Septiembre del 2007
Publicado en General el 20 de Septiembre, 2007, 23:57
por adrián_campillay
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"La gracia me llegó en forma de gato"
Por Juan Gelman

"La gracia me llegó en forma de gato", anotó William Burroughs en sus diarios finales; especialmente en forma de Riski, su preferido. El ídolo de los beatniks quería bastante menos a los seres humanos, pensaba que el amor "es mayormente un fraude, una mescolanza de sexo y sentimentalismo que ha sido sistemáticamente vulgarizada y degradada por el virus del poder". Estos diarios no son el canto del cisne de un gran heterodoxo: más bien dan testimonio de las imposiciones de la vejez, como "Qué es el mundo", el poema que Beckett escribiera un año antes de morir. El título de los diarios, publicados en el 2000, es sin duda adecuado: "Last words". Hace además referencia a la fascinación del autor de El almuerzo desnudo por el delirio terminal del gangster Dutch Schultz –rigurosamente transcripto por un taquígrafo de la policía– que lo llevó a crear un guión cinematográfico sobre el tema. Felinos aparte, en estas páginas abundan otras entidades no humanas, demonios, extraterrestres que él no ve y espíritus de diversa especie que sí ve. "Una vez pregunté en un sueño a un espíritu maligno italiano "¿quién eres?" Y él se reía y se reía, y siguió riéndose en una laguna oscura de mármol contra un decorado italiano y era deliciosamente maligno", apunta quien compusiera Yonquis, ese cuasi tratado sobre la drogadicción. Burroughs había regresado a la ingesta de drogas a los 63 de edad, luego de 18 años de abstinencia. James Grauerhotlz, editor y prologuista de los diarios, describe la vida cotidiana de Burroughs entonces y hasta su muerte en 1997. Habitaba una cabaña de dos ambientes en Lawrence, Kansas, con rosales en el porche y una etiqueta en la puerta que informaba de la presencia de gatos en el interior que debían ser salvados en caso de emergencia. Comenzaba la mañana con una inyección de metadona y un desayuno suculento. Después de mediodía practicaba tiro al blanco con pistola y cuchillo. El tiempo de los tragos llegaba a las 15.30 en punto y solía trabajar en sus diarios hasta la cena con amigos. Se acostaba a las 9 de la noche, no sin antes hacer una ronda alrededor de la cabaña pistola al cinto. Burroughs había cambiado. Atrás quedaban las larguísimas tenidas de droga y alcohol. En una de ellas –es notorio– mató a su mujer cuando trataba de partir con un tiro la manzana que ella tenía sobre la cabeza. Sucedió en México y en estos diarios afirma que equivocó el disparo porque estaba poseído por "El Espíritu Feo". Consigna que se comunica con los muertos, fabrica conjuros, opera una "máquina deseante" que le permite el acceso a una suerte de soñar despierto, reconoce espíritus que lo protegen y demonios que lo asaltan. Estos raptos de ocultismo y magia negra alternan con las expresiones de odio que propina a humanistas negadores de otras dimensiones y a la irracionalidad de un mundo que usa el disfraz de la razón. Burroughs tenía conciencia plena de los campos de concentración, del racismo y la censura, de las seguridades que deshumanizan. Su obra, como la de Daumier o Goya, es una sátira violenta contra el autoritarismo y una parodia de los amantes y ocupantes del poder. Burroughs precisó estas posiciones en una entrevista radiofónica que Eric Mottram le hiciera para la BBC de Londres en 1964 con motivo de la prohibición de sus libros. "El virus del poder –dijo el autor de Nova Express– se manifiesta a sí mismo de muchas maneras. En la construcción de armas nucleares, en prácticamente todos los sistemas existentes que procuran anular la libertad interior, es decir, controlarla. Se manifiesta en la extrema sordidez de la vida diaria en los países occidentales. Se manifiesta en la fealdad y la vulgaridad que vemos en las personas y se manifiesta, por supuesto, en las enfermedades causadas por el virus. Por otra parte, los que resisten están en todas partes, pertenecen a todas las razas y naciones. El que resiste puede ser definido simplemente como un individuo que tiene conciencia del enemigo, de sus métodos operativos, y que está empeñado activamente en combatir a ese enemigo." Bush hijo incluiría a Burroughs en la lista de terroristas más buscados. La escritura de estos diarios es similar a la de sus novelas, en las que se entrecruzan sueños, fragmentos de relatos en borrador, citas propias y de otros autores, frases de periódicos y revistas, versos de viejas canciones, ideas que aparecen al correr del pensamiento, párrafos de cartas a los amigos carentes de todo contexto personal. Es la técnica del "cut-up" –"cut and paste", se diría en lenguaje cibernético– o del collage, tan empleada en la pintura. Burroughs grababa al azar ese material aparentemente inconexo, escuchaba luego la cinta y la detenía en un punto para pasar a máquina una frase o varias. El segundo paso consistía en componer un texto doblando una de las páginas mecanografiadas e instalando la mitad en otra página "con la intención de alterar y expandir estados de conciencia en uno mismo y también en los lectores". Decía que las palabras "están vivas como animales, no les gusta que las enjaulen. Corten las páginas y dejen a las palabras en libertad". La obra de Burroughs fue muy criticada y aun atacada –censurada además– por su exposición sin tapujos del sexo, el alcoholismo y la drogadicción. Anthony Burgess fue uno de los pocos que descubrieron muy temprano su naturaleza innovadora: "Si algún escritor hay que puede reanimar una forma agotada y mostrarnos lo que todavía es posible hacer con una lengua que Joyce pareció exprimir hasta dejarla seca, ése es William Burroughs". El que amaba a los gatos. Lo vi en un encuentro internacional de poesía que tuvo lugar en Roma a fines de los años "70. Menudo, delgado, con sombrero panamá, impecable traje gris, camisa blanca, corbata al tono y coca-cola en mano, pasaba entre los asistentes de manera inadvertida, casi sigilosa. Recordé las impresiones de Paul Bowles cuando en 1961 Burroughs lo visitó en su lecho de enfermo en Tánger: "Su figura era tan tenue que su presencia en la habitación era incierta".
Fuente: Página 12, 04/01/04
UN FRAGMENTO DE "EXPRESO NOVA" por William Burroughs

"QUE SE OIGAN EN TODAS PARTES MIS ÚLTIMAS PALABRAS. QUE SE OIGAN EN TODOS LOS MUNDOS MIS ÚLTIMAS PALABRAS. OIGAN TODOS USTEDES, SINDICATOS Y GOBIERNOS DE LA TIERRA. Y USTEDES AUTORIDADES QUE APAÑAN NEGOCIADOS INMUNDOS CONCERTADOS VAYA UNO A SABER EN QUÉ LETRINAS PARA APODERARSE DE LO QUE NO ES DE USTEDES. PARA VENDER EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NO NACERÁN - (...) ¿TIEMPO PARA QUÉ? ¿PARA MÁS MENTIRAS? ¿PREMATURO? ¿PREMATURO PARA QUÉ? DIGO A TODOS QUE ESTAS PALABRAS NO SON PREMATURAS. ESTAS PALABRAS PUEDEN SER DEMASIADO TARDÍAS. FALTAN MINUTOS. MINUTOS PARA EL OBJETIVO ENEMIGO – (...) MENTIROSOS COBARDES COLABORACIONISTAS TRAIDORES. MENTIROSOS QUE QUIEREN MÁS TIEMPO PARA MÁS MENTIRAS. (...) PARA ESO HAN VENDIDO USTEDES A SUS HIJOS. HAN VENDIDO EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NUNCA NACERÁN. (...) REÚNAN EL ESTADO DE LAS NOTICIAS - INVESTIGUEN DESDE EL ESTADO HASTA EL AUTOR - ¿QUIÉN MONOPOLIZÓ TIME LIFE Y FORTUNE? ¿QUIÉN LES QUITÓ LO QUE ES DE USTEDES? ¿LO DEVOLVERÁN TODO AHORA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO A CAMBIO DE NADA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO MÁS DE LO QUE TENÍAN PARA DAR? ¿ACASO NO HAN VUELTO A APODERARSE DE LO QUE HABÍAN DADO CADA VEZ QUE HA SIDO POSIBLE Y SIEMPRE LO HA SIDO? (...)" (Expreso Nova, 1964)

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Publicado en General el 13 de Septiembre, 2007, 21:10
por adrián_campillay
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Darwiniana
El hombre es una ausencia que sucede a la par del hombre, aunque a veces todos lloramos las mismas lágrimas.
La vida ocurre como una eternidad vacía y ya no hay lugar para morir de ser humano ni un hueco para salir a tiempo del incendio de la especie, de ser un yo cautivo que lucha por ser otro y desespera.

dibujo: silvio campillay
Presagios de Calígula
No tendrás la luna ese amor que hiere tu demencia todo será igual dioses, sabios, miseria humana por eso tu mesa está abierta para el crimen o la fiesta por eso tus amores son amargos como el disfraz o la mìmica.
Por ella no morirás de tedio antes del alba y ya no podrás oír cantar ni consolarte.
Quieres ser todos los hombres para poder matarlos antes que esta nada que persigues deje de arder su llama imprescindible.
Si duermes, si mueres ¿Quién te dará la luna? "Ya que los hombres mueren y no son felices."
SOBRE EL AUTOR

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Publicado en General el 6 de Septiembre, 2007, 22:12
por adrián_campillay
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ALDO NOVELLI - Neuquén, Arg. las ángeles no tienen sexo a Lord Cheselin y Big Leroy ayer me morí/ estaba leyendo "Mein Kampf" de un tal Adolf Videla Camps y de golpe me morí. subí al cielo volando o algo así me veía ahí abajo el velador encendido/ los cigarrillos los ojos húmedos/ cada vez más pequeño una hormiguita con una lanza en la mano hasta que llegué al cielo. me recibió un viejo barbado con cara de loco - usted se ha ganado el cielo por ser poeta - me dijo. - que bueno!/ ésta es finalmente la recompensa a tantas palabras inútiles intentando decir algo –. - sí/ ésta es la recompensa pero hay cada poeta!/ que la verdad deberían irse directo al infierno – dijo malhumorado. - usted/ se salvó raspando/ dígame que le apetece? -. - un ron lento y dos chicas rápidas – le dije sin pensar. - Ja!/ vaya por ese pasillo -. el ron estaba bueno las dos ángeles de alas rosadas mejor las desplumé de a poco mientras sonreían tímidamente/ y cuando llegué a lo que buscaba una etiqueta decía "Made in Taiwán". después/ como en una inmensa pollería desplumé sin descanso cientos de ángeles rosadas hasta el calambre total de los brazos. esta mañana con el cuerpo dolorido desperté en mi pieza apagué el reloj/ miré hacia arriba y entonces me di cuenta que siempre hay un lugar donde se puede estar peor.-

dibujo: adrián campillay
otro poema de ALDO NOVELLI
SOBRE Aldo Novelli.
Más textos de A. Novelli
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Publicado en General el 5 de Septiembre, 2007, 21:07
por adrián_campillay
RETO AL TIEMPO Utilizame incendiame esclavizame tiempo poco tiempo. Aún ando desnudo gritando por guijarros y nieves que me miran y se ríen. Cuando estaquees mi palabra quiero que mojes bien los tientos que sujeten mi lengua para que haga su pega el sol de los sorditos. No tengas piedad tiempo, poco tiempo. Me he chupado tus huesos uno a uno, ocarina hice de tu pelvis. Con tus húmeros y tibias ejecuté al viento una música más constante que el olvido. Y con tus tendones, año a año trencé mi cuerda para tensar mi arco. Ahora, ante el abismo no me doy cuenta si subo o bajo, lo seguro es que no trepo ni me arrastro tiempo, poco tiempo.
ENCUENTRO EXTRA jueves 6 -21h.- en Billinghurst 699 !!!! Ciclo de poesía INTERIORES Te invita a la lectura y presentación del poeta: JULIO JOSÉ "MOCHI" LEITE --TIERRA DEL FUEGO/ PUNTA ARENAS -- En 1986 Lounge Bar Billinghurst 699 (esquina Guardia Vieja) - Abasto Buenos Aires - Argentina El JUEVES 6 de Septiembre de 2007 - 21h.
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