MIGUEL ANGEL BUSTOS (1932 / 1976)
Publicado en General el 23 de Diciembre, 2011, 10:21 por adrián_campillay
 Miguel Angel Bustos (Fotografía tomada de EL PLACARD) MIGUEL ÁNGEL BUSTOS (ARGENTINA, 1932-Secuestrado el 31 de mayo 1976 por un grupo paramilitar, se convirtió en una de las víctimas de la última dictadura) POEMAS EXTRAIDOS DEL BLOG EL PLACARD Apenas vuele sobre el llanto por mi lengua riendo llegaré a tus manos. Elástico al sol subiré enorme acorralando en la noche el día de vientos afilados. Niños heridos palomas de hambre amordazan mis besos sacuden mis risas y te alejan para que muerda la vida y no me canse la muerte SUEÑO QUEBRADO Sueño quebrado levántate y anda Marcha de mi frente abre mi tierra. Levanta ruda muralla de niños al dólar de fuego y zarpa de balas. Vuelve joven enamorado del agua al mordido corazón rebelde, abraza y besa prieto hasta la llama pedernal de lágrimas, mi corazón clavado a pico de sangre en las vigilias desnudas de mi cuerpo. CASA DE SILENCIO Un niño y un cuchillo, enamorados carne y hierro, buscan en el alma la selva que los salve. Aromas y llantos boca de hielo sobre cicatriz de pureza. Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares. Sueño del niño que muere en su Casa de Silencio en el cielo del espanto, hierba de tristeza amor de nadie. ARREGLO CON FRUTAS E INSTRUMENTOS DE VIENTO Naranjos hasta cuándo serán naranjos las calles del Tigre y no el corazón de mi amor. Pulpa de tu tremenda boca la toqué y se me fue por la noche entre los naranjos volvió para pegarme como la rama más débil o la ola más fría iniciando la tormenta Y yo que creí que nos pondríamos juntos en nuestra vida de mil años. Trompa apaga la luz que desciendo solo a la ciudad de los hombres. Apaga lamento de hierro y bronce entre los naranjos. Ahí voy lava tu cuerpo y vamos. Ah santa piel joven el mundo será nuestro. Silencio con la sorda alegría. Ahora duerme al fin. Clarín entre los naranjos. de "Fragmentos Fantásticos" (1965) VIENTRE PROFETA SIN TIEMPO Yo no soy de ningún siglo. Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio. Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra. Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias. Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver. Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísimo catedral de tinieblas. de "Visión de los hijos del mal" (1967) |
