Absorto, entre poleas, está el hombre actual.

Tiene en los puños caídos una calandria muerta

y un lirio seco.

Con severidad de número camina y se mueve.

Parece eléctrico.

Al  verlo, medito en el canto de Whitman

y en el alucinado Zarathustra.

Yo, que aún creo en la primavera y en el invierno.

Yo, que aún me paro a escuchar las calandrias,

y me asombro ante un pétalo.

(He aquí tu razón, oh, soledad.

He aquí porqué estoy llorando bajo un álamo seco,

como en el umbral del dolor

mientras cae la lluvia, lento).

Entre engranajes pasa el hombre actual,

como señor y esclavo de ellos.

Y pasa la mujer, gestando para la máquina

el trágico combustible de músculos y huesos.

(Corazón, no preguntes de aquella

que apoyó su cabeza en mi hombro

y lloró con mi verso.

Tal vez nos recuerda.

Tal vez haya muerto...)

Mañana, entre engranajes desdentados

y hierros retorcidos y grasientos,

vendrá un muchacho a traernos un mensaje

de calandrias al alba y de lirios abiertos.

Vendrá, debe venir

a suplir a este hombre muerto.

A encender el fuego definitivo

entre los engranajes, los músculos y los huesos,

y a explicarnos su doctrina

con lengua de calandrias y de lirios abiertos...