EL MOMO poesía

autoleyenda

sin querer entrar en la corriente de polvo
fui atrapado en el viento del desierto
me salieron espinas en la lengua
y ya no pude tragar
al costado de mi cuerpo fueron formándose cayos
verdes y amarillas pupilas de lagarto
el sol dejó de quemarme
y las espinas
las espinas me duelen todavía
pero ya no sueño con mi padre
sino con un cerro de barro anaranjado sobre el que
se pone la luna
por las noches el frío me hace quedarme mirando
las estrellas
mientras mi sangre guarda al sol
mi única esperanza
es que el viento gire para siempre

Adrián Campillay

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acerca del AUTOR

EL OJO DEL SUR / cuyo y poésía

HOY 15 de mayo en la Carpa de CULTURA ACTIVA (Feria Internacional de Artesanías -Ferrourbanístico de San Juan, Av. España y San Luis), continnua el cronograma de actividades artísticas con la participación de artesanos, músicos, poetas, plásticos, videistas y titiriteros.

El detalle de hoy es el siguiente:

20 Hs. RADIO ABIERTA, a cargo de Julio Lepez y Roberto Guevara (con la colaboración del equipo de EL MOMO POESIA). La misma funcionará hasta el fin de la jornada y difundirá sólo música sanjuanina.

20,30 Hs.  PROYECCIÓN DE VIDEOS (a cargo de Rody Domínguez: Biblioteca EL ETERNAUTA)

* Videopomas de Federico Araya (poeta de Caucete)

*Animación digital producida por Adrián Campillay, Silvio Campillay y Mariela Moreno. Incluye: EL BAR DE LA LUNA (corto), SIN TEMOR (videoclip de la banda sanjuanina LA PERCHA), POR FAVOR, POR VAFOR, POR FAVOR... (videoclip de MORRISEY) y un videoclip de STEPA HEAD.

*CANCION NATIVA, tema de Roberto Guevara llevado al video por Fabiana Zito y el Instituto de Expresión Visual de la UNSJ y perteneciente al disco YO TAMBOR (2005)

21,15 Hs. EL MOMO POESÍA (Lectura diaria)

*Ernesto Simón, leerá a los autores publicados en la Red de BLOGS EL MOMO POESIA (Esta noche: Gerardo Curiá, Clara Vasco, Daniel Spadaro, Ramón Rubina)

*FEDERICO ARAYA leerá sus propios trabajos.

AMBIENTACIÓN MUSICAL DE LA LECTURA: Leonardo Almazán (guitarra), Rafael Faelo (batería) y Gustavo Reynoso (bajo).

22 Hs. EN EL CIERRRE Rock Cuyano

EL TREN

rock de las vías y a todo vapor.

¡LOS ESPERAMOS!

Y en las venas un Tango

Heredé un País
sin padres ni madres
a diario
con hermanos del dolor
Con sombras que deambulan
la noche
Con sermones gastados
Con hijos de alegrías
pero solo un Domingo que otro
Domingos de Boca-River
Heredé un País
donde la palabra justa
y la acción que por hacer hiere
a veces
valen el destierro
a veces
sin tener que irse
a veces
quedándose con el alma exiliada
Dirán
los tiempos están cambiando
Se acabaron los cuarteles
se acabaron los cuarteles de invierno
pero no ha parado de llover
Heredé un País
que no está fuera del mundo
y llora
y sufre
y sueña
Con un Norte que duele
con un Sur que espera
Heredé un País
donde el Dios de turno
solo atiende en Buenos Aires
sin duda la ciudad mas porteña
y mas bella también
como esta parte del mundo
el País que heredé.

Poema en mi menor

Me vi desde el ombligo
caminar mutilado
el agujero negro
de estas
mil putísimas noches.
Son tantas las ausencias
...
Creo me cansé de ellas.
No sé qué quiero
o sí!
Noche por favor
...
Conviértete en una enorme vagina
y devórame.

Vida de clavo

Angustia es lo que sobra
construir
dar vida
perder
lastimar
Volver a empezar
volver a perder
Nadie es imprescindible
por qué pensar que lo soy
Por qué no intentar otra cosa
por qué no probar con algo
que me libere de todo esto
por qué pensar que lo que me ata
me retiene
Me voy al piso
me doblo
me rompo

La noche qué me parió

Era cuestión de esperar un poco
y no desesperar,
si locura o azar,
si dios u holocausto.
Toda existencia se tiñe de sangre,
o casi toda...
Era cuestión de resignación,
y el dolor era de un vientre prestado.
y la impaciencia de otros zapatos...
y los porqué.

Hombre azul

Hoy respiro otro aire,
también mis poros.
Ríos de tinta y sabiduría ,
emergen de donde no sale el oxígeno,
tras la cordura de algún tiempo,
solo en el recuerdo.
La inconsciencia inocente y la espera que como el fuego,
consume lo poco que me queda.
instintivamente me protejo,
soy locura en voz baja,
en mi cansada figura.
Soy la mezcla de lúgubres pabellones
y marionetas degolladas,
jugando a las escondidas.
De fondo ese vals vienes
y la rapada lluvia,
que moja...
pero no quita mis pecados.

Acerca de Mauricio Perez Ruz (Chiro)

EL MOMO POESIA invita a visitar el espacio interdisciplinario montado en el interior de la FERIA INTERNACIONAL DE ARTESANIAS, la que se llevará a cabo desde el 11 al 21 de mayo de 2006 en el FERROURBANISTICO de la Ciudad de San Juan (Av. España y San Luis).

El espacio ha sido cedido a Cultura Activa, grupo conformado por artesanos, músicos, escritores, artistas visuales, titiriteros y gente de teatro, quienes dede hace años insisten en la construcción de un espacio interdisciplinario, en el que puedan confluir distintas expresiones de la cultura popular.

El espacio dedicado a la literatura estará coordinado por el equipo de EL MOMO, más especificamente por los escritores: Adrián Campillay, Ernesto Simón, Omar Alcaráz, Daniel Spadaro y Adrián Salas, entre otros. Contará con una mesa permanente de libros y lecturas diarias, las que comenzarán a partir de las 20,30 hs. Para quienes quieran exponer sus publicaciones (lo que incluye venta de las mismas), éstas se recibiran a partir del mismo día 11 de mayo en la carpa cedida a Cultura Activa, a partir de las 16 hs. y durante el tiempo que dure la feria.

Durante estos 11 dias pasarán por el escenario de la Carpa más de 70 artistas locales, el detalle de cada día será publicado el las páginas de EL MOMO.

Diariamente, a partir de las 20 hs. se abrirá la sección de espectáculos con una radio abierta (comandada por Julio Lepez y Roberto Guevara) a la que se irán acoplando las actividades de los músicos, escritores, titiriteros y demás.

día 11 de mayo

LECTURA DE POESÍA:

Mauricio Perez Ruz (Chiro), Adrián Campillay y Omar Alcaráz.

Presentación: Ernesto Simón.

MUSICA:

Mario Robledo y Cuyanamentegiovenco.

Como adelanto:

Algunas de la bandas que pasarán por la Carpa de Cultura Activa: La Morocha, Desierto, Mamá Perfecta, Cuyanamentegiovenco, El Futre, El Grillo, Los herederos del viento, Gevara y los rompevientos, Pablo Blanco, Eduardo Bustos, El Tren, y muchos más.

Algunos de los escritores que leeran y disertarán en la Carpa de Cultura Activa: José Campus, Pablo Ramos (Bs. As.), Omar Alcaraz, Ernesto Simón, Chiro, Victor Nobre, Adrián Salas, Adrián Campillay, Inés Eguaburo, Sebastián Origuela y muchos más.

Los plásticos: Silvio Campillay, Daniel Quinteros, Natalia Safe.

Los titiriteros: Luna Lunera, Manos en movimiento, La tribu andariega, Títeres a contramano, Títeres del tiempo.

Hector Bruno EL COFRE.

     Subió la vieja escalera sin apuro. Ese fin de semana largo le daba más tiempo para realizar deseos muchas veces postergados.

         Los crujientes escalones le trajeron el recuerdo de aquellos días en que los había contado y recontado mientras acompañaba a su abuelo en la aventura siempre nueva de la ilusión de los secretos contados en voz baja. Uno, dos, tres... Y hasta allí llegaba su dominio de los números.

         Chirriaron las viejas bisagras de bronce, ya marcadas por la pátina de los años y, finalmente, se encontró de pie en la buhardilla en la que había consumido incontables horas escuchando historias y garabateando cuadernos con sus primitivos dibujos de gentes y animales.

         Recordaba con claridad esos cuentos que hablaban de hadas que, con centellante varita, convertían piedras en blancas palomas, de brujas de crujientes huesos y desdentadas bocas, de pájaros liberados saludando a los niños que abrían las puertas de sus jaulas y de simpáticos dragones amigos y consejeros de los más pequeños.

         Pensando en ellos, se preguntó porqué el tiempo en su paso no se contentaba con agregar experiencia y sabiduría sin anular la ilusión, el impulso de la imaginación creadora, con los que felizmente convivimos siendo niños.

Esa imaginación, pensó, que no nos aparta de la realidad, sino que nos la enriquece, la completa, nos abre nuevos caminos que vale la pena recorrer.

         Los aromas de las resinas y el moho se mezclaban, sin confundirse. Cada uno lograba un espacio, protegiendo su identidad, evitando que el otro lo ocultara. La madera no quería ceder su espíritu, mientras las gotas de tiempo se depositaban sobre ella con paciencia, sólidamente.

         Miró al azar, tocado por la curiosidad y el recuerdo que le traían esos objetos tan familiares, tan queridos por sus abuelos. Sintió que la vida se abría nueva y generosamente ante sus ojos, que estaba gozando el lado bueno de esa paradojal dualidad que nos comparte.

         Sin cuidarse del polvo que cubría los estantes, tomó libros de viejas colecciones de aventuras, comprobó gastadas herramientas, pulsó lápices que no escribirían otros cuentos ni dibujarían antiguas geometrías.

         Comparó todo eso con su actual mundo de computadoras y videocámaras, de electrónica actuando por nosotros. Sintió un estremecimiento, que no supo describir con precisión, y pensó si acaso habían despertado, llamadas por ese pensamiento, las deidades del trabajo de las manos del hombre, que allí seguramente reposaban.

         Prefirió no detenerse a contemplar sus ocurrencias y siguió recorriendo los gastados muebles.

         Tomó en sus manos un viejo cuaderno, de hojas que aún mantenían el azul de sus rayas, y al abrirlo aparecieron ante sus ojos los dibujos y collages que había hecho en su jardín de infantes. Se revivió a sí mismo, sentado en la alfombrilla azul, mullida, rodeado de los otros niños, sosteniendo a duras penas una cera de color, intentando garabatear los toscos perfiles de una familia con dos pequeños. Sonrió al ver aquellos trazos y declamó en voz baja, suavemente, los nombres de los transparentes monigotes allí representados... Mamá, Papá, Julia y yo... Levantó la vista.

         En ese momento vio el cofre.

         Lo tomó en sus manos, luego de dejar el cuaderno en su estante.

El gastado cuerpo de madera remataba en una tapa curva engalanada por una lámina nacarada que, orgullosa frente al paso de los años, relucía manteniendo aún el brillo de su nacimiento.

Lo abrió con cuidado.

Un papel prolijamente doblado era todo su contenido. Con mucho esmero lo desplegó y, acercándose a una pequeña ventana, pudo leer un breve mensaje manuscrito, donde reconoció la inconfundible letra de su abuelo.

"No busques, solamente encuentra".

"Si eso haces, nunca padecerás la infelicidad del fracaso ni la ansiedad por el tiempo que continuamente fluye, abandonándote".

"Vivirás, en cambio, la felicidad de la esperanza y la alegría de los descubrimientos".

Volvió despaciosamente el papel a su lugar.

Esa noche, la luna pudo verlo, sentado en silencio frente a la ventana de la buhardilla, sosteniendo entre sus manos un cofre de madera de tapa nacarada.

Un Funes de tablón

por: Gabriel Impaglione

Los chicos corrían cada pelota como si fuera la última, pero nada más. Y un tal Don Funes o algo así... sábado a la tarde de amistoso; dos mujeres cerca del alambrado hablaban de la pesadilla del descenso y una tercera le gritaba al referí algo acerca de una hermana que se había mudado recientemente al barrio.

El sol en voz baja alentaba la mansa charla, o más bien, favorecía la atención sobre el hombre sin edad, sin identidad, casi sin sombra.

Ocupados en las semillitas de girasol y las pinceladas de un encuentro sin grandes emociones abrimos un viejo diario infinito.

Me entregué a sus recuerdos, plácidamente, mientras un puñado de muchachos dormitaba en lo alto de la tribuna, esperando la pitada final del preliminar.

El hombre tampoco tenía apuro alguno.

- "Un juez pa' recordar aquel Mr Cross... ése sí que era un árbitro con todas las letras, lástima que gringo! Pero dirigía lindo, che... andaba con traductor, porque ni ...... (LEER CUENTO COMPLETO clic aquí)

De "Cuentos de Arqueros.- Contacto con el autor: poesia@argentina.com

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