EL MOMO poesía

Pequeño
Corren por la casa, son venablos sin furia,
tulipanes abriéndose en el sopor del mediodía,
te tropiezas con ellos y no caes,
te invitan a bailar, te muerden,
elevan tu estatura y tu pereza,
se tienden en la hamaca, te olvidan.
Son diamantina en los ojos cuando sueñas,
huelen a tierra húmeda, se pegan a tus labios
y saben a limones.
No tienen hábitos, duendes de la sorpresa
un día tu casa no es lo bastante grande
y la abandonan. Entonces comienzas a extrañarlos. 

ROCÍO GONZALEZ (Las ocho casas, 1998)

INTERIORES -poetas de América-
Te invita a la lectura y presentación de la poeta:

ROCÍO GONZÁLEZ
-México-

En la Biblioteca popular "José Ingenieros"
Ramirez de Velasco 958 - Villa Crespo
Buenos Aires - Argentina
 
El sábado 28 de octubre de 2006
a las 17 hs

Adrián niño (1972)

siesta

por ahí va mi amor en sombras
mordiendo plegarias que el día traga
puñal tras dentellada de agua.

olvidos que la belleza transforma
en augurios
patios
donde la luna duerme
y es mordida manzana

¿quién habitó en mí

hasta separarme

de niño que fui,

Adrián Campillay / 2006

FOTOGRAFÍA:  adrián campillay

EL NAUFRAGIO DE LA MUJER ANFIBIO 

Estoy juntando
los restos de un naufragio.
Llevo
la estola de dolor del hombre príncipe
el mar
y las cigarras.

La piel atada con cebo
se ahoga en mis pulmones
queman los restos del palacio de oro
y las anclas oxidadas
abren tajos en las manos

anzuelos azules que no cesan
cajones de remedios
cajones de palabras
cajones de muertos flotando en la laguna

yo, sirena de penumbras,
me perfumo con las gotas de los cuerpos
que hacen un gesto desde la orilla.

Allí están todos mis queridos:
yo me sumerjo
entre las piedras umbrías del amor
y la salvaje tormenta del silencio

A mi me dieron de mamar
palabras de sangre
una leche inconclusa de flor en el desierto

Allí vienen todos los cajones
y nos sentamos a tomar el té.

Yo tuve humildes
que pisaron la tierra con zapatos de hierro.
Los frascos de dulce casero
se apilan en los estantes con los libros
y las flores que pintó mi abuela
la tapada
que calmaba el bullir de su savia
bailando alrededor de la mesa
(cuando se quedaba sola
y prendía la radio
y podía latir
sus manos delicadas
con anillos y zafiros ya extraviados)

¿Qué lluvia
qué esperma
qué vientre lleno de semillas
quedó atrapado entre las algas?

Echo un puñado de lágrimas al mar
hago un surco en la tierra
adiós! - digo -
sigo mi camino

Entre el agua y el fuego
nada queda del naufragio.
El ave de la vigilia me cubre el cabello
que se vuelve polvo.

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EL MOMO NOTICIAS

Un nuevo blog de poesía, recorre el espacio de internet, se trata de TRES DEDOS (poemas con efecto) producido por nuestro amigo Nicolás Guglielmetti, desde Bahía Blanca. Hace unos meses publicamos unos poemas suyos en EL OJO DEL SUR y hoy nos llega la noticia de su propio espacio, ya hemos pegado el vinculo en los blogs de la  red EL MOMO. Como muestra reproducimos a continuación uno de los poemas posteados por Nicolas en este nuevo espacio que desde ya: espera tu visita.

VISITÁ:  TRES DEDOS (poemas con efecto)

Aun estas
bajo
La lluvia

chapoteas
Inteligible
Sobre el ego

De los pliegos
Que redoblan
En mi eje

Somos corpóreos
Trasmisores
De ideas

Impulsivos
Transportistas
De peces

Que mueren
En el camino
Mientras las aves

Hunden sus picos
En la tierra seca
De los surcos

¿Por que ruta estarás
Haciendo stop?

¿En que auto
Te secaras el pelo
Con un sweater?

sobre el AUTOR

más poemas de Nicolás Guglielmetti en EL OJO DEL SUR

Dibujo: Mariela Moreno

Los poemas de Lidia extraídos de "Aves Migratorias" Ediciones Tren de la Palabra - Biblioteca Popular del Tren. Cuadernos: tren de la palabra.

PANICO

...en esta inmensidad / se anega el pensamiento.
Giacomo Leopardi

En la hora de Pan el día suspende su aliento, el isntante se une a la eternidad.
Jurgen habermas

Acostada sobre la madera rústica del puente
me dejo llevar en la contemplación del cielo
hasta formar parte de su infinito abismo.
El aterdecer se construye en pinceladas
únicas y efímeras
que van del negro humo al violáceo,
del rojo púrpura al lila y aun al pálido celeste.
los pájaros que hacen su ronda del final del día
pasan a pocos centímetros de mi cuerpo
y me estremece que no sean capaces de distinguir
mi huimanidad de la madera del puente,
del pasto o de los árboles.
Tampoco yo
                         y me hundo en una clase de felicidad indescriptible
                      mientras las chicharras aturden el aire.
Una luna casi transparente
se insinúa lejos de la primera estrella.

ICARO
te vas haciendo / de sola transparencia, / de sola luz, / de tu sola materia, / cuerpo bebido popr el pájaro.
José Angel Valente

Extiende sus brazos
para sujetar los palos de madera
y corre.
En los pies, un cosquilleo
de raíz desenterrada.

Navegante del viento, es aire.
       Vuela hacia el cielo nocturno
pero es presa de la luz
que nace por el este.

El hombre es pájaro
o mejor: sólo un punto
deshaciéndose
en fuego.

sobre la AUTORA

Lidia Rocha. / Fotografía: a. campillay

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dibujo: a. campillay

.

EPISTOLA A LOS POETAS QUE VENDRAN

.

Tal vez mañana los poetas pregunten
por qué no celebramos la gracia de las muchachas;
quizá mañana los poetas pregunten
por qué nuestros poemas
eran largas avenidas por donde venía la Ardiente cólera.

..

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,
por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.
¿Iba a ser la poesía
una solitaria columna de rocío?
Tenía que ser un relámpago perpetuo.

..

Yo os digo:
mientras alguien padezca,
la rosa no podrá ser bella;
mientras alguien mire el pan con envidia,
el trigo no podrá dormir;
mientras los mendigos lloren de frío en la noche,
mi corazón no sonreirá.

..

Matad la tristeza, poetas.
Matemos a la tristeza con un palo.
Hay cosas más altas
que llorar el amor de tardes perdidas:
el rumor de un pueblo que despierta,
eso es más bello que el rocío.
El metal resplandeciente de su cólera,
eso es más bello que la luna.
Un hombre verdaderamente libre,
eso es más bello que el diamante.

..

Porque el hombre ha despertado,
y el fuego ha huido de su cárcel de ceniza
para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.

..

Manuel Scorza (Lima - Perú, 1928 / Madrid, 1983)

REPRODUCIMOS A CONTINUACION UNA CARTA ENVIADA POR EL ESCRITOR CHILENO ALEJANDRO LAVQUEN, de cuyo trabajo hemos dado noticias en otras oportunidades dede estas páginas. Si bien está dirigida "a los escritores de Chile", dado el tema de la misma la hacemos extensiva a TODOS LOS ESCRITORES DEL MUNDO, y en especial a los latinoaméricanos.

 Santiago, octubre 20/ 2006

Celebramos la aparición, o mejor dicho la adhesión de un nuevo blog a la RED EL MOMO. Se trata de AHORALOENTIENDOTODO, producido y escrito por el poeta Adrián Salas, amigo y miembro de este raro equipo que sin darse cuenta: ya cumplió un año en la web. Reproducimos a continuación uno de los artículos del blog en cuestión.

http://ahoraloentiendotodo.zoomblog.com

OFICINA PUBLICA

por Adrián Salas. FUENTE: ahoraloentiendotodo

Se supone que soy un poeta, se supone que esta frase es de Bukowski, se supone que Bukowski existió y fue un poeta, y trabajo y le faltó el dinero o la plata, como decimos acá. Se supone, entonces, que estoy trabajando, en una oficina pública, aquí donde la gente está al servicio de otra gente, con su tiempo, perdiendolo, perdiendo el pelo, las ganas, los años, el sexo, fuman y dejan de fumar, lloran en los baños y vuelven tranquilos a poner su blando culo en la silla publica.

Se supone que un hombre como yo debe llegara tiempo, reordenar su escritorio, encender la computadora, redactar notas y notas, para gentes y gentes, mirar por encima del monitor, espiar la soledad de otros. pensar, si se habran bañado, si habrán llorado en la noche, o recién, si se habrán masturbado pensando en la furia de saber que pierden el sexo y el tiempo al servcicio del publico, adivino si se preocupan por el dinero, o como le digan, creo saber que escribiran cosas parecidas en sus maquinas y despues delete.

Se supone que al menos debería escribir poemas claros y cercanos a esta gente, tendria que releer a Benedetti, revelarme quiza en mi casa pensando en Sabato, y descubrir otra vez que es un viejo choto que hiló finamente en la memoria de un grupo de personajes ineludibles, aunque sea un viejo choto, y amucha gente, su persona le resulte ineludible.

Se supone que deberia pensar en el paso del tiempo, uno está acá para esas cosas. Penar sufrir y mirar como las hormigas comen la carne y se van llevando las horas, mirarlas como ajenas, como si uno no las hubiera criado y alimentado con su propia carne. Se supone que el ruido de los ligamentos laxos de las horas esta siendo disimulado por las maquinas, y los ruidos laxos del corazon aplastados por las ganas de un poema.

más textos de Adrián Salas en EL MOMO POESIA

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Publicado en POESIA CONTEMPORANEA DE LOS ANDES Región de Coquimbo / Provincia de San Juan. Editado por el Gobierno de la Región de Coquimbo (Chile), 2005.

SERPIENTE
CANTO DOS

Para Mercedes Valencia Olivares

Todo
Todo Esto-
                    fue por ti vieja.
Quise escribir un poema
que pudieras entender.

Williams Carlos Willliams (1883 – 1963)

I
Un puerto es la maqueta
sus laberintos escaleras
yodo, luces en la bahía y los cerros

Las prostitutas, sus prendas
bijouterie,

un niño recicla desperdicios.

II
Construida con deshechos,
una mediaguas sostiene
a una pareja de viejos enamorados
de los perros;

-Una calle ciega en el espacio público-

Una postal de la infamia,
en Villa Miseria,
campamento,
fabella.

III
En el paisaje claroscuro,
Buenos Aires

La humedad pegada a la piel,
las bolsas con deshechos por las calles

Un barrio de artificios
refleja las estructuras
carcomidas por el óxido

y varado en el río,
un crucero lleva a las Madres
en círculos por la plaza

¡la vorágine sucede por mil calles
y vericuetos:

El numerito de la opulencia
la postal del espanto
el pulso de la serpiente
la usura.

IV
Sobre el valle
los petroglifos y un bosque antiguo

son el enclave

-si muere un niño, se va un ángel-

V
En el paisaje oculto,
los niños hurgan la arena;

El hedor no amaina,
el mar cerca de las chozas
transforma a los hombres
en peces, limpia el aire
y la peste

En estos parajes
el alma se enfría

-No presume el sol con la playa-

Un bracero calienta el televisor;
una mujer fríe jureles,
en un patio seca lama,
camisas, calzones

-La estampita de la Virgen y una vela-

VI
De la bahía
el olor del pescado,
-el brillo del iris-
los botes, el fuego, las pilchas.

VII
El primero
y besar sus pechos, duerme

La conejita pobre de los 29 ° 57´ 45.S´S
se mueve

La música,
le cerveza,
corre amarga.

VIII
Mendigos, vendedores,
cantantes, ciegos

-el perro enfermo por la sarna-

prostitutas, travestis del mosaico;

-no hay paz-

y el sielencio es próximo
a la muerte:

del rectángulo,
el círculo y su luz.

sobre el AUTOR

más TEXTO de la antología POESIA CONTEMPORANEA DE LOS ANDES

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Dibujo: Mariela Moreno (para EL OJO DEL BANDONEON -tango en cuatro actos-, libro al que pertenece el texto)

Voy hasta la forma raída de mis huesos
me levanto de la cama envuelto en mi cuerpo

ungüento de madre me sostiene

me lleva por calles donde me contagio de pena

me doy vuelta como un guante en la soledad de mis pensamientos

he muerto sin morir,
he regresado,
soy hijo sin pies y camino en mi cabeza enferma
doy rondas en mi celda de huesos
así la historia desaparece

me quedo completamente solo sin poder verme a mí mismo

sentado mientras todo pasa, el tiempo, la muerte,
el hambre golpeando las puertas o derribándolas a patadas
las visiones de ciegos desesperados en la luz
y no es otra que fuego y nos mata

es por eso al entrar a mi cuerpo recojo cenizas
cuyo destino no es el mar,

ni el viento,

sino el desierto de las palabras.

...........................
sobre el autor

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