EL MOMO poesía

Dibujo: Silvio Campillay

I

Che, 
vos puta musa mía,  
que andas orando hieles y mieses
por no hacer noche ni quebranto de jote
comparece ante mis deseos,
                                                        el despecho.
 
No es cierto que escriba, más bien me escribes
torpe, acomplejado, lleno de pupas
el damero de sangre que otros llaman laberinto
 
¿laberinto la vida?
Más bien despojo del helecho las hojas de los días.
Porque tensa belleza es la oscuridad
como flaca es la rama
que nace del dolor
que siento como un dardo clavado en aquel risco.
 
Si la burra babea su corazón de espuma
su seda sus eses tramara el destete
                                                           pués
 
asuma la musa
el caracol que trina
y la razón permita con tanta primavera
su embudo de arena.
 
                                                                

II        (de-construcción del palíndromo)
 
La Paz,
el Amor,
un Criptograma
la suma o la resaca,
 
no pueden ser comprendidos
en el peralte de una mejilla,
si calabacea sin costuras
una implosión
un silencio de sal
una oración al porvenir
el pozo de lo vivido.
 
Los ciruelos están encendidos
y las lenguas baten
como serpientes en las brasas
la espiralera de pájaros
 
sus raíces
                en los huesos.

. . .

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