó la Cámara de Diputados de la Nación, en el año 1998, ley que contempla en los anexos "que podrán realizarse explosiones nucleares subterráneas con fines pacíficos". Por esta razón es que te solicitamos, aún sabiendo por donde cruza hoy la preocupación de todos, que en la medida de lo posible le den difusión a la prensa sobre esta grave situación en la provincia.El gobernador de Tierra del Fuego, Carlos Manfredotti, firmó el 26 de julio, el decreto Nro.1369, que autoriza la instalación de una base del Sistema Internacional de Vigilancia para la "Prevención y Prohibición de Ensayos y Explosiones Nucleares". Invoca la ley nacional 25.022 del año 1998. El decreto habilita a los integrantes de esta base el libre tránsito por la provincia si así lo requieren para sus estudios. Esto fue conocido públicamente recién ahora. Como otros actos de gobierno, se realizó a espaldas del pueblo.Decisiones como esta afectan gravemente a la provincia toda, y a la región. Más aún si tenemos en cuenta que la instalación de estas bases se impulsa desde el gobierno de los Estados Unidos de Norteamérica. En la O.N.U. se realizó el Tratado de Prohibición Completa de Ensayos y Explosiones Nucleares: ya sabemos los pueblos americanos quiénes son los beneficiados y los perjudicados con estos tratados.1) En mayo de este año, el presidente norteamericano anunció que su país pondría en marcha la construcción de un escudo defensivo, algo que desde distintos gobiernos (Alemania, China, Rusia) se ha denunciado como un peligroso paso a una nueva carrera armamentista.2) Se han ido instalando bases en varios países latinoamericanos, como en Ecuador, Antillas Holandesas y pronto en El Salvador.3) Se denuncia desde organizaciones internacionales y gobiernos, como Venezuela, Cuba y Brasil, que el Plan Colombia amenaza con extender la militarizació n - y el conflicto colombiano- a toda Latinoamérica. 4) El país del norte presiona permanentemente para implantar el A.L.C.A. Área de Libre Comercio de las Américas que, en la práctica, no será más que el libre tránsito de las empresas e intereses norteamericanos pasando por encima de Constituciones, leyes y pueblos americanos.
Nosotros decimos: 1) Que todo esto responde al delirio bélico de una superpotencia imperialista: los Estados Unidos que tiene al gobierno provincial a su servicio. 2) Que esta es una avanzada del nefasto A.L.C.A.3) Que no podemos permitir -por nuestra historia, nuestra dignidad, nuestra identidad la presencia de esta avanzada imperialista en Tierra del Fuego, por lo que los fueguinos y todos los argentinos y latinoamericanos exigimos la derogación del decreto 1369/01 del gobernador de la provincia de Tierra del Fuego Carlos Manfredotti.
SINDICATO UNIFICADO de los TRABAJADORES de la EDUCACIÓN FUEGUINA
CIFOT
Centro de Investigación y Formación para elOrdenamiento Territorial Departamento de GeografíaFacultad de Filosofía y Letras Universidad Nacional deCuyo Mendoza - Rep. Argentina
EL MURMULLO -CRONICA DE UN DIA CUALQUIERA- POR Juan Carlos Carta
PERSONAJES: Doña Lidia Doña Nelly .. ACTO ÚNICO .. UNO El frente de una casa de barrio pobre. Todo es de un gris pastoso. No hay nada que dé sombra sobre el lugar y podemos suponer, que a la hora de la siesta, cuando da más sol, aquel sitio irradia calor de manera insoportable.
Dos mujeres se hallarán, durante toda la obra, sentadas una junto a la otra en sillas viejas y demasiado altas. Una de ellas, Nelly, es flaquísima y procede todo el tiempo con cierta timidez. La otra mujer, en contraste, es gorda y varicosa. A ella le llamaremos Doña Lidia. Es de lengua rápida y monocorde. Es también, visiblemente mayor que Nelly.
Sobre el piso, debajo de ellas, un trozo largo de manguera puesto de cualquier forma. Nelly siempre querrá tomarlo, pero nunca podrá debido a la altura de la silla.
Al comienzo, una voz en off que nos dice:
MAÑANA
Lentamente las dos se desperezan y llevan al mismo tiempo acciones rutinarias del despertar: limpiarse los ojos, enjuagarse la boca, peinarse, etc.
Un tiempo muerto. Después
Doña Lidia ...Y yo me pregunto Nelita cómo es que al caer el asqueroso esa noche ella ¡ay! ¡si usted la viera! así de novia tan bonita ella digo no lo sacó a los piques o le dijo le advirtió a su esposo que lo echara a las trompadas ¡imagínese el lío que se armó! Entre nosotros ¿no? que conocíamos la historia ¡imagínese el compromiso y la cara y la cara que tuvimos que poner cuando nos dimos cuenta que ella ni se dio por enterada y lo que es peor se hacía la huevona en su noche de bodas yo todavía no me puedo olvidar la cara del tipo en un rincón sin sacarle la vista de encima a la zonza esa con aquella cara de baboso y negro ordinario una cara y esto no es nada lo que le cuento figúrese que en un momento ella va hasta él y le ofrece suave como es un pedazo de torta ¡si! ¡con sus mismas propias manos! ¡a ese tipo! al asqueroso que todo el mundo sabía excepto el novio claro que la había agarrado contra su voluntad el muy hijo de su madre una noche cuando ella cruzó por el baldío a comprar carbón a los Riojanos y del escombro de la mugre le había salido el muy chimango con los pantalones bajos y el instrumento ya listo pobrecita usted no sabe como lloraba lloraba esa pobre mujercita ¡y ... había conocido la cara del diablo! estaba cubierta de barro y con la pollera rota rotosa la cara de su padre que estaba como loco y ella no quería decir quién había sido pero nosotros sabíamos quién había sido y su padre estaba como poseído y gritaba y yo le aseguro que nadie pudo pegar un ojo esa noche acá en el barrio fue terrible espantoso y asqueroso al mismo tiempo yo alimentaba una sospecha que vine a confirmar el día de la boda y es que cuando el Puraleche (así le llamamos acá) le mostró el instrumento a la Moni ella no atinó más que a una sola cosa bajarse los calzones y a disfrutar que la vida es una y después claro se hizo la mosquita muerta y armó todo el circo lastimoso era verlo al novio pobre hacerle mimitos y te quiero y te quiero bichito para aquí bichito para allá y no se nos iba de la cabeza el Puraleche y ella en esa circunstancia dejando que le rompieran lo que le rompieron y una no se lo permitía no no no no no no no pero la imagen aparecía una vez y otra y yo que soy bien educada por mis padres que en paz descansen pensaba que esa niña cuyo padre tiene otra mujer hijos por ahí esa chica digo no podía aspirar más que a ser una reverenda puta ¿no? ...
Pausa. A Nelly Por favor ¿me pasa la manguera? ... por su cara yo sé lo que le va a pasar algún día usted estará casada y en algún momento su marido se cansará ellos siempre se cansan cansado no me gusta este puchero yo a este guiso no lo como y conocerá a una mocosa con unas tetas así de grandes y cuando menos lo quiera lo va a encontrar amachimbrado a esa mujer como un perro rabioso enfurecido y usted no sabrá qué hacer y se pondrá a llorar la llorona van a decir y él le dirá lo más fresco ¿pero qué te pasa? qué te pasa te digo atontada atolondrada ahuevonada y bla bla bla bla y tirará una trompada a la pared y una sin querer la va a ligar usted Nelita y así un día encima de una otro día encima de otra y todos los días las piñas para mi mujercita y usted ¿qué va a hacer? ¿eh? ¿eh? ¿sabe qué? usted no va a hacer nada Nelita no va a decir nada se va a pasear por la calle escondiendo su cara reventada ¡ay pobrecita la marmota! va a decir la gente cuando en realidad lo que tiene que hacer usted es darle poco poco de lo que él quiere ¿me comprende? lo mínimo poca cosa digo si quiere un beso un piquito basta si quiere una tocadita de culo lo apartamos suavemente y si se queda alzado después del acto amoroso que se conforme con eso y si no que vaya a la puta que lo parió y si un día se le va la mano agarramos el cuchillo el tenedor las tijeras y se la hundimos en la carne sin mucho daño así en la superficie para que entienda me sigue en la mano en el muslo si quiere que haga todo lo que se le pide andá a comprar el pan y el vino papito y arreglá el techo que se llueve y sacame turno al cuafer al médico al verdulero al carnicero que sepa que no estamos para bromas no señor somas señoras señoras si señor señoras me sigue ¿me pasa la manguera? usted me da miedo con esa cara de zonza y dígame ¿me entiende? ¿entiende lo que ... ... ... ... ... ...
El 28 de septiembre de 2004 desapareció en San Juan el ingeniero Raúl Tellechea. El hecho jamás se esclareció pero apunta hacia el poder político local. Mariana Tellechea, su hija, es la cabeza organizadora de las movilizaciones que cada 28 agitan una de las provincias más conservadoras del país. La Justicia no da respuestas.
El hombre es una ausencia que sucede a la par del hombre, aunque a veces todos lloramos las mismas lágrimas.
La vida ocurre como una eternidad vacía y ya no hay lugar para morir de ser humano ni un hueco para salir a tiempo del incendio de la especie, de ser un yo cautivo que lucha por ser otro y desespera.
No tendrás la luna ese amor que hiere tu demencia todo será igual dioses, sabios, miseria humana por eso tu mesa está abierta para el crimen o la fiesta por eso tus amores son amargos como el disfraz o la mìmica.
Por ella no morirás de tedio antes del alba y ya no podrás oír cantar ni consolarte.
Quieres ser todos los hombres para poder matarlos antes que esta nada que persigues deje de arder su llama imprescindible.
Si duermes, si mueres ¿Quién te dará la luna? "Ya que los hombres mueren y no son felices."
ALDO NOVELLI - Neuquén, Arg. las ángeles no tienen sexo a Lord Cheselin y Big Leroy
ayer me morí/ estaba leyendo "Mein Kampf" de un tal Adolf Videla Camps y de golpe me morí.
subí al cielo volando o algo así me veía ahí abajo el velador encendido/ los cigarrillos los ojos húmedos/ cada vez más pequeño una hormiguita con una lanza en la mano hasta que llegué al cielo.
me recibió un viejo barbado con cara de loco - usted se ha ganado el cielo por ser poeta - me dijo. - que bueno!/ ésta es finalmente la recompensa a tantas palabras inútiles intentando decir algo –. - sí/ ésta es la recompensa pero hay cada poeta!/ que la verdad deberían irse directo al infierno – dijo malhumorado. - usted/ se salvó raspando/ dígame que le apetece? -. - un ron lento y dos chicas rápidas – le dije sin pensar. - Ja!/ vaya por ese pasillo -.
el ron estaba bueno las dos ángeles de alas rosadas mejor las desplumé de a poco mientras sonreían tímidamente/ y cuando llegué a lo que buscaba una etiqueta decía "Made in Taiwán".
después/ como en una inmensa pollería desplumé sin descanso cientos de ángeles rosadas hasta el calambre total de los brazos.
esta mañana con el cuerpo dolorido desperté en mi pieza apagué el reloj/ miré hacia arriba y entonces me di cuenta que siempre hay un lugar donde se puede estar peor.-
Utilizame incendiame esclavizame tiempo poco tiempo. Aún ando desnudo gritando por guijarros y nieves que me miran y se ríen. Cuando estaquees mi palabra quiero que mojes bien los tientos que sujeten mi lengua para que haga su pega el sol de los sorditos. No tengas piedad tiempo, poco tiempo. Me he chupado tus huesos uno a uno, ocarina hice de tu pelvis. Con tus húmeros y tibias ejecuté al viento una música más constante que el olvido. Y con tus tendones, año a año trencé mi cuerda para tensar mi arco. Ahora, ante el abismo no me doy cuenta si subo o bajo, lo seguro es que no trepo ni me arrastro tiempo, poco tiempo.
ENCUENTRO EXTRA jueves 6 -21h.- en Billinghurst 699 !!!! Ciclo de poesía INTERIORES Te invita a la lectura y presentación del poeta: JULIO JOSÉ "MOCHI" LEITE --TIERRA DEL FUEGO/ PUNTA ARENAS --
En 1986 Lounge Bar Billinghurst 699 (esquina Guardia Vieja) - Abasto Buenos Aires - Argentina
1. cada paso del dolor es un camino sin salida en el tiempo arruga de la tarde en cansado rostro de los días
la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.
2. sin querer el cielo nos aplasta la tierra se abre boca de lobo desamorada figura o montaña donde me pierdo
hacia la soledad sin sentido
es así niño que muere voz arrancada
grita, dentro de mí.
3. y cada espina, es un camino.
hoyo en la figura del tiempo soledad del barro y la piedra juventud lunar.
4. el dolor naufraga sin querer no puede ser totalmente nuestro atraviesa los puentes entre las personas.
así el agua del día lava la sed nocturna las sábanas huelen a miel y sangre el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes inútiles se amigajan contra pezones luminosos.
sin doblarnos tocamos el suelo la voluntad es el oro la empresa el alma y siendo niños recordamos lo que va a pasar
¿por qué es así el tiempo: río arriba? ¿y los árboles?
no pueden protegernos sólo oyen pasos voces de los pasos ciegos ánimas del amor incomprendido entre las palabras del futuro y la montaña hundida en el horizonte.
Han dejado la puerta abierta. Hacia arriba los gases mas calientes, la música, olores grávidos.
Han dejado la puerta abierta, un sonido sube de ciudad, de coches, de gente y la palabra.
Han dejado la puerta abierta, la palabra sube las escaleras sin pensarlo, suelta, destapada.
Cuando llegue a lo mas alto querrán frenar las cosas. Susto. Tarde piaste, muñeco, diran los sonidos, todos, los mas sabios, los mas estrafalarios. Con ella todo llega. Sorry, pebete, es la palabra.
Han dejado la puerta abierta. Comienza la semana. El mundo sube, escalón tras escalón, hacia el cielo de la casa.
Con los ojos cerrados
Cerrá los ojos Cerrá completamente los ojos. Que nada te lleve a mirar con los ojos abiertos. Una sola decisión, no importan los ruidos. Al contrario. Los ojos deben mirar por las orejas, por la nariz , ojos para el aroma, el olor que se necesita para seguir así: con los ojos cerrados. Llegarán canciones en cada movimiento. En el viento vendrán comidas, la parte tuya de una tarde al sol, el cemento, las flores, el olor de ésa escalera que se sube y se sube. Un director de orquesta tendrá su batuta para la canción imaginada. Sonará en la casa. Oirán donde hace falta los reflejos necesarios para empezar la suelta de mariposas y almohadas, con perfume amigable. Repito la consigna. Con los ojos cerrados llegará la noche al mediodía. De a poco se comprende que, con los ojos cerrados, no hace falta hablar para tocarse. El verdadero idioma dirá sus cosas, por los jugos, gemidos, imprecaciones. Los músculos harán su trabajo y la saliva, el resplandor, el ruido, cada cosa que habita en el encuentro ocupará su sitio. Con los ojos cerrados esto, lo pedido, el encuentro, resolverá un asunto sin pasado, sin olvido, en el lugar sin escalas, referencias, en el lugar del mundo de los ojos cerrados, de la ilusión, de todos los abismos.
Hay un solo camino y se ha dicho suficiente: andar hasta su puerta, cerrar los ojos, empezar la porfía.
El mundo está destruído y yo he descubierto a los culpables.
Los culpables son ustedes sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/ no me miren con esa expresión violenta en los ojos ya hay demasiada violencia en el mundo/ sean comprensivos por un momento dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.
Ustedes escribieron tantas palabras de amor crearon tantos campos verdes avasallados de flores extasiados de incontables soles/ que el mundo se tornó gris humeante de metralla y muerte desquiciado de poder y ambición.
¡Vamos poetas! hagámonos cargo de la parte que nos toca/ esas incontables noches que hablamos con dios no le avisamos nada hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/ mientras ellos sin pausa y con esmero construían la maquinaria infernal que destruiría el mundo.
I Veo a los muchachos del verano en su ruina convertir en eriales los dorados rastrojos, desdeñar las cosechas y congelar los suelos; y allí, en su ardor, el invernal diluvio de amores escarchados, persiguen a las niñas, y echan en sus mareas los sacos de manzanas.
Los muchachos de luz en su locura, coagulan lo que tocan, agrian la miel hirviente; hurguetean los muñecos de escarcha en las colmenas; allí en el sol, frígidas hebras de oscuridad y duda, ellos nutren sus nervios y el signo de la luna, nada es en sus vacíos.
Veo a los muchachos del verano en el vientre materno rasgar hacia la luz la atmósfera del útero, dividir noche y día con pulgares de duende; allí, desde lo hondo, con sombras seccionadas de sol y luna ellos pintan sus dársenas mientras les pinta el sol los cascos de la frente.
Sé que de estos muchachos han de surgir hombres de nada hechos por la transformación de las semillas, o han de lisiar el aire saltando de sus llamas, desde sus corazones, cuando el pulso candente del amor y la luz estalle en sus gargantas. Oh, ved el pulso del verano en el hielo.
II Pero las estaciones deben ser desafiadas o se tambalearán en algún cuarto de hora repicante donde, como una puntual muerte hacemos tintinear las estrellas; esa noche en que el invierno soñoliento les tira de la negra lengua a las campanas y no se atreven a chistar siquiera los vientos de la luna y de la medianoche.
Somos los oscuros negadores, exorcicemos a la muerte en la mujer colmada de verano, arrojemos la vida musculosa de los amantes que se crispan, y de los muertos limpios que hace fluir el mar echemos al gusano de ojos brillantes en la linterna de Davy, y del vientre preñado quitemos el muñeco de paja.
Nosotros, muchachos del verano en esta red de cuatro vientos, verdes por el hierro de las algas, levantemos al bullicioso mar y arrojemos sus pájaros, alcemos la bola del mundo llena de olas y espuma para ahogar los desiertos con sus mareas y trenzar los jardines del condado.
En primavera ornamentamos nuestra frente. Vivan las bayas y la sangre, y crucificamos a los alegres señores en los árboles; Aquí el húmedo músculo del amor se aja y muere, aquí estalla un beso en una cantera sin amor, Oh ved en los muchachos los polos de la promesa.
III Yo os veo, muchachos del verano, en vuestra ruina. El hombre en el desierto de su larva. Y los muchachos son plenos y ajenos en la bolsa. Soy el hombre que vuestro padre fue. Somos hijos del pedernal y de la brea. Oh, ved cómo se besan los polos que se cruzan.
SONS AL COSTADO DE LA CAMA ... Porque no será amor lo que encontrarás, sólo el gorjeo brillante de los pájaros, sólo una luna sin hogar. Por eso el deseo de estar a solas. El odio arranca el disfraz y toma su verdadera forma . almohadas que despiertan de una pesadilla y pagan su precio a los amantes, es un cara y cruz entre dos nadas que circundan la hemorragia que ha quedado después de la separación.
HENRY DAVID THOREAU Y SU AMADA ... El fulgor de la erosión - el incierto corazón del corazón - conjugando las variaciones del amor. No hablo del deseo, la anatomía fraudulenta del deseo y su retórica sombría en la cámara nupcial de nuestros cuerpos -dos ínsulas extrañas ancladas sobre las aguas del espejo- Porque en el atardecer de nuestras vidas... Porque en el atardecer de nuestras vidas... Porque en el atardecer de nuestras vidas.. Tú o yo de quién es el turno en este juego de palabras donde ya no caben las palabras. Perdemos para poseer.
Desde la habitación 613
...
Entregarse a los verbos y sus conjugaciones partículas de enlace entre sujeto y predicado que estructuran los diversos términos del enunciado, capitulaciones a las astucias del tiempo cuantificación y magnitudes según un antes o un después. O abismarse en una presencia sin presente, cuando cada instante es un instante a medias, compelido a completarse en un momento diferente, ya en el pasado o ya en el futuro, para luego volver sobre sí. Mides lo que ya no es entre la evocación y la expectativa descansa la memoria, depósito del tiempo. Mi polvo, habitual fermento de mi firmamento desgasta las agujas del reloj. Nacemos póstumos.
Desde la habitación 616
... Afirmabas que los maremotos se tendían a tus pies, que el humo de las tinieblas te vestía con sus vapores. Saludaste a los asesinos y a los verdugos que preparaban la revolución. Diste refugio al amor y a los enamorados perseguidos. Para qué tanto esfuerzo. Para qué un punto de apoyo en los oxidados amortiguadores de la vida. Para qué una palabra, una carrocería pasada de moda de tanto soñar has perdido la realidad. De tanto pujar las permito, como siempre, que el olvido termine por parir.
CULTURA ACTIVAES UN GRUPO CONFORMADO POR ARTESANOS, MUSICOS, ESCRITORES, ARTISTAS VISUALES, OPERADORES CULTURALES Y COMUNICADORES SOCIALES (CON RESIDENCIA EN LA PROVINCIA DE SAN JUAN), EN INTENTO DE CONSTRUIR UN ESPACIO EN DONDE PUEDAN CONFLUIR DISTINTAS EXPRESIONES DE LA CULTURA POPULAR.
SE PROPONE COMO AMBITO DE CONSTRUCCION Y REFLEXION, AL TIEMPO QUE INTENTA GENERAR TRABAJO Y CIRCUITOS DE VENTA PARA LOS ARTISTAS. AUNQUE SU OBJETIVO NO ES SOLO GENERAR FUENTES DE SUBSISTENCIA, SINO TAMBIEN CONTRIBUIR EN LA OBTENCION DE MEJORES CONDICIONES SOCIALES, POLITICAS Y CULTURALES, SUMANDOSE A LA REIVINDICACION DE LOS INTERESES Y NECESIDADES DE LA COMUNIDAD, SIN CUYA PARTICIPACION SU EXISTENCIA NO TENDRIA SENTIDO.
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SOBRE LOS PARTICIPANTES:
Además de los artesanos de Cultura Activa, quienes expondrán sus trabajos, la actividad contará con la actuación de los músicos: Daniel Giovenco, Ricardo Sánchez, Leonardo Almazán, Mario Robledo, Jano Molina, Gustavo Reinoso, Faelo Morales y Gabriel Quinteros, entre muchos otros, quienes se integrarán en un recital acústico.
Entre los titiriteros actuarán las compañías MANOS EN MOVIMIENTO (Mario Robledo) y TITERES DEL TIEMPO (Faelo Morales).
Expondrán su obra visual Alcira Nuñez, Silvio Campillay y Adrián Campillay.
EL MOMO participará en la conducción de la RADIO ABIERTA, la que funcionará desde las 18 hs. En la misma se difundirá música producida en la provincia y se entrevistará a artistas de diversas disciplinas.
También aportará EL MOMO con la lectura de trabajos pertenecientes a los poetas: Carlos Guido Escudero, José Campus, Francisco Urondo, Juan Gelman, Héctor Urruspuru, Clara Vasco, Gerardo Curiá, Javier Milanca, Javier del Cerro, Ramón Rubina y otros autores publicados en la red EL MOMO POESIA.
Se dispondrá también de un MICROFONO ABIERTO, para aquellos autores que deseen leer sus propios trabajos.
El equipo de EL MOMO POESIA en homenaje a los detenidos, desaparecidos y asesinados durante la última dictadura militar en Argentina. A 31 años del golpe de estado de 1976.
PATRIA
Entonces la Patria fue también la calle donde estuviste solo el aire de las guitarras silbando despacito un sonido que se arrastraba
mujer que iba a dar a luz y sólo tenía dos manos negras de clausura dos manos ciegas con dedos y uñas y ningún color ninguna voz amiga porque la Patria fue también los muertos las tumbas sin nombres los hijos inconclusos de una mujer abandonada los sueños fusilados de una generación de pájaros cuyo número no cabía en la combinación de los candados
ni en el dorso de los cheques
ni en las partidas de defunción
ni en un poema.
Adrián Campillay (del libro "Acusación" 1989 - inédito)
Duermo muy tarde. Me suicido en un 65%. La vida me sale muy barata, no es para mí sino 30%. Mi vida tiene 30% de vida. Le faltan brazos, unos bramantes y algunos botones. Un 5% lo consagro a un estado de estupor semilúcido acompañado de crepitaciones anémicas. ese 5% se llama DADA. O sea que la vida es barata. La muerte es un poco más cara. pero la vida es encantadora y también la muerte es encantadora.
Hace unos días estaba yo en una reunión de imbéciles. Había mucha gente. Todo el mundo era encantador. Tristan Tzara, un personaje pequeño, idiota e insignificante, daba una conferencia sobre el arte de volverse encantador. Por lo demás él era encantador. Todo el mundo es encantador. E ingenioso. ¿Acaso no es delicioso? Por lo demás, todo el mundo es delicioso. Nueve grados bajo cero. Es encantador, ¿verdad? No, no es encantador. Dios no está a la altura. Ni siquiera está en el listín telefónico. Pero de todos modos es encantador. Los embajadores, los poetas, los condes, los príncipes, los músicos, los periodistas, los actores, los escritores, los diplomáticos, los directores, los costureros, los socialistas, las princesas y las baronesas, es encantador. Todos ustedes son encantadores, muy agudos, ingeniosos y deliciosos.
Tristan Tzara les dice: quisiera hacer otra cosa, pero prefiere seguir siendo un idiota, un farsante y un bromista. Sean sinceros por un instante: lo que les acabo de decir ¿es encantador o idiota? Hay personas (periodistas, abogados, amateurs, filósofos) que inclusive consideran los negocios, matrimonios, las visitas, las guerras, los congresos diversos, las sociedades anónimas, la política, los accidentes, los bailes, las crisis económicas, las crisis nerviosas, como variaciones de dadá. Como no soy imperialista, no comparto su opinión; más bien creo que dadá es una divinidad de segundo orden, a la que hay que colocar simplemente al lado de las otras formas del nuevo mecanismo de religiones de interregno.
DADÁ es nuestra intensidad: que erige las bayonetas sin consecuencia la cabeza sumatral del bebé alemán; DADÁ es la vida sin pantuflas ni paralelos; que está en contra y a favor de la unidad y decididamente contra el futuro; sabemos sensatamente que nuestros cerebros se convertirán en cojines blancuzcos, que nuestro antidogmatismo es tan exclusivista como el funcionario y que no somos libres y gritamos libertad; necesidad severa sin disciplina ni moral y escupamos sobre la humanidad.
DADÁ permanece dentro del marco de las debilidades europeas, es una cochinada como todas, pero de ahora en adelante queremos zurrarnos en diversos colores para ornar el jadrín zoológico del arte de todas las banderas de los consulados.
Nosotros somos directores de circo y chiflamos entre los vientos de las ferias, por entre los conventos, prostituciones, teatros, realidades, sentimientos, restaurantes, uy, jojo, bang, bang.
Nosotros declaramos que el coche es un sentimiento que nos ha mimado más de lo uficiente en las lentitudes de sus abstracciones, como los transatlánticos, los ruidos y las ideas. Sin embargo, nosotros exteriorizamos la facilidad, buscamos la esencia central y nos sentimos contentos si podemos ocultarla; no queremos contar las ventanas de la élite maravillosa, pues DADÁ no existe para nadie y queremos que todo el mundo entienda eso. Es ahí, se los aseguro, donde está el balcón de Dadá. Desde donde uno puede oír las marchas militares y descender cortando el aire como un serafín en un baño popular, para mear y comprender la parábola.
DADÁ no es locura, ni sabiduría, ni ironía, mírame, gentil burgués.
El arte era un juego color de avellana, los niños armaban las palabras que tienen repique al final, luego lloraban y gritaban la estrofa, y le ponían las botitas de las muñecas, y la estrofa se volvió reina para morir un poco y la reina se convirtió en ballena y los niños corrían y se quedaron sin cena.
Y luego vinieron los grandes embajadores del sentimiento, quienes exclamaron históricamente a coro:
Psicología Psicología jiji
Ciencia Ciencia Ciencia
Viva Francia
No somos naïf
Somos sucesivos
Somos exclusivos
No somos simples
y sabemos bien discutir de la inteligencia.
Pero Nosotros, DADÁ, no compartimos su opinión, pues el arte no es cosa seria, se los aseguro, y si mostramos el crimen para doctamente decir ventilador, es para halagarles, queridos oyentes, los amo tanto, se los aseguro, los adoro.
Supe de aquel mar sus cavidades, la fuente del nácar que resplandecía en la diminuta arquitectura del salitre, uno a uno los sitios de la arena donde las guitarras alzaron su torre nocturna en torno al vino.
Conservo nombres, gestos pincelados de plata y azafrán en las pequeñas hogueras de las dunas, bocas atentas en la vigilia del canto, esa enredadera que florece en las seis tensas singladuras del alma. Tal vez retazos de viejas banderas donde la patria pudo ser el pan, la cuerda donde tender la voz al sol.
Supe también el orden de los nacimientos, el arcano átomo que encendía la furia. Suaves avenidas que condujeron a los hombres y sus brazos al cardumen.
En las copas bajo los parrales la contorsión de oceánicas serpientes fabulosas, ignotas tierras donde las manos repartieron el sentido del viento.
Ay tripulación de la mesa, sonora cubierta, abecedaria fraternidad en asamblea anual bajo guirnalda de escamas ofrendando tornasol de voces.
Dónde reposa la gota madre, el primer racimo del oleaje, la pequeña multitud que marchó a la orilla a inaugurar mareas?
Vi espaldas con aletas de luz, ojos anclando su desafío oceánico en los tiempos. Has visto alguna vez seres marinos emerger victoriosos de semejante silencio? El hombre en altamar encuentra sus orígenes
pero en la orilla va y viene al soliloquio con las manos llenas de palabras relucientes.
Sobre mis influencias I El hombre que vi con la fuga rota bajo metralla en medio de una calle donde colgaban raidas las guirmaldas de un antiguo pan.
El hombre repetido como eco en la injusticia bajo explotación a mansalva, bajo metal de dictadura, cercado por la hipocresía inválido de balaceras de imposible.
El hombre que vi raspado de exilios, destruido por máquinas destruidas, mordido por la prensa ramera.
El hombre en medio de los hombres ahogado en abismos de tiempo, lleno de plomo imperial, vendido por todos los traidores.
El hombre alzado todavía voz en puño lucha en boca capaz de ternura de rosa en pecho invencible en la síntesis del sueño.
Y el amor, ay amor, en el centro de las horas como un niño que reclama mis brazos.
II Una foto de Chaplin donde ríen mis hijos y el silencio con el que a veces me miras.
III La ternura esa sustancia imperturbable de mis amigos.
IV Cualquier hora frente al mar donde la vasta red del silencio le roba relámpagos a las palabras y el rumor de quillas y cubiertas traza singladuras, surcos de luz donde nacen los pájaros.
V Y el airefuegotierraaguamor que tú eres besorefugio, licor de crepúsculo y gota encendida de música en las manos.
VI Y la música en las manos es decir la música
VII Y las manos es decir la voluntad de los oficios terrestres.
Obra de Tapa: Emilio Reato-(Argentina)- "Peces, Caja de peces".
Ayer perdiste tu birome Bic y con ella se enmascaró todo tu poemario. Y mirás la vida retirado de sus formas, y el contenido de la misma cae como un cienpiés desarticulado. Cae, junto a tus milpiés...
Te pasa al lado una nube de Monet que ha bajado por vos (solo para seducirte) y tu silencio para con ella es luna y mandarina. Ese perfume del ayer... que ahora, lo inunda todo, arrasa con tu talento. Como un mar de los bravos, del sur…
Una mudez de tumba. Mausoleo de licántropo de color azul-Picasso, sepultado entre pactos de silencio; a calladas voces su ubicación en la necrópolis de los versos. Inhallable. Versos hojas de otoño, así anda tu figura y tu maletín por la calle que cruje.
Un dolor, una rispidez. Un color blanco. Espejo de acero que duele de solo verlo. El ojo de un dios de editorial, venido a menos, que te mira se pregunta: "¿Por qué?" "Perdiste tu Bic", es la respuesta.
Pensión en la calle Mullally
Este poema comienza con un espantapájaros sobre el que unos cuervos negros se posan para descansar. Este poema comienza con un campo de alfalfa que ha quedado kilómetros atrás, que ya no se lo ve desde la ventanilla del auto oscuro, que va por la 35.
Este poema terminado de escribir en Realicó, en donde se rememora a una mujer rubia que echa al río una máquina de escribir, y que el agua herrumbrará inevitable, con el paso del tiempo.
En este poema los cuervos, la alfalfa, la máquina de escribir y la mujer llamada Dorila se funden, en la hoja en blanco de la memoria, el recuerdo, del viajante de comercio que deja la pensión de la calle Mullally, en la que dormía; en una tarde de Julio.
Con los años, no se notará quien es quien en su lectura.
Solo dejará en sus espacios de silencio, la impresión, de que algo tuvo que ver con esto el amor...
Barrick Gold Corporationfue fundada por el saudí Adnan Khashoggi, cuya fortuna se fundó en el tráfico de armas a países en guerra, principalmente en África. Se le responsabiliza de varios asuntos. En Tanzania de la expulsión por la fuerza de sus tierras de más de 400.000 personas para explotar un área rica en mineral. En Indonesia y USA del tráfico de influencias para el traspaso de minas de oro. En Perú de amenazas de muerte a varios periodistas que denunciaron la contaminación de una mina de su propiedad.
TRIBUNAL QUE HIZO HISTORIA CONDENÓ A BARRICK GOLD Por Javier Rodríguez Pardo
Un juicio público sentenció a la minera transnacional Barrick Gold a abandonar los territorios de América Latina. El II Foro Social Chile fue el marco apropiado para juzgar a la empresa. Testimonios de comunidades afectadas desfilaron por el tribunal durante casi seis horas. Se trató el caso Pascua Lama. El juicio a Barrick ocurrió el 25 de noviembre de 2006, en las instalaciones colmadas de la Facultad de Arquitectura de Santiago de Chile, y fue impactante también para quienes lo siguieron por radio Tierra 1300 AM. Nadie abandonó sus asientos y las puertas del recinto quedaron abiertas para recoger a una audiencia atenta y participativa. Abundaron los registros fotográficos y las cámaras de filmación como si se tratara de un acontecimiento irrepetible. En el piso superior del anfiteatro media docena de documentalistas colocaron sus equipos mezclándose con el público. Agradecí el papel de fiscal y actué en este juicio contra la minera Barrick Gold como si realmente siempre hubiera ejercido esa función. Para mi no fue una escenificación virtual, fue como una catarsis. Desde los primeros documentos que escribí, La Macabra Barrick de Bush y Barrick Miente, este juicio me permitió un terapéutico desahogo personal. Al concluir, sentí la intensidad del momento mientras la memoria repasaba otra realidad. Por el escenario habían desfilado los mentores de la corporación: George Bush, el genocida mayor del Imperio. Adnan Khashoggi, el traficante de armas que aportó buena parte de los fondos del paquete societario inicial de Barrick Gold. Imaginé ver en el estrado al propio Peter Munk acompañado por el príncipe Felipe (el consorte) y a otros miembros del Club de las Islas, era el mismo escenario de 1982 cuando se los ve posando juntos en la Bolsa de Toronto. Las imágenes, en fugaz secuencia, me reprodujeron el instante cuando la transnacional exige las páginas de la revista La Séptima , de San Juan, para refutarme. En aquella respuesta (donde se reserva acciones penales en mi contra, que nunca prosperaron) me brinda las pruebas necesarias: George Bush es uno de los accionistas de Barrick Gold, (la empresa no lo desmiente) y a sus abogados sólo les preocupa deslindar la responsabilidad del ex presidente norteamericano en la compra de la mina Goldstrike en Nevada (en realidad George Bush le regala 10.000 millones de dólares a Barrick Gold usando tráfico de influencias y presiones políticas, como acostumbra). Antes como ahora, es igual. En los cinco continentes tiene presencia y en todos los casos la forma de operar es tan sombría como siniestra. Regaron tierra africana con la sangre de tres millones de muertos en el Congo, mediante fuerzas paramilitares y enfrentamientos civiles, en pos de minerales críticos y estratégicos: oro, coltan, niobio, uranio, cobalto, petróleo. El mismo destino se cierne sobre Australia donde el pueblo Wiradjuri se opone a la apertura de una mina a cielo abierto a orillas del Lago Cowal, mientras su flamante adquisición, Placer Dome, hace estragos en Filipinas, demandada por daños económicos y ambientales en la isla de Marinduque. También en Indonesia, Placer Dome violó derechos del pueblo Davak y destruyó extensa masa boscosa nativa; Placer Dome (o Barrick) practican la influencia política y, si es necesario, la bélica. Así funciona Barrick Gold. Como fiscal hice la presentación del caso recordando que Esquel, un pueblo de escasos 30.000 habitantes, en la Patagonia Argentina , consiguió expulsar a la minera canadiense Meridian Gold. En aquella ocasión, alertamos que el invasor minero no sólo viene por el oro, sino que viene por todo. Fueron las luchas posteriores y las sucesivas investigaciones las que nos permitieron advertir un método extractivo letal, pensado para el saqueo de los bienes comunes, no renovables, que rapiñan los agentes de la globalización moliendo y regando rocas con sopa química a cielo abierto. El despojo se consuma y es posible debido a leyes apropiadas, gestadas por gobiernos cómplices. Expliqué una vez más cómo y por qué concibieron este sistema extractivo, el consumismo del norte y la escasez de minerales, cada vez de más baja ley. Considero que este mensaje es primordial para poder comprender mejor las reglas del saqueador.
La defensa La tarea de defender a la empresa demandada le cupo a Jaime Gallardo. Lo hizo de manera profesional, como si hubiera sido contratado por Barrick. Por momentos recogió silbatinas al intentar demostrar que su representada practica una "minería responsable" y alguno que otro exabrupto al querer explicar la renta que deja en el país. "¿Cuánto le pagaron? ¡Usted es tan corrupto como ellos!" fueron algunos de los reclamos ríspidos que salían de la bandeja superior del anfiteatro, sede del ocasional tribunal. Fueron voces superpuestas de ambos sexos, tal vez desprevenidos ciudadanos que creyeron estar presenciando el juicio oficial que hubieran deseado, y no consideraron que éste no es vinculante. El defensor Gallardo actuó de oficio porque la minera, fax mediante, respondió a la invitación del tribunal justificando la ausencia de su presidente. Jaime Gallardo recurrió entonces a la página Web de Barrick. Los argumentos que utilizó la defensa fueron los mismos que la transnacional publicita en Internet y en los medios de prensa.
Testimonios de Perú y Argentina Víctor Rodríguez, referente de la Cordillera Negra peruana de Huaraz y Juan Navarro (Cordillera Blanca), expusieron el caso de Mina Pierina. Con emocionado silencio se supo que Mina Pierina afecta a las comunidades de la región de Ancash, una docena de poblados que alberga a unos 15.000 habitantes aunque son muchos más los que dependen de sesenta y cuatro ojos de agua que fluyen del cerro Condorwain. Las movilizaciones se suceden contra Barrick Gold, que aún pretende extender sus operaciones mineras con los proyectos Condorwain y Conito. "La escasez de agua por el consumismo y la actividad minera –dijeron los testigos- pone en riesgo nuestra agricultura y ganadería. Los peruanos demandamos a la minera Barrick Misquichilca a que indemnice por daños y perjuicios, y que cese su actividad y expansionismo. Denunciamos además el asesinato de dos vecinos y de otros veinte que resultaron con heridas graves por la violenta represión sufrida al reclamar, cientos de trabajadores de la mina, mejor salario y dignidad en las condiciones laborales." Los mineros bloquearon la ruta de acceso a la planta y reunidos en Huallapampa recibieron la fuerte represión de 30 agentes policiales, empleados de seguridad de la empresa minera. Es la misma fuerza represiva que dejaron los Fujimori y Montesino, socios disimulados de Barrick y de mineras como la de Tambogrande, donde también fueron ejecutados sus líderes. Los testimonios de los comuneros peruanos pormenorizaron casos de enfermedades ocasionadas por la actividad minera y un número elevado de personas con plomo en la sangre. En Perú, se cuentan las muertes con pasmosa frialdad, como un hábito, como cosa de todos los días. Ana Gloria González, de Chilecito, y Héctor Artuzzo, de Pituil, pequeño pueblo a los pies del Famatina, en la provincia argentina de La Rioja , hablaron sobre sus asambleas y las movilizaciones contra Barrick Gold, que intenta reabrir la centenaria mina La Mejicana en las alturas del Cordón del Famatina. Una sola vertiente promedia 760 litros de agua por segundo, mientras que la minera como mínimo habrá de utilizar 1.000 litros por segundo. Esta ecuación es la gran espada sobre los pueblos campesinos y agroganaderos; a la escasez del agua deben sumar la que inevitablemente contaminará el proyecto minero. En la actualidad existe una cuenca de excesiva acidez (pH2) a 4.500 metros de altura, debido a las antiguas labores de La Mejicana , según reconoce la propia evaluación de impacto ambiental de Barrick en la etapa de prospección. González y Artuzzo afirmaron que "los habitantes de Chilecito y Famatina están dispuestos a proteger con sus vidas los recursos y el ambiente, cerros y paisaje, patrimonio cultural y arqueológico". Y agregaron, "también nuestra agua, nuestra vida y la de las futuras generaciones, porque son nuestros derechos constitucionales los que debemos defender".
Los testigos El fiscal llamó luego a Lucio Cuenca, del Observatorio Latinoamericano de Conflictos Ambientales, quien centró su exposición en el impacto ambiental y social que produce la actividad minera de Pascua Lama. "No sólo la futura, sino la presente, porque en esta etapa de prospección, miles de perforaciones y caminos dieron cuenta de un buen número de crioformas y su destrucción es minimizada y ocultada por la empresa." El ambientalista de OLCA describió las negligencias y abusos continuos de Barrick en relación con la presentación de reiterados informes de impacto ambiental adulterados. Glaciares que primero desconoce y luego anuncia su traslado; omite plan de manejo de crioformas, presenta planos incompletos y soborna a regantes, su método frecuente de hacer negocios. Según Lucio Cuenca "hay responsabilidad penal de quienes permiten todo esto y espero que este juicio sentencie duramente a la empresa". El dirigente ecologista efectuó una exhaustiva descripción de los numerosos daños ambientales y auguró un destino incierto para el valle del Huasco, de llevarse a cabo el proyecto Pascua Lama. Mario Mautz y Javier Campillay son agricultores preocupados por la escasez de agua. Las labores del campo y la realidad empresaria sacudieron el silencio de una sala colmada. Mautz con emoción, hizo referencia una vez más a los glaciares y cursos de agua reflexionando que la práctica minera ya produjo impactos negativos. "¿Quiénes son estos para echarnos del valle, quiénes los autorizaron a instalarse y mentirnos con el cuento de que está todo bien?". Campillay siguió en la misma línea, "lamentando no poder dedicarle más tiempo a la lucha contra Pascua Lama. Barrick lo sabe, especula con los tiempos y con nuestra dedicación al trabajo, pero hace rato empezamos a sentir que esta pelea es vital. Ellos o nosotros." Verónica Araya explicó la actividad de la red Ayni, un grupo creado para resolver cualquier necesidad de trabajo. Ante preguntas del defensor la testigo ratificó que con artesanías, pequeños emprendimientos e imaginación, podemos reemplazar los puestos de trabajo que Barrick ofrece, sin riesgos de edemas pulmonares ni daños psíquicos debidos al rigor laboral, a cuatro y cinco mil metros de altura. Ya lo estamos haciendo. Su relato abundó en ejemplos: es la respuesta de un sector de la población que opta por ocupaciones genuinas y permanentes. Le tocó el turno a Julián Alcayaga; al economista le pregunté si era capaz de sintetizar en quince minutos su denuncia expuesta en el "El exilio del cóndor". El libro recoge el daño económico que padece Chile con la privatización del cobre. Produce cada vez más mineral y le ingresa menos renta, menos puestos de trabajo mientras los bienes naturales se van agotando. Paradigma del desarrollo neoliberal. "Miles de millones de dólares –contó Alcayaga- cruzan los océanos mediante declaraciones falsas. Las empresas juran que no tienen ganancias y la mina El Indio de Barrick Gold es una de ellas." Del otro lado de la cordillera es igual, una docena de leyes y veinte ítems entregan gratuitamente el patrimonio argentino. Un canon ridículo, el agua que no pagan, la energía subsidiada y la estabilidad fiscal por treinta años, forman parte del cruel despojo. Alcayaga, y esta fiscalía, "denuncian la inconstitucionalidad del Tratado Binacional Argentino Chileno de Implementación Minera, que construyó un tercer país para las transnacionales y cede de manera secular las cumbres de la Cordillera de los Andes, la llave del saqueo". Las aberraciones técnicas de esta minería las expuso Hugo González, ingeniero de minas, oriundo de San Juan, Argentina. Supo retrucar las afirmaciones de la defensa acerca de "una minería responsable, de seriedad científica, y de exigentes controles". González recurrió entonces a un documento probatorio del dolo ambiental que comete Barrick. Una circular interna (y privada) de la empresa auditora contratada por la transnacional le exige a ésta que proceda con celeridad para evitar la "constante rotura de la membrana que debe impermeabilizar el dique de colas de Veladero", a metros del proyecto Pascua Lama. El reclamo deja constancia de la negligencia e imprudencia de la técnica utilizada en la ocasión. (Nosotros teníamos además otro informe donde se exige soldar la membrana cada 20 metros , "aunque no sea la solución apropiada"). El ingeniero González aludió luego a otro documento (entregó ambos en la mesa del tribunal), sobre la conformación del capital societario, la imposibilidad de accionar legalmente contra las transnacionales, y el origen legal de las mineras subsidiarias de Barrick con sede en paraísos fiscales. Hugo González se refirió luego al impacto del método minero a cielo abierto, a las voladuras y partículas en suspensión que generalmente se omiten en los informes de impacto ambiental, y a los drenajes ácidos. Aspectos que Barrick apenas menciona. Los glaciares retornaron con la intervención del concejal de Alto del Carmen, Luis Faura. Con él habíamos recorrido, hace un par de años, buena parte de Valle del Huasco y sabíamos que su activismo le permitía conocer las interrelaciones de gobernantes y minera. Sobre eso habló Faura, acerca de cohechos, dádivas y tráfico de influencias. Destacó los glaciares de roca denunciados por los regantes del valle, la opinión de los glaciólogos sobre la complejidad del ecosistema andino a 4.500 metros de altura, la destrucción de la fábrica del agua y el esfuerzo de Barrick por ocultar las crioformas que alimentan a las cuencas de agua. "Los valles cordilleranos, sin los glaciares, irán desapareciendo. En la localidad del Huasco, setenta mil habitantes principalmente familias agricultoras, piensan en un virtual éxodo. La puesta en marcha de Pascua Lama -dijo Faura- destruirá uno de los valles más fértiles de la región de Coquimbo." Enseguida, la finísima voz de Adriana Campillay sacudió con aplausos las cinco horas transcurridas del juicio oral a Barrick. Las explotaciones mineras se ensañan con los pueblos originarios que se ven desplazados de sus territorios, porque ahora cuentan con un método diabólico para extraer los minerales diseminados. La anciana de la comunidad huascoaltina, con arrolladora vitalidad, se refirió a una cultura ancestral mancillada y sin protección alguna. Reclamó con énfasis "justicia para todas las poblaciones olvidadas" y sus palabras adelantaron la condena de Barrick.
Nuestro alegato En principio me dirigí al tribunal (y al auditorio) con el Informe Técnico del Proyecto Pascua Lama rubricado por la ingeniera agrónoma Claudia A. Cantoni, el seis de octubre del corriente, en la provincia argentina de San Juan. Claudia Cantoni integra la Comisión Interdisciplinaria de Evaluación Ambiental Minera para el Proyecto Pascua Lama. Creí oportuno y trascendente que ambos pueblos andinos supieran que el proyecto está demorado por éste y otros informes críticos. Pero sin esperanzas mayores. Sólo demorado. La minera omitió la existencia de glaciares y ante el reclamo de los regantes chilenos admite que hay sólo tres: Toro I, Toro II y Esperanza. Considera que son pequeños e irrelevantes, pero las denuncias comienzan a llover y modifica el Informe de Impacto Ambiental con un plan de manejo de glaciares que no resiste el menor análisis: "los trasladará de lugar, los llevará a un cuarto glaciar próximo, denominado Guanaco". "¿Cómo?" Le preguntan los regantes. "Con palas mecánicas", contestó Barrick. Esto es lo que se sabía. Pero la COREMA primero y la CONAMA después autorizaron el entuerto aceptando la palabra final de la empresa de que no los habrá de intervenir, ni de mover. En realidad, persigue que le acepten la Declaración de Impacto Ambiental (DIA), y acordará lo que sea necesario. Del lado argentino la patraña va en aumento. Ofrece un informe donde se aprecia un mapa sin un glaciar. El mismo plano fue presentado en Chile con él. El hecho forma parte de una denuncia, recurso legal que deambula por los estrados judiciales de la provincia sanjuanina. Pero volvamos al informe técnico de Cantoni, de 31 páginas, que va más lejos, dice que "se puede afirmar que las cuencas de los arroyos Canito, Turbio y río Turbio presentan un régimen glacinival. Se observa hielo intersticial a los 4.800 metros de altura, en cortes del camino hacia el glaciar Guanaco, lo que indicaría la presencia de permafrost (glaciares de roca) discontinuo." (La minera no menciona ni considera los glaciares de roca) El informe observa que los datos metereológicos de los vientos fueron tomados de Chile y que no se estudiaron los del lado argentino. Que el material particulado afectará la tasa de derretimiento de los glaciares y adelantará la extinción de los mismos. Que Barrick testeó el material particulado en inmediaciones del campamento y omitió el resto del ecosistema donde justamente actuará con el método extractivo a cielo abierto. Que a través de más de nueve puntos se evalúa un impacto negativo y serias falencias técnicas en la DIA. No se investigó lo que debería haberse hecho, por ejemplo, estudiar el comportamiento de glaciares, algunos con más de 160 metros de profundidad. Al mismo tiempo se advierte un delito evidente en la forma en que se desafectó el sitio de explotación del resto de la Reserva de Biosfera de San Guillermo. El meticuloso informe técnico del que participaron especialistas de disciplinas diversas, concluye que: "Por lo expuesto –firma Claudia A. Cantoni- no apruebo la Declaración de Impacto Ambiental (DIA) presentada ante esta Comisión Interdisciplinaria de Evaluación Ambiental Minera, por la empresa minera Barrick, sobre el Proyecto Pascua Lama". Tal es nuestro alegato. La promiscuidad con que operan estas transnacionales. Barrick presentó un Informe de Impacto Ambiental para Veladero donde los insumos principales son el cianuro de sodio y la cal. No considera insumos al agua que usará (más de 1.000 litros por segundo), ni a la energía. En realidad, no paga por el agua. Si lo hiciera debería cobrársele el valor que fija la Oficina Minera de Estados Unidos, que en 1976, costaba 0.10 centavos de dólar el metro cúbico (0,10 centavos cada1.000 litros). Y la energía la recibe subsidiada. La empresa fue multada con 240.000 pesos por el vertido de gasoil en las cumbres de Veladero y Pascua Lama porque es más económico este combustible que utilizar los aditivos especiales recomendados. Es opinión generalizada en San Juan que Barrick nunca pagó la multa. El gobernador de la provincia y su hermano, actual senador nacional, son propietarios de Santa Gema Bentonita, que provee de insumos mineros a la corporación Barrick Gold. Esta es la minería responsable, la misma que quemó y enterró los sobrantes del campamento de Pascua Lama, al finalizar la prospección. Que provocó la muerte de aves y fauna local al envenenar roedores surgidos de los contenedores, en inusual cadena trófica. Que destrozó el glaciar Conconta para ensanchar el camino y acceder a la planta; que reemplazó la vega de Veladero por el dique de colas. Esta es la minera que soborna y corrompe, que tan pronto decide ultimar trabajadores como eliminar cualquier oposición, con dinero o con la fuerza de sus mercenarios. Ahí está el camino a Veladero controlado por neocelandeses y matones, los asesinatos de mina Pierina, los del Congo, Tanzania o de Papúa en Nueva Guinea. La minera del Imperio Global. Este es nuestro alegato inconcluso. Sí, inconcluso. Sólo una minúscula exposición de alegato, que alcanza para que este tribunal condene a Barrick Gold Corporation a abandonar los territorios de América Latina. Exigimos su inmediata expulsión. Pero además esta fiscalía solicita que sea este Tribunal quien determine otro juicio semejante, a realizarse en el transcurso del año 2007, a gobernantes y funcionarios públicos que firmaron, permitieron y aceptaron semejante daño ambiental, económico, social y cultural.
Javier Rodríguez Pardo,fiscal del juicio a Barrick Gold. Tribunal Foro Social de Chile, 25 de noviembre de 2006.- Santiago de Chile.
Parte de la sentencia que consta de tres páginas: Que en consecuencia, este tribunal propone que para el transcurso del próximo año se lleve a cabo un juicio ético de esta misma naturaleza a los gobernantes y funcionarios públicos que legitimaron semejantes atentados ambientales, económicos, sociales y culturales y Que en atención a esto, el tribunal por mayoría absoluta de sus integrantes acoge la solicitud del fiscal y condena a la demandada a la expulsión de los territorios de dichos pueblos, además de condenar de igual forma a todas las empresas mineras transnacionales que están operando de manera semejante en dichos territorios. Se deja constancia que el juez don Eduardo Saavedra Díaz, representante de Amnistía Internacional - Chile no concurre al voto de mayoría en lo que se refiere a la expulsión inmediata de la empresa acusada, pero suscribe la totalidad del resto del contenido del presente fallo.
Panel de Jueces Miguel Palacín Quispe Coordinadora Andina de Pueblos Indígenas Juan Carlos Cardenas Centro Ecoceanos Eduardo Saavedra Díaz Amnistía Internacional - Chile Hermana Cristina Hoar Depto. Paz Justicia y Ecología CONFERRE CENTRO DE PROTECCIÓN A LA NATURALEZA - Belgrano 3716 - (3000) Santa Fe -Tel. 0342-453 1157 - Correo electronico: cpronat@yahoo.com.ar - Pers.Jur. 275/79 - El CeProNat ejerce la Coordinación Institucional de la Red Nacional de Accion Ecologista (RENACE)Integrante de: FOROBA (Foro del Buen Ayre) *Coalición Ciudadana Antiincineración de la R.A.; *Coalición Cuidado de la Salud sin Daño; *GAIA Observador Acreditado a la Conferencia de las N.U.de C.Climático.Las actividades del CeProNat han sido declaradas de Interés: * De la Pcia de Sta Fe- (Decreto N° 2337/95); * Del Min. de Educación de la Prov. de Sta.Fe (Resol. 167/97); * De la Municipalidad de la Ciudad de Santa Fe ( Decr. N° 326/95).
Tal vez haya sido el sociólogo francés conservador Emile Durkhein, quién instituyera en el mundo moderno por primera vez el concepto que la libertad nace de la obediencia a la ley. La idea fue retomada por el general Juan Domingo Perón, tres cuartos de siglo después en nuestro medio y nos resulta útil; no porque suscribamos pleno acuerdo con las personas citadas, sino porque es una variante de pensamiento teórico y político distinto al nuestro. La libertad, como valor y tesoro, es algo más profundo y sustantivo que el apego a los instrumentos jurídicos. Pero no hay dudas que la obediencia válida universalmente para todos a un orden legal permite un marco general en el cual puedan realizarse algunos, sino todos, derechos humanos. No existe peor enemigo de la vigencia de la ley- y de los derechos humanos- que el imperialismo norteamericano y la infame cohorte de gobernantes, periodistas, economistas, escritores y demás sirvientes a su servicio. Verdad casi de perogrullo, pero reafirmada de modo terrible por los actuales acontecimientos en Irak. La invasión a un país con un pretexto falaz- la (in)existencia de armas de destrucción masiva nunca halladas- dio por traste con el entero andamiaje del orden jurídico internacional. El linchamiento (televisado por celular) de Sadam fue un nuevo episodio en la escalada norteamericana contra la ley. Es sabido que ninguna sentencia se halla firme, sino se le permite al reo al menos una segunda instancia de apelación. Descontando la manifiesta ilegitimidad del tribunal que dictó la condena (fruto de una invasión y por lo tanto, no es expresión de un estado soberano) y las inocultables irregularidades procesales, la celeridad en proceder a la ejecución tuvo una motivación manifiestamente mafiosa: acallar los jugosos testimonios que podría brindar el reo con relación a negociados yankis con venta de armas y genocidios varios en la subregión. La concepción de la dirigencia norteamericana acerca de los derechos humanos tiene una escalofriante demostración con los cadáveres que vuelven para ser sepultados en su país natal. Bolsas informes y anónimas son descargadas en el mayor sigilo, para no incrementar la indignación de una sociedad civil que despierta. Contienen cuerpos flagelados, mutilados de jóvenes que se vieron obligados a alistarse por causa de la desocupación, la pobreza y la falta de horizontes. Les mintieron cínicamente. Les dijeron que combatirían por la libertad y los inmolaron nada más que por el ansia de saqueo propia de su clase dominante. Son el doloroso precio que debe pagar el pueblo norteamericano para lograr una conciencia mayor acerca de la realidad social y política en la que están inmersos. Antes de Irak, las limitaciones o directa anulación de la vigencia de derechos y garantías- que para algunos discursos eran constitutivos de la nación americana- se realizó al interior de la propia sociedad del país del norte, so pretexto del terrorismo. Al mismo tiempo y gracias a la acción de Bush y los bandidos que lo secundan, los métodos de Hitler y las dictaduras militares fueron impuestos por todo el orbe: presos sin acusación ni derecho a defensa, traslados clandestinos de muchos de ellos a través de distintos países, torturas sádicas administradas impúdicamente; todo sintetizado en el monumento mundial a la violación de los derechos humanos: el campo de concentración de Guantánamo, por añadidura territorio ilegalmente usurpado en la isla de Cuba. Urge establecer ciertas formas de justicia humanista y universal ¿Qué otra causa que la prepotencia de su fuerza militar impide que George W. Bush y sus principales secuaces estén sentados en el banquillo de los acusados en algún tribunal internacional por sus crímenes de lesa humanidad? Si el juicio contra los nazis fue uno de los momentos más altos de la conciencia moral universal, el orden jurídico y moral de la humanidad será sólo un enunciado vacío mientras tanto atropello de estos sherifs a los derechos humanos continúe impune. A mas de dos siglos de la declaración de los derechos humanos, su vigencia efectiva reclama hechos concretos.
mostradores de la piedad ¿cuándo acabarán? vidrieras de la súplica.
el ciego vende su curiosa cualidad de desgraciado. corderos degollados ¿cuándo gritarán? digo, verdaderamente, no como niños sacrificados.
¿y la poesía? ese cuchillo ¿cuándo será?
Ilustración: autor desconocido (tomado de la web)
Poema siquiátrico
Repentinamente muerto me envolví en una sábana de envenenadas flores. Soñé aquella vez con oscuros, largos hospitales, y otra vez tuve un sueño atravesando el aire. Doctor! Dónde estás doctor? Desde que lejano agujero te escurres como un espíritu. Con qué aguja de pájaros me volarás la cabeza esta tarde? Repentino. A través de mí. Camino hacia atrás, hasta mi alma: la luz del cadáver. Pero Doctor! Dónde estás doctor? Con qué lupa mirarás esta vez mi ojo para culparme? De qué lugar vacío de tu corazón obtendrás la regla de sangre para medir la intensidad del grito aplastado en la pared principal de mi pensamiento? Y dónde te esconderás. Cuando brille —aunque sea una sola vez— la luz del cadáver?
Eres la que primero amanece cuando la noche se descuida y el violador le abre las piernas. Fotografiaron tu cara tu palidez extraña de negra el tono gris lápida en tu frente y el grosor de tus tobillos de niña porteña.
Lady Lay, la primera estrofa de un Dylan accidentado te llama Lady Lay, entregaste dientes blancos y tiernas venas a una flor Lady Lay, torniquetes en forma de rosas amarran tu pelo.
Tú que viste destellos en las últimas filas la gracia del sudor en los cuellos de los muchachos cuando tus mejillas eran todavía frutas rojas y tu credencial te dejaba abrir la boca en limpios salones de blancos.
Lady Lay, la gratitud vino siempre de la mano de un extraño Lady Lay, ¿acaso los aplausos no son golpes? Lady Lay, cuando aflojaste el músculo adolorido dejaste caer tu sonrisa.
ARITMIA
En el principio golpeaban al hombre con el cielo dejaban caer sin aviso bloques de gases cristalería pura y celeste imágenes de madre e hijo infinitos mantos de infinitos pliegues.
En el principio golpeaba el cielo con una constancia macabra como la guillotina en la fábrica de dulces individualizándolo todo cortando la ronda de los niños
En el principio fue como éste ruido de máquina que el obrero no olvida ni cuando está dormido como el ruido de pecho inquietando los sueños de la noche del enfermo.
En el principio reinaron los demonios de lo exacto: el ritmo y la constancia, que condenan al asesino a buscar nueva presa que encarcelan al monje entre cuatro oraciones diarias.
BAILANDO POR UN SUEÑO? Enviado por: "Silvia Buschiazzo"silviabus@sinectis.com.ar asunto: POR FAVOR LEER Y DIFUNDIR
Me pregunto, qué danza tendrán que hacer los Mapuches y campesinos para que les devuelvan sus tierras? Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Si lo indígenas se presentaran en su show, podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?. ¿Que Es Trafipan 2000 ? Marcelo Tinelli, Conductor-empresari o televisivo que compró miles de hectáreas en la pcia. sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico. Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesino en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen: No a cualquier megaproyecto que pretenda "arrasar con nuestro entorno a cualquier precio". La dirigencia indígena, denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli por sobre la vivienda de treinta familias mapuches, casualmente lleva el nombre mapuche: Trafipan 2000, cuando necesitan de su desalojo. Cuanta más gente se entera "mas nos ayudan para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras". Amigos: envío este mail, para que ustedes también colaboren en la difusión de las cosas que suceden y que los medios de comunicación tapan. Los medios alternativos lo están haciendo, entonces es la labor nuestra sumarnos ante el silencio de los medios oficiales.
Lic. Marisa Burlastegui (Universidad Nac. de Mar del Plata)
De él hemos extraído los siguientes textos, ilustrados por un antiquísimo dibujo de Leonardo "Ticón" Almazán, guitarrista y cantante de la banda DESIERTO, cuyo blog también puede ser visitado desde aquí.
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EL PEDIDO
ayuda ayuda ayuda gritaba la mujer desolada llorosa y maloliente ayuda ayuda ayuda mis hijos mueren de hambre no robo, solo pido ayuda ayuda ayuda
en medio del cyber todos nos hundimos dentro de las pantallas cerramos los oidos escondimos la cabeza como avestrucez mudas apretamos el cuerpo contra el asiento para esconder con el culo el bulto de las billeteras
ayuda ayuda ayuda la voz como un manatial que se desgarra el silencio como risa de hiena famélica ayuda ayuda ayuda
la echaron del lugar tan amablemente seguimos escribiendo nuestros mails a nuestros amantes de otros continentes
ayuda ayuda ayuda les escribimos desolados y patéticos ayuda ayuda ayuda
INEXPLICABLE
famélica espera los carnavales pulen la polea de mortajas
ritos suburbanos son ebrias langostas denostando al trigal
superplúmbeo devoro néctares con mansedumbre de oveja
kilómetros de nicotina sobre tu sábana meé un sueño que no entendí
¿Qué sería de mí si hablara sólo como es cribo, cribando en el sentido y en la música sin descansar?...Es cribo para poder sólo hablar como vivo... ¿Y a quién decir palabras más cerca más al nombre de las cosas, que a aquél con quien la metáfora está al tacto y a la vista? ¿Qué sería de mí si construyera imágenes sólo con palabras? Mi cuerpo habla como es cribo, lo que vivo es de mirar y oír, de lo que toco y me toca, alimento más, recibo. Vivo. Necesito descansar ¿Qué sería de mí sin descanso?
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Si ésta es, también, la niña que ella ha sido, y que le fue revelada cuando ya había recorrido la mitad del camino de su vida, se entiende que una religiosidad sea la única manera del ser. Celebración a quien merece, para que la ceremonia serenamente cubra el alma que tanto cuesta desnudar. Sorpresa de un cuerpo imprudente que se entrega a un cuerpo prudente. La prudencia como un modo secreto de cierta fe: salvarse. La niña que ella es inventa a la que ha sido: melancolía y sensualidad en la misma hoguera, en el mismo altar, en el ritual para siempre oscuramente luminoso ¿Hay un templo más allá de las palabras? Hay una escalera que conduce al templo, y gira en el aire. ¿Hay una vida para las palabras fuera del templo?
Liliana Lukin nació en Banfield, provincia de Buenos Aires. Es Licenciada en Letras por la Universidad de Buenos. Publicó Abracadabra (Plus Ultra, 1978), Malasartes (Galerna, 1981), Descomposición (De la Flor, 1986), Cortar por lo sano (Ediciones Culturales Argentinas, 1987), Carne de tesoro (Sudamericana 1990), Cartas (De la Flor, 1992), Construcción comparativa ( plaqueta, Ediciones Delanada, 1998) y Las preguntas (De la Flor, 1998). (J.A.)
No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte. Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos. "El deber" digo bien "EL DEBER" del escritor, del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro, una revista de los que ya nunca saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir para atacar al espíritu público si no ¿para qué sirve? ¿Y para qué nació?
brazos contra piernas, pies sobre mejillas, un torso paterno desemboca en los labios de una niña que fluye su aire de tres años en los testículos orlados de canas, una masa de miembro late hasta el tejado, dormimos, dios, loado sea tu reino. Un ojo brilla entre el vaho visceral, como un planeta sangra y se apaga en el hedor que no aparece en las fotografías de la unesco, el ciudadano ha muerto, un voto menos. Un bosque de pies eleva sus cristos ahorcados bajo coronas de uñas patéticas en tanto un pene flamea su espesa bandera, gatilla sobre el útero más próximo. Esto es una cajita de música y los vientres de los niños son más tersos y redondos que el culo de Jacqueline Kennedy esta cúbica ola carnal es más bella que Miami, tómese una foto con el guitarrou, señor turista, si recibe un balazo será pura coincidencia, pasen nomás, hijosdeputa, a ver los monos.
sabotaje
dentro mío alguien solloza y no sé quién es, quizá fuera yo mismo perdido hace tiempo y no pude salir encerrado como un niño cuyos padres fueron a dar sangre a un almacén, un usurero, un hospital y nunca regresaron. Pudiera ser también que un extraño entró por ósmosis, la cosa es que el sujeto llora sin parar como si muchos difuntos lo rodearan. No doy más, hoy día me abro con las uñas para verle la cara y expulsarlo de una vez y no me importa que no tenga donde ir. Estamos en guerra, carajo, aquí no llora nadie.
Poemas extraídos de "Sangral América"
Ediciones Casa de las Américas, La Habana, Cuba, 1971
Vamos a festejarlo, vengan todos los inocentes los damnificados los que gritan de noche los que sueñan de día los que sufen el cuerpo los que alojan fantasmas los que pisan descalzos los que blasfeman y arden los pobres congelados los que quieren a alguien los que nunca se olvidan vamos a festejarlo, vengan todos el crápula se ha muerto se acabo el alma negra el ladrón el cochino se acabo para siempre hurra que vengan todos, vamos a festejarlo a no decir la muerte siempre lo borra todo todo lo purifica cualquier día la muerte no borra nada quedan siempre las cicatrices hurra murió el cretino, vamos a festejarlo a no llorar de vicio que lloren sus iguales y se traguen sus lágrimas
se acabo el monstruo prócer se acabo para siempre vamos a festejarlo a no ponernos tibios a no creer que este es un muerto cualquiera vamos a festejarlo, a no volvernos flojos a no olvidar que este es un muerto de mierda.
Camino entre frios humos, podrían ser fantasmas convulsionados. Pero no sé que huyo de mi mismo, simplemente me aturde el ruido de un silencio exterior. Es tal mi angustia seca, que dejaría pasar los años hasta el momento de mi locura total. Total ahora qué me importa!
FOTOGRAFÍA:"Grupo Phantomas" (Alexis Olivares y otros - Neuquen)
En 1973 la denominada "Caravana de la muerte" marcó las ejecuciones de 74 presos políticos. Un año después desaparecieron 119 opositores, fruto de la "Operación Colombo" y la "Operación Cóndor" fue un sistema coordinado de las dictaduras de Argentina, Bolivia, Brasil, Chile, Paraguay y Uruguay para perseguir y asesinar a opositores. (FUENTE: http://www.20minutos.es )
Dicen, y lo creemos firmemente, que la muerte no se celebra. Sin embargo para todo existen excepciones, razón por la cual no podemos dejar de elevar nuestras copas y, con una sensación que mezcla la alegría con la indignación: brindar!! y volver a brindar!! por la tardía muerte del genocida chileno Augusto Pinochet. Aprovechamos la oportunidad para reproducir un texto de nuestro amigo el poeta Héctor Urruspuru, que nos fuera enviado el día 6 de diciembre y que por razones de tiempo no publicamos antes. Como corolario, agregamos al final un texto del poeta Pablo Javier Reza, el cual nos llegara en el día de la fecha.
LA MUERTE DE UNA BASURApor Héctor Urruspuru
... sé que los periódicos ya tienen preparada tu necrología, pero disculpá, le quiero ganar de mano a todos, por eso ahí va el título: "La muerte de una basura". Te nos vas Augusto José... camino al infierno, último dinosaurio, representante de un tiempo en donde vos junto a otras carroñas, pincelaste en actitud genuflexa a Sudamérica, una acuarela de horror a los ojos del mundo. Vos, que tomabas el "five o clock tea" de la traición junto a la Thatcher (remember Malvinas, viejecillo desmemoriado?) y ayudabas con tu logística a que se nos murieran argentinos allá por el sur... Vos la DINA y la CIA, envuelto en matanzas "Villa Grimaldi" y asesinatos, como 3000, y te nos vas... al infierno de los idiotas, y ahí te lloraran otros "últimos idiotas" que aún te idolatran, y que espero, con el paso del tiempo sean todos historia olvidable. Sudamérica se merece un futuro mejor, que el que alguna vez soñaste. Morite tranquilo bah... no habrá bronce que te recuerde.
Resignación (el chacal) - H. Urruspuru (de la serie: Los perdonados)
... el sustituto de un nombre ... el que decís sin vocales ni consonantes colocando los labios la mandíbula así con la actitud del que está por devenir en una arcada y entonces él llega silbando sumiso la cueca del pánico a tu llamado de piel dolorida llega viene como flotando sobre un pedestal de baquelita él que tanto tiene que ver con las llamas él / maldito tirano el dictador con una cohorte de amanuenses que escriben con negro de humo y barniz rojo en plumas de cálamo arrancadas de tu libertad escriben las ejecuciones que él dicta y él sobrevolándote largas alas cisne negro de la muerte ... todo este sueño para tí, torturada
y él maldito él que morirá de viejo en Santiago de Chile sin una bala de plata en la desmemoriada cabeza
que morirá de viejo y que hasta habrá, quien lo llore al chacal.
Hermanitos por Pablo Javier Reza
Yo no quiero celebrar la muerte
mi copa que es tuya se levanta de vida
de vida compañera
vida que nos niña subvirtiendo
todo triste imperio de los cuervos
vida que colma nueve veces
la madre que nos luna y luna por siempre
vida que sumó largamente y que nos dice
a sabia cana de qué nos va la vida
vida que va por más vida
vida por encima y por debajo
por vos por mí por todos
inmenso interminable grito de vida
pero claro hermanito
hay la muerte
el otro grito y su gente que ha nacido muerta
hay los de la muerte
Ayyyy los de la muerte
y mi gente los tuyos que se quedaron sin vida
por el cuchillo a fondo
por el balazo abriendo
puerta por la que se fue mi gente
por todo lo que no voy a escribir
por lo que no puedo no quiero escribir
hermanito
es que hoy estamos de festejo
amaneció brotando vida
y está mi copa con el sol en alto
porque tu vida está de vuelta
regresa por el Este
corona cordilleras y abre un tiempo
que sólo puede ser mejor
hoy que contamos con uno menos
uno menos de la muerte
un conductor un líder un rey de la muerte
mierda hermano sólo mierda puesta a presidencia
celebremos la vida entonces
salud hermanito salud!!!!
La represión ejercida por Pinochet a los opositores a su régimen fue implacable: entre 1973 y 1990 murieron y desaparecieron cerca de 3000 chilenos contrarios a la dictadura, mientras que otras 28.000 fueron torturadas. 'Caravana de la Muerte', 'Operación Cóndor' y 'Operación Colombo' son sólo tres ejemplos de cruentas acciones ordenadas y supervisadas por Pinochet. ( FUENTE: http://www.20minutos.es )
Una ballena de sal apareció muerta en la Plaza Central de Tegucigalpa. Nadie sabe nada, la espectativa a puerta cerrada y el miedo, como una piedra torcida en la mano, se abalanza sobre el crepitar de los pasos.
Rifles despuntando esperanzas, palabras cuánticas midiendo injusticias. Se ha levantado un triángulo de humo sobre la plaza y perfora a cuadros el grito glacial de la multitud. Una sustancia violenta ronda las esquinas, hombres verduscos con bombas tragapalabras llenan alforjas de desesperación, cuento común para empezar el día.
Sólo seis heridos pronosticó el diario.
Nadie vio nada, nadie sabe nada, y la ballena de sal vuelta piedra, por la impotencia de rostros que siempre serán ajenos.
Exposición del Cacique Guaicaipuro Cuatemoc ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea (08/02/2002).Con lenguaje simple, que era transmitido en traducción simultánea a más de un centenar de Jefes de Estado y dignatarios de la Comunidad Europea, el Cacique Guaicaipuro Cuatemoc logró inquietar a su audiencia cuando dijo:
Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuatemoc he venido a encontrar a los que celebran el encuentro.
Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace solo quinientos años.
Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante.
Nunca tendremos otra cosa.
El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron.
El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme.
El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento.
Yo los voy descubriendo. También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses. Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América.
¿Saqueo? ¡No lo creyera yo! Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su Séptimo Mandamiento.
¿Expoliación? ¡Guárdeme Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!
¿Genocidio? Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos!
¡No! Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir la devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios.
Yo, Guaicaipuro Cuatemoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis. Tan fabulosa exportación de capitales no fue más que el inicio de un plan 'MARSHALLTESUMA", para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización.
Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos: ¿Han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el Fondo Indoamericano Internacional? Deploramos decir que no.
En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el Tercer Mundo.
Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarles a nuestros hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del Tercer Mundo. Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado solo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia.
Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300.
Es decir, un número para cuya expresión total, serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra.
Muy pesadas son esas moles de oro y plata. ¿Cuánto pesarían, calculadas en sangre? Pero sí exigimos la firma de una Carta de Intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente, y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica...
Cuando el Cacique Guaicaipuro Cuatemoc dio su conferencia ante la reunión de JEFES DE ESTADO DE LA COMUNIDAD EUROPEA, no sabía que estaba exponiendo una tesis de Derecho Internacional para determinar LA VERDADERA DEUDA EXTERNA, ahora solo resta que algún gobierno latinoamericano tenga el valor suficiente para hacer el reclamo ante los Tribunales Internacionales.
Genero: de TERROR. Protagonistas: Barrik Gold (alias "La minera") y José Luis Gioja (alias: "Tomátelo con soda").
Reproducimos a continuación una carta abierta redactada por el Frente Cívivo por la Vida, de San Juan, les aconsejamos mirar las imagenes de Google Earth a las que se hace referencia en la carta, les aseguro que quedarán sorprendidos.
Gracias Gobernador Por tantos logros para San Juan
Mientras los sanjuaninos debemos limitar el consumo, Ud. les otorga a las mineras millones de litros de agua diarios, durante 33 años, para que laven el oro y la devuelvan contaminada.
Porque las 457 hectáreas del dique de cola de Pascua Lama estarán del lado argentino. Ese enorme basurero, mucho más grande que el dique de Ullum, donde se depositarán los residuos tóxicos de todo el proyecto, se ubicará, por supuesto, en territorio argentino.
Por poner en peligro nuestros glaciares, verdaderas fabricas de agua, ignorados en el informe de impacto ambiental.
Por dejar que mutilen la reserva San Guillermo, ecosistema único en el mundo, declarada por la UNESCO Reserva Mundial de la Biosfera.
Por las 250 millones de toneladas de residuos tóxicos, que quedaran en nuestra cordillera cuando las empresas se vayan después de haber hecho añicos los cerros.
Por los 82.000 kg. Diarios de explosivos a detonar en nuestras montañas durante 33 años para extraer el oro.
Por los 13.000 kg. diarios de polvo en suspensión.
Por los 70.000 litros de combustible que se queman por día (mas de lo que se consume en toda la provincia) contaminando y recalentando la Reserva.
Por otorgarle a las grandes empresas mineras extranjeras subsidios, exenciones impositivas y estabilidad fiscal durante 30 años.
Por la contaminación a cielo abierto con cianuro
Y gracias también porque con las leyes que Ud. voto en el senado en los 90, les preparó el terreno a las mineras transnacionales, dándole marco legal al saqueo desvergonzado por el que se llevan más del 97% de lo que declaran.
A quienes aun tienen duda, vean las imágenes satelitales en Google Earth coordenadas: S 29º 20" 22"" , W 69º 57" 45"" S 29º 21" 15"" , W 69º 56" 30"" S 29º 23" 21"" , W 69º 56" 30"" S 29º 24" 27"" , W 69º 53" 30"" y comprobarán personalmente el daño producido.
Hazte un favor, también a tus hijos y nietos, difunde este mensaje para crear conciencia.
Frente Cívico por la Vida – España 506 Sur – Capital San Juan.
Creo que jamás será superado el feroz servilismo y la inexorable crueldad de los hombres de este siglo. Creo que a nosotros nos ha tocado la horrible misión de asistir al crepúsculo de la piedad, y que no nos queda otro remedio que escribir deshechos de pena, para no salir a la calle a tirar bombas o instalar prostíbulos.
la Muerte, ay, nos consuela y nos hace vivir; objeto es de la vida y la sola esperanza que, tal como un elixir, nos sostiene y descansa, charles baudelaire
Desde el principio del tiempo, desde no se sabe cuándo ni dónde, desde siempre se ha enseñado y vuelto a repetir que ningún acto gratuito debe ser realizado. Que ninguno se ha hecho. Por eso la historia y las ciencias y la filosofía y la religión se han ocupado de buscar esas respuestas; más que respuestas, esas razones.
Y ella, como parte de este tiempo, sabía esa consigna. No importaba ser buena o mal alumna, rebelde o prudente. El rebelde tenía su contra (su razón) para rebelarse, así como también la mojigata y el idiota. Por eso ella no podía hacerlo, por más que toda su vida y toda su ella se lo pidiera. Se lo implorara. Pero no existía ninguna razón. Ninguna causa. Ningún motor. El nada porque nada no podía ser. Era imposible, incomprensible, insustanciable.
Soñaba con que algún día le descubrieran una enfermedad incurable. Con tal razón, por más que muchas posibilidades de demorar el final existiesen, era suficiente: no podía darse el lujo (ni ella ni su familia ni el Estado) de gastar millones y millones en algo que de todas maneras fracasaría.
Un novio la dejó. Un corazón destrozado, la excusa perfecta. Pero un corazón destrozado sólo está destrozado completamente cuando se han agotado las últimas oportunidades y posibilidades. Por eso fue tranquilamente a un psiquiatra, ya que en ningún instante sintió el menor atisbo de miedo de que la curase o la hiciese superarlo. Pero el psiquiatra le propuso casamiento y ella no pudo negarse ante esos ojos (ni ante esa bestia del diván). Vinieron hijos. Vinieron mascotas. Vino un aumento en su sueldo. Pero el suicidio seguía en su cabeza, en ella.
Por fin su marido la engañó: segundo gran fracaso amoroso; a los 40 años, con las tetas caídas, ya no era nada factible que alguien así como así se enamorase de ella, como lo hizo una vez su psiquiatra. Así que fue a la farmacia, con una receta de psicofármacos que falsificó con el sello de su esposo. Pero el cadete era un pendejo de culo redondo y parado y de preferencias maduras ¡Qué mierda! Ojo por ojo, polvo por polvo, cuerno por cuerno; la ley de la vida, la divina justicia. De nuevo sin excusa. ¡ Me cago en la progesterona!
Decidió hacer eso que nunca quiso hacer, porque hasta ahora había considerado que nadie merecía ser una consecuencia de sus imposibilidades, o sea, pagar por su propia inutilidad. Pero el tiempo no le dejaba otra salida; corría muy rápido. Un cargo de conciencia no la dejaría dormir y sin dormir ni mirarse al espejo, ni soportar ver sus fotos, ni permitir que sus hijos la besaran, podría seguir viviendo. Lo mejor y más justo sería entonces suicidarse. Si ella mató a alguien, en tal caso lo lógico sería que alguien la matase de la misma manera, y como nadie sabría que había sido ella, pues ella misma sería su propia mano justiciera. Pensó en la víctima: su marido, la mina, el pendejo de la farmacia (por obligarla a pecar). No, él no. Su marido tampoco, por sus hijos, no podían quedar huérfanos. La minita, sí. No soportar la idea de que si mataba a otra persona ella fuese su eventual sustituta. Perfecta razón.
Planeó todo perfectamente. Averiguó sus rutinas y horarios. Buscó las llaves que le había sacado a su marido y se metió a su casa. Esperó a que se durmiera. Llevaba apuntándole a la cabeza dos minutos, cuando se dio cuenta de que no era tan fácil como pensaba y no pudo con el gatillo. Estaba durmiendo así, tan tranquila. La sangre fría no es para nada dominable. La despertó y trató de pelear con ella. La mina impasible, le decía que si quería se quedara con él, que no fue su intención arruinar la relación de nadie. Hizo lo que pudo, pero nada sirvió para discutir o provocar alguna pelea. Tuvo que volver a su casa con la conciencia tranquila, pero sabiendo la razón, el impedimento: ella no la odiaba. Todo lo contrario, la estimaba por haberle dado una razón para matarla; la imbécil fue ella porque no supo aprovechar la oportunidad.
Una de las noches en que salió a dar una vuelta porque no podía dormir, vio un vagabundo tirado en la banquina y le tiró el auto encima. Al otro día en el noticiero dijeron que un vagabundo había muerto atropellado y la policía no tenía la más mínima idea de quién podría haber sido. Las huellas del auto que habían encontrado podían ser de cualquier Duna de la ciudad (o del mundo). Al día siguiente no se habló más del caso, se cerró. A nadie le importaba.
Pero su conciencia debía estar ajena a esa indiferencia colectiva. Era una vida, era un ser humano. Se supone que le debía importar. Nada. Trataba de acordarse de los ojos aterrados al ver el auto venírsele encima. Nada. El hombre estaba tan borracho que ni se debe haber enterado. Es probable que hasta le haya hecho un favor(el favor que ella había esperado desde el principio del tiempo).
El próximo en atropellar fue un hombre joven, con hijos a cargo. La joven viuda declaró que el hijo de puta se lo merecía porque le pegaba a ella y a sus hijos, además de ser un jugador compulsivo. Tampoco a nadie le interesó saber quién lo mató.
Atropelló a un niño. El haberle arrebatado la vida a un inocente, algo, algo debía provocarle. Tampoco.
Cumplió 88 años. Sepultó a su marido (de muerte natural) y a uno de sus hijos. Ninguna culpa. Ninguna razón. Si algo le pasaba, a sus hijos los cubriría el seguro y sus propias vidas ya aseguradas. 88 años, y sólo una cosa quería y había querido
Su familia la visitaba seguido, por lo que no debía sentirse sola.
Aunque para ser correctos, siempre se había sentido sola, pero eso jamás le molestó. Todo lo contrario. Y una mañana la encontraron sus hijos muerta. Había fallecido mientras dormía. "Menos mal que fue de esa forma, así ni se enteró", le agradecieron sus hijos al dios piadoso.
Hace un milenio que bajamos al borde del barro , donde vimos a un enorme rinoceronte prehistórico enjaulado entre hojas quebradizas , con el cuerno al cielo como el filo del cuchillo que corta al mundo en dos mitades .
La humedad de su cuerpo , cayo como granizos durante el temporal en el campo asoleado de la ira .
Los pescadores observaban a la monumental bestia abrirse como redes en el infinito . Donde los pequeños entes anidaban en el interior de interminables líneas del camino de la podredumbre , que surcan los ejercitos invisibles , y todo descendió entre el campo ardiente de las descendencias .
CARTA ABIERTA A SERGUEI
En la pista de aterrizaje, caminas ansioso en busca del olor del habano de la vieja Cuba. Como el sentir de la médula de millones de hormigas que pululan en los pasillos gélidos, de esos viajeros eternos que llevan a cuesta el madero de su cruz, que arde en la inmensidad del mar, sobre la línea horizontal de tu mirada. Se cruzan los campos imperfectos de la creación. Las turbinas de los aviones encienden los motores de esos alientos casi divinos, que se balancean en el árbol del poder en las noches póstumas después del tornado que emanó del pararrayo en la vieja biblioteca.
UNPLUGGED DE LA ARIDEZ
El telón ha caído y los aplausos retumban en las rocas de antiguas fortalezas, junto a las fichas de la suerte esquiva, en la neblina espectral que camina en los barcos varados en un jardín de arena. Las velas se encienden con las calaveras cósmicas y las fumarolas emergen en los volcanes del diluvio como manantiales que corren al fondo del pozo del desierto.
Florecen cactos que derraman lágrimas en el oasis de los espejos volubles que reflejan pisadas de antiguas caravanas, que vieron amaneceres desde la luna. El costal de nieve se rompió en la línea horizontal del ocaso. Los paraguas se abren en las tumbas. Los cuervos beben el néctar de las abejas.
He recibido varios e-mails pidiéndome una traducción del mail en alemán que envié en la mañana sobre el paraquat, el cual es muy importante para nuestros países y para la humanidad en general.
El caso es el siguiente: el paraquat es un producto químico que se utliza para eliminar la llamada "maleza" en las plantaciones. En Suiza y muchos países desarrollados está prohibida la utilización de este producto (Austria, Eslovenia, Dinamarca, Suecia, Finlandia, Siria, Camboya, Rusia) o muy restringida y regulada, sin embargo el paraquat sigue siendo producido para ser usado especialmente en los llamados países del tercer mundo, en donde decenas de miles de personas son envenenadas mediante el contacto con este producto, ya que la mayoría de usuarios carecen de la protección y/o la información indispensable para evitar un envenenamiento. Los efectos van desde problemas visuales y dermáticos hasta la producción de una fibrosidad pulmonar que conlleva a la muerte, pasando por altos riesgos de adquirir la enfermedad de parkinson, coloramiento de los dedos y las uñas y caida de estas, y alto riesgo de daños graves del hígado, riñones, estómago, intestinos, problemas circulatorios y del corazón. No hay antídoto contra la intoxicación que provoca y su ingestión conlleva a una muerte lenta y dolorosa: a pesar de ello en muchos países es utilizado como método de suicidio. Solamente en Corea se contaron oficialmente alrededor de 2000 intoxicaciones por año, con una rata de mortalidad entre el 40 y 50 %. En Costa Rica una quinta parte de los intoxicamientos con pesticidas fueron provocados por el paraquat. En otros países de América Central la estadísitca es imposible de llevar pues aprox. el 90% de los casos no son registrados.
El consorcio agroquímico suizo Syngenta, en Basilea, percibe 3/4 partes de sus ganancias (6.300 millones de dólares al año) con pesticidas y es el mayor productor de venenos del mundo. El uso de paraquat no es indispensable y existen muchas alternativas para controlar las malezas sin el uso de herbicidas y venenos.
El objeto del mail en alemán que envié en la mañana, es invitar a participar en un juicio popular contra el paraquat y su principal productor en Suiza, a fin de exigir una detención de su producción y su distribución en el mundo.
En la parte izquierda de la página http://www.paraquat.ch/. dice lo siguiente en letras grandes: "El caso paraquat: el herbicida de Syngenta envenena cada año decenas de miles de personas" más abajo en rojo dice: "Por favor juzque Ud: según su opinión es Syngenta culpable?" mas abajo están los datos de la persona: Vorname (nombre), Name (apellido) y correo electrónico; y junto a estos renglones aparece "Ihre Meinung (Su opinión) Schuldig (culpable), nicht schuldig (no culpable)".
Si deseas participar, debes marcar en una de los dos espacios en blanco frente a las casillas; luego debes cliquear en "Urteil Absenden" para enviar tu juzgamiento.
Si deseas ver como va la estadística del juzgamiento debes cliquear en "zwischenstand". Los organizadores de esta importantísima acción esperan obtener 50.000 firmas de condena a la firma Syngenta por las muertes con su producto paraquat hasta finales de noviembre; a la fecha de envío de este mail 16.447 encuentran culpable la multinacional Syngenta y 161 personas la encuentran no culpable; participa y apoya la lucha por la erradicación de este flagelo de la humanidad. En la parte superior hay dos banderitas: una francesa y otra inglesa; para quienes deseen leer toda la información en francés o inglés basta cliquear sobre dichas banderas.
Gracias por la atención y cordial saludo!
Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur www.euroyage.com
Las imagenes que aparecen a continuación fueron tomadas de la página http://www.paraquat.ch y reflejan los efectos del químico llamado paraquat en las personas.
Pequeño Corren por la casa, son venablos sin furia, tulipanes abriéndose en el sopor del mediodía, te tropiezas con ellos y no caes, te invitan a bailar, te muerden, elevan tu estatura y tu pereza, se tienden en la hamaca, te olvidan. Son diamantina en los ojos cuando sueñas, huelen a tierra húmeda, se pegan a tus labios y saben a limones. No tienen hábitos, duendes de la sorpresa un día tu casa no es lo bastante grande y la abandonan. Entonces comienzas a extrañarlos.
ROCÍO GONZALEZ (Las ocho casas, 1998)
INTERIORES -poetas de América- Te invita a la lectura y presentación de la poeta:
ROCÍO GONZÁLEZ -México-
En la Biblioteca popular "José Ingenieros" Ramirez de Velasco 958 - Villa Crespo Buenos Aires - Argentina
Estoy juntando los restos de un naufragio. Llevo la estola de dolor del hombre príncipe el mar y las cigarras.
La piel atada con cebo se ahoga en mis pulmones queman los restos del palacio de oro y las anclas oxidadas abren tajos en las manos
anzuelos azules que no cesan cajones de remedios cajones de palabras cajones de muertos flotando en la laguna
yo, sirena de penumbras, me perfumo con las gotas de los cuerpos que hacen un gesto desde la orilla.
Allí están todos mis queridos: yo me sumerjo entre las piedras umbrías del amor y la salvaje tormenta del silencio
A mi me dieron de mamar palabras de sangre una leche inconclusa de flor en el desierto
Allí vienen todos los cajones y nos sentamos a tomar el té.
Yo tuve humildes que pisaron la tierra con zapatos de hierro. Los frascos de dulce casero se apilan en los estantes con los libros y las flores que pintó mi abuela la tapada que calmaba el bullir de su savia bailando alrededor de la mesa (cuando se quedaba sola y prendía la radio y podía latir sus manos delicadas con anillos y zafiros ya extraviados)
¿Qué lluvia qué esperma qué vientre lleno de semillas quedó atrapado entre las algas?
Echo un puñado de lágrimas al mar hago un surco en la tierra adiós! - digo - sigo mi camino
Entre el agua y el fuego nada queda del naufragio. El ave de la vigilia me cubre el cabello que se vuelve polvo.
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