EL MOMO poesía

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Lleno de pájaros      Arthur Rimbaud
pasó la noche en mi cuarto casi sin reír.
Le faltaba una pierna y no sabía qué
hacer]
no tenía dinero para una cerveza.
Telefoneó a Londres pero Verlaine
no estaba allí
y se puso triste
muy triste
tan triste
que escupió una sortija
como el anillo del Capitán Beto.
Más tarde los árboles
se pusieron azules
— la calle murmuró—
y la lluvia hizo crecer plantas extrañas y
mágicas con grandes hojas

de las tapas de los libros,
del fondo de las botellas
—de esas que tanto gustan
a Arthur Rimbaud,
según me dijo—

A las seis de la mañana
preguntó donde estaba el baño
—en francés lo hizo, mientras
se ponía verde—
se llevó mi pipa
y en medio de una gran bóveda de
electricidad]

se fue con los pájaros de las ventanas

sin decir palabra se fue

sin dejar rastro.

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