Agosto del 2007


adrián campillay RIO ADENTRO

Publicado en Adrián Campillay el 31 de Agosto, 2007, 1:36 por adrián_campillay

dibujo del autor

río adentro

1.
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días

la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.


2.
sin querer el cielo nos aplasta
la tierra se abre boca de lobo
desamorada figura o montaña donde me pierdo

hacia la soledad sin sentido

es así niño que muere
voz arrancada

grita, dentro de mí.


3.
y cada espina,
es un camino.

hoyo en la figura del tiempo
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.

4.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.

así el agua del día lava la sed nocturna
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.

sin doblarnos tocamos el suelo
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar

¿por qué es así el tiempo: río arriba?
¿y los árboles?

no pueden protegernos
sólo oyen pasos
voces
de los pasos ciegos
ánimas del amor incomprendido
entre las palabras del futuro
y la montaña hundida en el horizonte.

....

SOBRE EL AUTOR

INTERIORES DE SEPTIEMBRE

Publicado en General el 30 de Agosto, 2007, 23:35 por adrián_campillay
Ciclo de poesía
INTERIORES
Te invita a la lectura y presentación de la poeta:
LIVIA HIDALGO 
--CÓRDOBA--
En la Biblioteca Popular "José Ingenieros"
Ramírez de Velasco 958 - Villa Crespo
Buenos Aires - Argentina
El sábado 1 de SEPTIEMBRE de 2007 - 18h. 
Se ruega puntualidad
CICLO A CARGO DE Inés Manzano

Dibujo: JUAN

he nacido
para los círculos de nieve
para el humo
para la tierra
.
me he detenido
en la lágrima de un ciervo
y he creado
la historia de los límites
..
LIVIA HIDALGO

RAUL ACOSTA poeta

Publicado en General el 29 de Agosto, 2007, 1:05 por adrián_campillay

dibujo: adrián campillay

Han dejado la puerta abierta
 
Han dejado la puerta abierta.
Hacia arriba los gases mas calientes,
la música, olores grávidos.
 
Han dejado la puerta abierta,
un sonido sube
de ciudad, de coches,
de gente y la palabra.
 
Han dejado la puerta abierta,
la palabra
sube las escaleras sin pensarlo,
suelta, destapada.
 
Cuando llegue a lo mas alto
querrán frenar las cosas. Susto.
Tarde piaste, muñeco,
diran los sonidos, todos,
los mas sabios,
los mas estrafalarios.
Con ella todo llega. Sorry, pebete,
es la palabra.
 
Han dejado la puerta abierta.
Comienza la semana.
El mundo sube,
escalón tras escalón,
hacia el cielo de la casa.
 
 
Con los ojos cerrados
 
Cerrá los ojos
Cerrá completamente los ojos.
Que nada te lleve a mirar
con los ojos abiertos.
Una sola decisión, no importan los ruidos.
Al contrario. Los ojos deben mirar
por las orejas, por la nariz , ojos para
el aroma, el olor
que se necesita para seguir así:
con los ojos cerrados.
Llegarán canciones en cada movimiento.
En el viento vendrán comidas, la parte tuya
de una tarde al sol, el cemento, las flores,
el olor de ésa escalera que se sube y se sube.
Un director de orquesta tendrá su batuta
para la canción imaginada. Sonará
en la casa. Oirán donde hace falta
los reflejos necesarios para empezar
la suelta de mariposas y almohadas,
con perfume amigable.
Repito la consigna. Con los ojos
cerrados llegará la noche al mediodía.
De a poco se comprende que,
con los ojos cerrados, no hace falta hablar
para tocarse.
El verdadero idioma dirá sus cosas,
por los jugos, gemidos, imprecaciones.
Los músculos harán su trabajo y la saliva,
el resplandor, el ruido, cada cosa
que habita en el encuentro ocupará su sitio.
Con los ojos cerrados esto, lo pedido,
el encuentro, resolverá un asunto
sin pasado, sin olvido, en el lugar
sin escalas, referencias, en el lugar
del mundo de los ojos cerrados,
de la ilusión, de todos los abismos.
 
Hay un solo camino
y se ha dicho suficiente: andar hasta su puerta,
cerrar los ojos, empezar la porfía.

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JOSE CAMPUS

Publicado en José Campus el 17 de Agosto, 2007, 1:13 por adrián_campillay

Fotografía: adrián campillay

Del libro "Ayer fue tiempo y otros poemas"

Pido
un poema de hierros y de filos,
de gusanos y de espejos.

Un poema sin manos.
Un poema pardo.
Un poema agrio
de azules que se volvieron negros.

De músculos quietos.
De músculos duros,
                                altos de sombra
y miedo.

Estoy pidiendo un poema sin dios,
                                      sin religión
                                         sin canto.

Un poema muerto
de perros sin ojos
de hombres sin sueños...

Un poema,

que lo grite todo

                         para estar en el tiempo.

....
Creció la noche
piel negra sobre el ojo
con filos de luna
y calor de vino
pulsando
                 la vena del cansancio.

hubo
                 rodar de piedras.

                                                niño
                                                lágrima
                                                arruga.

la mano
áspera golondrina del miedo
necesitó cambiar su diaria geometría.
se cerró en vacío.

clavó la uña en su carne
y brotó sangre con un:
                                           ¡hijos de puta!

desde adentro.

sobre JOSE CAMPUS

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POETAS EN EL BANQUILLO

Publicado en General el 17 de Agosto, 2007, 0:21 por adrián_campillay

fotografía: Alexis Olivares

Aldo Novelli
Argentina
Culpables

El mundo está destruído
y yo he descubierto a los culpables.

Los culpables son ustedes
sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/
no me miren con esa expresión violenta en los ojos
ya hay demasiada violencia en el mundo/
sean comprensivos por un momento
dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.

Ustedes escribieron tantas palabras de amor
crearon tantos campos verdes avasallados de flores
extasiados de incontables soles/
que el mundo se tornó gris
humeante de metralla y muerte
desquiciado de poder y ambición.

¡Vamos poetas!
hagámonos cargo de la parte que nos toca/
esas incontables noches que hablamos con dios
no le avisamos nada
hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/
mientras ellos
sin pausa y con esmero
construían la maquinaria infernal
que destruiría el mundo.

otro poema de ALDO NOVELLI

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