EL MOMO poesía

Del libro: NINGUN ANGEL LLORÓ EN LA PALMA DE MI MANO

SOÑÉ QUE ME CONVERTÍA EN CULEBRA

Soñé que me convertía
En culebra
Y a los pies
Me enrollaba
De una cruz de oro.

Desperté
En la noche y el miedo;
El frío caía
En mi pobreza.

¿Ay, zapatos rotos,
Pantalones dolorosos,
Marchitas camisas,
Colchones incurables
De mis hijos.
Volaba mi pobreza
En la noche,
Con furia devoradora
La sal del tiempo
Mi casa.

Y, ante ese planeta
Desmantelado,
Me sangraron los ojos
Y deseé
Que mis hijos
No despertaran nunca.

COLCHÓN BAJO LOS ASTROS

Para mi casa no hay piedras,
Duermo bajo el viento
Y cuando sueño el frío deja
Un pájaro muerto en la puerta.

Nadie es hombre sin casa,
Es un perro atado a una pregunta.

Sopla la muerte sobre el hombro solo.
Corre la sangre bajo los puentes
Donde duermo.

¿Dije duermo?
Quiero decir donde me entierro
Como un pedazo de carne descompuesto.

Ya no puedo llorar,
Los insectos me comieron la lengua,
Pero cuando me acuerdo de mi madre
El dolor me hace ladrar
La noche entera.
La noche...

Yo sé que no tengo derecho,
Huelo mal,
Me rasco,

Tengo pus en la muela
Y no conozco más ángel que las moscas.

Pero esta noche llena de cebollas,
Concédeme Señor una tumba.
Un lugar donde el olvido
No me devore con sus ratas,
Enormes como conejos,
Y amanezcan intactas
Mis orejas.

SOBREMESA

Son las moscas
Ángeles pobres
Y nosotros,
Los pobres,
Las moscas
De la tierra?

Como nosotros
Buscamos
Las migajas
Terrestres,
Buscan ellas volando,
Las sobras
Del paraíso?

Zumban,
Como nosotros
Oramos,
Y del mismo
Silencio
Nos responde
El camaleón
De la muerte?

WEEK END

Los lunes me salen escamas.
Los martes ladro bajo la luna.
Este miércoles me eché hormigas en los ojos.
Salgo con un paraguas negro los jueves.
Orino en una botella y reparto pescados los viernes.
Hoy es sábado y me corté la oreja para sacarla a Pasear con una pita.
Dicen que es domingo: Yo sólo veo paredes blancas y,
En el techo, un hombre con enormes alas que gotea
Sangre sobre mi cabeza.

EL VALS DE LAS MARIPOSAS

¿Por qué
no tenemos alas,
mi Señor,
Y la muerte
Nos atrapa
Como insectos?

Sería hermoso,
Mi Dios,
Que al abandonar
Este traje
De polvo
Saliéramos volando
Como las mariposas.

Que todos los ojos
Nos vieran
Alegremente
Salir de este huevo
De tinieblas,
Para en tu luz
Vestirnos
De cálidas luciérnagas.

Pero la muerte
Nos caza
Antes del vuelo,
Oscuramente
Nos clava
En su insectario
Y los ojos,
Pobres ojos humanos,
Miran el cielo
Y la tierra
Preguntando si volamos

O estiércol somos
Que alimenta
Al árbol de las lágrimas.

Acerca de Ramón Rubina

Más poemas de Ramón Rubina

Versión de la noche
Ediciones Extranjera a la intemperie 2005.

SWANN

La idea del tiempo estaba instalada en mí
como la ideas del amor.
Marcel Proust, en En busca del tiempo perdido.

El asma es una flor de papel en agua desplegada. Una evasión, página célibe que rearma al mundo. Belleza de un dios hundido. El sabor de la magdalena regresa calidoscopio del pasado. Marcel devient écrivain. El tema es la noche, los sueños, el espino blanco, la infancia en celo, el tiempo recobrando: la memoria del corazón escrito.

RECELACION DEL LIBRO  a Clarice Lispector

Recuerdo el escondite que tenía: mi cuaderno de hojas blancas, sin rengrlones, sin márgenes, cuando la literatura era la fiesta que encendía para mí.
Recuerdo cuando papá me trajo un libro. La primera versión de la alegría.
También un patio abierto con zanahorias que yo dejaba olvidadas sobre el dulce acsero y mezclaba los sabores como hoy las sílabas, mios manos en el azucar tocando al fin la felicidad. La mía.
Recuerdo que al libro regalado yo no lo podía leer. Esa desesperación, esa astilla despierta, de noche, la ignorancia, tocar las páginas, llorar desnuda sobre el libro, no saber si lo que decían ellos, esa historia, era realmente la que querían las palabras. Sufría loca, ciega. Fue otra noche, que mirando y escuchando, rastreando la señal imperceptible de lo idéntico, dibujando las curvas con el dedo y poniéndolas en la punta del lápiz, posándolas sobre las letras impresas, aprendí.
Más tarde les mostré a mis seres de algodón y alpiste el milagro. Mucho después vino la cara de mi hermano pidiendo le revelara las letras que yo leía y nunca le enseñé, porque cada uno sabe como quiere hacer su fiesta.

EL POETA

Enhebro el miedo debajo de mi lengua. Invento una luna. De Diuos un alacrán, el grito desbocado, la palabra que huye. Memoria que raspa sin estar dormida. El pentáculo, la almohada, el, estallido de la nuca. Quemo la sombra. Está alándose una orfandad de guerra. Predigo la llave, el agua hacia abajo, la boca en el olor del fuego.
Sólo allá arriba son tres.
Abajo, palabras en la inquietud del cuerpo.
Abajo, la criatura fresca de la muerte.

LA LOCA

Tengo síntomas que agravan las palabras. cambio los cubiertos, altero al invitado. Soy la que quiere saber que es lo que sigue cuando todos se levantan de la mesa, la que escribe sin puntos, la que arrastra los besos de un recuerdo que olvida. La reina, la amante, la que no tiene sitio, la que no busca quicio. Una lengua ungida por su cuerpo. La que empuja con saliva el mar.

Treinta y tres pescadores.                                   

La calle a sido y sobre la avenida treinta y tres,

El árbol de la desesperación a cubierto con sus demonios grises,

La vereda desierta de los pescadores.

Adentro el humo de los sueños retuerce el espiral quebrado del jardín,

Flores de hierro borrachas de miel ajena,

Han tomado posesión del territorio y han quemado el poema indio.

Sobre la mesa de nicotina la clorofila a encendido su fuego,

La sed violenta de diez marineros en guerra,

Apaga el llanto de la araña marcada por las agujas del alma.

Santos y rameras cruzan el puente quemado por el cielo,

Las diosas de la noche han incendiado el viejo cementerio,

Cuando entre brazos cansados la luna vuelve a dormirse.

Entre las pintadas paredes de inviernos vírgenes y amarillos,

El sollozo del mar ha cerrado sus ojos con su droga fatal,

Mas el vuelo dorado del unicornio a perfumado su cama,

Con incienso de naufragios y lluvia de barcos.

La primavera a prostituido sus hijas y las entrega sobre el lecho rojo de la tarde,

Al patrón que lloraba en la frontera por sus anillos.

El silencio a desnudado sus finas espadas de azufre y cobre,

La madrugada con sus besos emborracha a sus padres,

Plateados diamantes han arrancado los ojos del pirata asesino.

El poeta duerme ya sus versos sobre el campo santo del grillo,

Y Treinta y Tres Pescadores,

Fuman cigarrillos de nostalgia en la taberna de los recuerdos.

Mientras bajo la sombra de los árboles tristes,

Un ángel de lluvia,

Llora el viejo romance de la muerte y el capitán.

JARO GODOY

El país de los ciegos

En el país de los ciegos, alguien advirtió que yo veía con uno de mis ojos. El rey ordenó matarme. Ahora espero que los carceleros vengan por mí y anuncien que ha llegado la hora de la ejecución. Aguardo cada noche a que cumplan la condena. Sueño con el momento en que dejaré de respirar. El instante justo en el que una hoja metálica rebanará mi cabeza para hacerla rodar, tal como ha sido ordenado.

Estoy triste. Casi no puedo respirar por la angustia. Sólo quería vivir una vida simple y austera. Yo nunca quise ser monarca.

Será injusto morir en el país de los ciegos.

Ernesto Simón

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