EL MOMO poesía

dibujo del autor

río adentro

1.
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días

la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.

2.
sin querer el cielo nos aplasta
la tierra se abre boca de lobo
desamorada figura o montaña donde me pierdo

hacia la soledad sin sentido

es así niño que muere
voz arrancada

grita, dentro de mí.

3.
y cada espina,
es un camino.

hoyo en la figura del tiempo
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.

4.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.

así el agua del día lava la sed nocturna
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.

sin doblarnos tocamos el suelo
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar

¿por qué es así el tiempo: río arriba?
¿y los árboles?

no pueden protegernos
sólo oyen pasos
voces
de los pasos ciegos
ánimas del amor incomprendido
entre las palabras del futuro
y la montaña hundida en el horizonte.

....

SOBRE EL AUTOR

El equipo de EL MOMO POESIA en homenaje a los detenidos, desaparecidos y asesinados durante la última dictadura militar en Argentina. A 31 años del golpe de estado de 1976.

PATRIA

Entonces la Patria
fue también la calle donde estuviste solo
el aire de las guitarras silbando despacito
un sonido que se arrastraba

mujer que iba a dar a luz
y sólo tenía dos manos negras de clausura
dos manos ciegas
con dedos y uñas y ningún color
ninguna voz amiga
porque la Patria fue también los muertos
las tumbas sin nombres
los hijos inconclusos
de una mujer abandonada
los sueños fusilados
de una generación de pájaros
cuyo número no cabía
en la combinación de los candados

ni en el dorso de los cheques

ni en las partidas de defunción

ni en un poema.

Adrián Campillay (del libro "Acusación" 1989 - inédito)

SOBRE EL AUTOR

mostradores de la piedad
¿cuándo acabarán?
vidrieras de la súplica.

el ciego vende
su curiosa cualidad de desgraciado.
corderos degollados ¿cuándo gritarán?
digo, verdaderamente, no como niños sacrificados.

¿y la poesía?     
ese cuchillo  
¿cuándo será?

Ilustración: autor desconocido (tomado de la web)

Poema siquiátrico

Repentinamente muerto
me envolví en una sábana de envenenadas flores.
Soñé aquella vez con oscuros, largos hospitales,
y otra vez tuve un sueño atravesando el aire.
Doctor! Dónde estás doctor?
Desde que lejano agujero te escurres
como un espíritu.
Con qué aguja de pájaros
me volarás la cabeza esta tarde?
Repentino. A través de mí.
Camino hacia atrás,
hasta mi alma:
la luz del cadáver.
Pero Doctor!
Dónde estás doctor?
Con qué lupa
mirarás esta vez mi ojo
para culparme?
De qué lugar vacío de tu corazón
obtendrás la regla de sangre
para medir la intensidad del grito aplastado
en la pared principal de mi pensamiento?
Y dónde te esconderás.
Cuando brille —aunque sea una sola vez—
la luz del cadáver?

sobre el autor

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Adrián niño (1972)

siesta

por ahí va mi amor en sombras
mordiendo plegarias que el día traga
puñal tras dentellada de agua.

olvidos que la belleza transforma
en augurios
patios
donde la luna duerme
y es mordida manzana

¿quién habitó en mí

hasta separarme

de niño que fui,

Adrián Campillay / 2006

Dibujo: Mariela Moreno (para EL OJO DEL BANDONEON -tango en cuatro actos-, libro al que pertenece el texto)

Voy hasta la forma raída de mis huesos
me levanto de la cama envuelto en mi cuerpo

ungüento de madre me sostiene

me lleva por calles donde me contagio de pena

me doy vuelta como un guante en la soledad de mis pensamientos

he muerto sin morir,
he regresado,
soy hijo sin pies y camino en mi cabeza enferma
doy rondas en mi celda de huesos
así la historia desaparece

me quedo completamente solo sin poder verme a mí mismo

sentado mientras todo pasa, el tiempo, la muerte,
el hambre golpeando las puertas o derribándolas a patadas
las visiones de ciegos desesperados en la luz
y no es otra que fuego y nos mata

es por eso al entrar a mi cuerpo recojo cenizas
cuyo destino no es el mar,

ni el viento,

sino el desierto de las palabras.

...........................
sobre el autor

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EL OJO DEL SUR

...............................................................

Lleno de pájaros      Arthur Rimbaud
pasó la noche en mi cuarto casi sin reír.
Le faltaba una pierna y no sabía qué
hacer]
no tenía dinero para una cerveza.
Telefoneó a Londres pero Verlaine
no estaba allí
y se puso triste
muy triste
tan triste
que escupió una sortija
como el anillo del Capitán Beto.
Más tarde los árboles
se pusieron azules
— la calle murmuró—
y la lluvia hizo crecer plantas extrañas y
mágicas con grandes hojas

de las tapas de los libros,
del fondo de las botellas
—de esas que tanto gustan
a Arthur Rimbaud,
según me dijo—

A las seis de la mañana
preguntó donde estaba el baño
—en francés lo hizo, mientras
se ponía verde—
se llevó mi pipa
y en medio de una gran bóveda de
electricidad]

se fue con los pájaros de las ventanas

sin decir palabra se fue

sin dejar rastro.

SOBBRE EL AUTOR

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EL OJO DEL SUR

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DESIERTO EN OTOÑO

1. caída
caídas en las fronteras del yo
el beso de fuego de la tierra
su virgen puta su adentro

si no miramos a los ojos de la noche
su sueño nos traiciona
su pasión se hiela y en la cola del cine caemos fulminados

no sé, el pensamiento me confunde a veces quisiera
confiar sólo en mi suerte]

pero qué es la suerte? sino el pensamiento y sus
desvirtuaciones]
el pensamiento y sus fábulas
caídas en las fronteras del yo sueño y realidad
reunidos
los límites y delimites encerrados en una misma pregunta
el cuerpo como país y extranjería

sus hilos sin pies ni sombra.

2. reunión
caminos por donde la sombra duerme después de una
noche de sangre]

los parientes reunidos alrededor del almuerzo
el pueblo reunido en esa figura, ese espejismo.

3.  futuro
cartas a ella
y al fondo de las cosas
los libros se apilan y así
no son sino cadáveres sin descansar.

ojalá sucediera ahora el asesinamiento y la cordura
unidos en un hilo sin lamentaciones
sobre las ciudades que amamos
cuyo recuerdo nos lastima.

de esa manera el tiempo dejaría su pasado sin esperanzas

hacia el vecino porvenir sin mentiras.

4. horizontes luminosos
alrededor de mis hijos juego
aunque ya he sido desterrado de la niñez
sus miradas son naves
sobre las ciudades que abandonaré
porque ¿quién no quiere irse
y abandonar así el huevo de sombras?

sólo ese país existe en ellos para mí

y en estas palabras huecas que escribo

si volviera a nacer buscaría sus luces en la noche.

5. país dentro
lugares en las fronteras del yo
en donde es posible descansar
cada clavo es una herida abierta
y cada persona un clavo
debajo de cuya lanza la suerte
tiene dientes

y así muerde.

6. soledad fuera
nadie hay

en este encuentro

la suma de las heridas arroja destinos implacables
hace mucho abandonaron los parajes del amor los sobrevivientes
la guerra sirvió, sin duda, para ausentarlos.

sin embargo el pulso continúa
y aunque la fama hace prisioneros
debajo de cada cuerpo hay un alma

un alma que espera, tal vez, y eso no es mucho y
tampoco es poca cosa.

7. contemplación vacuna
y cada poeta
cada músico
cada rey del guante

está en su casa ahora peleando con estas palabras.

de la estufa sólo emana el fuego de la costumbre.
las navidades y las fiestas del vino.
cada uno en su copa se ahoga o ve el río enorme pasar.

sobre el autor

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Fotos de titeres construidos por Mariela Moreno y Miguel Guerra, pueden verse ingresando a un reciente artículo publicado en EL OJO DEL SUR, blog miembro de la red EL MOMO. Para INGRESAR pulse AQUÍ.

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autoleyenda

sin querer entrar en la corriente de polvo
fui atrapado en el viento del desierto
me salieron espinas en la lengua
y ya no pude tragar
al costado de mi cuerpo fueron formándose cayos
verdes y amarillas pupilas de lagarto
el sol dejó de quemarme
y las espinas
las espinas me duelen todavía
pero ya no sueño con mi padre
sino con un cerro de barro anaranjado sobre el que
se pone la luna
por las noches el frío me hace quedarme mirando
las estrellas
mientras mi sangre guarda al sol
mi única esperanza
es que el viento gire para siempre

Adrián Campillay

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acerca del AUTOR

EL OJO DEL SUR / cuyo y poésía

por Adrián Campillay

Sobre dos cuestiones quiero hacer hincapié para referirme a los hechos que se conmemoraron el pasado 2 de abril. Primero, acerca de los responsables de la aventura bélica que terminó por privar de sus a hijos a tantas familias argentinas. Sin duda la guerra iniciada por la dictadura comandada en ese momento por el asesino Galtieri, marca el último tramo de los crímenes cometidos a lo largo de los 7 años del llamado Proceso de Reorganización Nacional. Un manotazo de ahogado en el momento en que sus roídas estructuras se debilitaban y comenzaban a salir a la luz las atrocidades y las mentiras. Nuestros hermanos, chicos de 18 muchos de los cuales habían recibido apenas unos meses de instrucción fueron al campo de batalla dirigidos por cobardes torturadores, quienes daban instrucciones a kilómetros de distancia de los enfrentamientos y, como era de prever, tampoco dudaron a la hora de torturar a su propia tropa, tal como lo revelan los casos de soldados estaqueados. Esto sin contar el hambre, la falta de equipos adecuados y la abismal desventaja técnico-militar. Para cerrar esta primera cuestión, y como último eslabón en la cadena de los responsables de la matanza no debemos olvidar la participación de los Estados Unidos de América, quienes pusieron todo al servicio del imperio amigo, de la misma manera en que antes lo hicieran con la misma dictadura militar argentina en su (muy entre comillas) "guerra antisubversiva".

La otra cuestión es acerca de las victimas. Del pueblo argentino y las familias diezmadas por la guerra. Y sobre todo los combatientes que sobrevivieron a la larga noche de Malvinas, y trajeron consigo las incurables heridas, físicas, y también de otras muchas índoles. Sería importante reparar en la necesidad de una contención, en primer lugar material allí donde es justo y necesario. Una contención, y ya que aquí es imposible una completa reparación, que sea un puente, entre la memoria y el presente, sobre todo cuando la guerra sigue siendo entre los hombres moneda corriente, en otras partes del mundo. Reflexionar entonces acerca de los horrores de la guerra, por sobre el tema de la soberanía (más allá de la indiscutible justicia del reclamo), y extenderlo como preocupación por todos los que sufren los embates de la violencia militar en todo el mundo, sea probablemente hoy el primer paso para acercarnos a nuestras propias víctimas, a nuestra propia y particular tragedia.

Por otro lado, si miramos hoy los escenarios de la guerra a nivel mundial podemos advertir que quienes la sostienen son los mismos. Generales más, generales menos, siempre la banderita estrellada, y luego el cementerio.  

Adrián Campillay

adrián campillay, San Juan.

Ven a cantar esta noche,
Caracol de lunas.
El ojo que desmiente la ciudad,
Ven a llorar
Y a reír
Y a vomitar soble el pasto
Contaminado del Siglo;
Para que se valla
Se muera
Se cambie,
Se acabe de una vez.
Y ven a cantar
La loca canción de la blancura,
Con los locos pómulos rojos
De este barrio embrujado,
Ven, ven,
Vamos. No tengas miedo,
Ni ropas,
Ni dios. Una sola lengua 
Suave
Oxidará las joyas del mundo,
Una sola lengua suave y hermosa
Como un poema de Rimbaud
Acariciará las panzas
De los que han sufrido.
Ven, ven,
Vamos. Vamos a bailar
Esta noche, caracol, perro,
Ciudad; el ojo que
Desmiente, Caracol de Lunas.
Un millón de lágrimas
Desdentadas.

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Sobre la fragancia de esta ciudad

doy fe

no haber vivido

más que horas

sin retorno

lugares sin recuerdo

recuerdos sin personas

a mi alrededor

la memoria

hiere

en cada clavo

la sustancia

de una mentirosa

cristiandad

campanadas

de las que huyen

los pájaros

y un castigo

sonámbulo

golpeando las puertas

—¿qué habrá en esa voluntaria

e involuntaria aceptación

del sometimiento? —me pregunto.

mientras me alejo no para siempre.

....................................................................

Todo animal desconoce su límite.

La lucha es vivir o morir.

Elegir un rito. Cancelar

la respuesta programada.

Aunque exista la jaula del futuro

y hasta su alma

sea

prisionera

del tiempo.