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DERECHOS HUMANOS: A 3 AÑOS DE LA DESAPARICION DE RAUL TELLECHEA

adrián_campillay — 2007-09-27T23:13:00+08:00

El 28 de septiembre de 2004 desapareció en San Juan el ingeniero Raúl Tellechea. El hecho jamás se esclareció pero apunta hacia el poder político local. Mariana Tellechea, su hija, es la cabeza organizadora de las movilizaciones que cada 28 agitan una de las provincias más conservadoras del país. La Justicia no da respuestas.

William Burroughs por JUAN GELMAN

adrián_campillay — 2007-09-20T23:57:00+08:00

"La gracia me llegó en forma de gato"

Por Juan Gelman

"La gracia me llegó en forma de gato", anotó William Burroughs en sus diarios finales; especialmente en forma de Riski, su preferido. El ídolo de los beatniks quería bastante menos a los seres humanos, pensaba que el amor "es mayormente un fraude, una mescolanza de sexo y sentimentalismo que ha sido sistemáticamente vulgarizada y degradada por el virus del poder". Estos diarios no son el canto del cisne de un gran heterodoxo: más bien dan testimonio de las imposiciones de la vejez, como "Qué es el mundo", el poema que Beckett escribiera un año antes de morir. El título de los diarios, publicados en el 2000, es sin duda adecuado: "Last words". Hace además referencia a la fascinación del autor de El almuerzo desnudo por el delirio terminal del gangster Dutch Schultz –rigurosamente transcripto por un taquígrafo de la policía– que lo llevó a crear un guión cinematográfico sobre el tema. Felinos aparte, en estas páginas abundan otras entidades no humanas, demonios, extraterrestres que él no ve y espíritus de diversa especie que sí ve.
"Una vez pregunté en un sueño a un espíritu maligno italiano "¿quién eres?" Y él se reía y se reía, y siguió riéndose en una laguna oscura de mármol contra un decorado italiano y era deliciosamente maligno", apunta quien compusiera Yonquis, ese cuasi tratado sobre la drogadicción. Burroughs había regresado a la ingesta de drogas a los 63 de edad, luego de 18 años de abstinencia. James Grauerhotlz, editor y prologuista de los diarios, describe la vida cotidiana de Burroughs entonces y hasta su muerte en 1997. Habitaba una cabaña de dos ambientes en Lawrence, Kansas, con rosales en el porche y una etiqueta en la puerta que informaba de la presencia de gatos en el interior que debían ser salvados en caso de emergencia. Comenzaba la mañana con una inyección de metadona y un desayuno suculento. Después de mediodía practicaba tiro al blanco con pistola y cuchillo. El tiempo de los tragos llegaba a las 15.30 en punto y solía trabajar en sus diarios hasta la cena con amigos. Se acostaba a las 9 de la noche, no sin antes hacer una ronda alrededor de la cabaña pistola al cinto.
Burroughs había cambiado. Atrás quedaban las larguísimas tenidas de droga y alcohol. En una de ellas –es notorio– mató a su mujer cuando trataba de partir con un tiro la manzana que ella tenía sobre la cabeza. Sucedió en México y en estos diarios afirma que equivocó el disparo porque estaba poseído por "El Espíritu Feo". Consigna que se comunica con los muertos, fabrica conjuros, opera una "máquina deseante" que le permite el acceso a una suerte de soñar despierto, reconoce espíritus que lo protegen y demonios que lo asaltan. Estos raptos de ocultismo y magia negra alternan con las expresiones de odio que propina a humanistas negadores de otras dimensiones y a la irracionalidad de un mundo que usa el disfraz de la razón. Burroughs tenía conciencia plena de los campos de concentración, del racismo y la censura, de las seguridades que deshumanizan. Su obra, como la de Daumier o Goya, es una sátira violenta contra el autoritarismo y una parodia de los amantes y ocupantes del poder.
Burroughs precisó estas posiciones en una entrevista radiofónica que Eric Mottram le hiciera para la BBC de Londres en 1964 con motivo de la prohibición de sus libros. "El virus del poder –dijo el autor de Nova Express– se manifiesta a sí mismo de muchas maneras. En la construcción de armas nucleares, en prácticamente todos los sistemas existentes que procuran anular la libertad interior, es decir, controlarla. Se manifiesta en la extrema sordidez de la vida diaria en los países occidentales. Se manifiesta en la fealdad y la vulgaridad que vemos en las personas y se manifiesta, por supuesto, en las enfermedades causadas por el virus. Por otra parte, los que resisten están en todas partes, pertenecen a todas las razas y naciones. El que resiste puede ser definido simplemente como un individuo que tiene conciencia del enemigo, de sus métodos operativos, y que está empeñado activamente en combatir a ese enemigo." Bush hijo incluiría a Burroughs en la lista de terroristas más buscados.
La escritura de estos diarios es similar a la de sus novelas, en las que se entrecruzan sueños, fragmentos de relatos en borrador, citas propias y de otros autores, frases de periódicos y revistas, versos de viejas canciones, ideas que aparecen al correr del pensamiento, párrafos de cartas a los amigos carentes de todo contexto personal. Es la técnica del "cut-up" –"cut and paste", se diría en lenguaje cibernético– o del collage, tan empleada en la pintura. Burroughs grababa al azar ese material aparentemente inconexo, escuchaba luego la cinta y la detenía en un punto para pasar a máquina una frase o varias. El segundo paso consistía en componer un texto doblando una de las páginas mecanografiadas e instalando la mitad en otra página "con la intención de alterar y expandir estados de conciencia en uno mismo y también en los lectores". Decía que las palabras "están vivas como animales, no les gusta que las enjaulen. Corten las páginas y dejen a las palabras en libertad".
La obra de Burroughs fue muy criticada y aun atacada –censurada además– por su exposición sin tapujos del sexo, el alcoholismo y la drogadicción. Anthony Burgess fue uno de los pocos que descubrieron muy temprano su naturaleza innovadora: "Si algún escritor hay que puede reanimar una forma agotada y mostrarnos lo que todavía es posible hacer con una lengua que Joyce pareció exprimir hasta dejarla seca, ése es William Burroughs". El que amaba a los gatos.
Lo vi en un encuentro internacional de poesía que tuvo lugar en Roma a fines de los años "70. Menudo, delgado, con sombrero panamá, impecable traje gris, camisa blanca, corbata al tono y coca-cola en mano, pasaba entre los asistentes de manera inadvertida, casi sigilosa. Recordé las impresiones de Paul Bowles cuando en 1961 Burroughs lo visitó en su lecho de enfermo en Tánger: "Su figura era tan tenue que su presencia en la habitación era incierta".

Fuente: Página 12, 04/01/04

UN FRAGMENTO DE "EXPRESO NOVA" por William Burroughs

"QUE SE OIGAN EN TODAS PARTES MIS ÚLTIMAS PALABRAS. QUE SE OIGAN EN TODOS LOS MUNDOS MIS ÚLTIMAS PALABRAS. OIGAN TODOS USTEDES, SINDICATOS Y GOBIERNOS DE LA TIERRA. Y USTEDES AUTORIDADES QUE APAÑAN NEGOCIADOS INMUNDOS CONCERTADOS VAYA UNO A SABER EN QUÉ LETRINAS PARA APODERARSE DE LO QUE NO ES DE USTEDES. PARA VENDER EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NO NACERÁN - (...) ¿TIEMPO PARA QUÉ? ¿PARA MÁS MENTIRAS? ¿PREMATURO? ¿PREMATURO PARA QUÉ? DIGO A TODOS QUE ESTAS PALABRAS NO SON PREMATURAS. ESTAS PALABRAS PUEDEN SER DEMASIADO TARDÍAS. FALTAN MINUTOS. MINUTOS PARA EL OBJETIVO ENEMIGO – (...) MENTIROSOS COBARDES COLABORACIONISTAS TRAIDORES. MENTIROSOS QUE QUIEREN MÁS TIEMPO PARA MÁS MENTIRAS. (...) PARA ESO HAN VENDIDO USTEDES A SUS HIJOS. HAN VENDIDO EL SUELO BAJO LOS PIES DE LOS QUE NUNCA NACERÁN. (...) REÚNAN EL ESTADO DE LAS NOTICIAS - INVESTIGUEN DESDE EL ESTADO HASTA EL AUTOR - ¿QUIÉN MONOPOLIZÓ TIME LIFE Y FORTUNE? ¿QUIÉN LES QUITÓ LO QUE ES DE USTEDES? ¿LO DEVOLVERÁN TODO AHORA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO A CAMBIO DE NADA? ¿ALGUNA VEZ HAN DADO ALGO MÁS DE LO QUE TENÍAN PARA DAR? ¿ACASO NO HAN VUELTO A APODERARSE DE LO QUE HABÍAN DADO CADA VEZ QUE HA SIDO POSIBLE Y SIEMPRE LO HA SIDO? (...)" (Expreso Nova, 1964)

Burroughs, Corso y Allen Ginsberg

SOBRE William Burroughs

Hector Berenguer / Arg.

adrián_campillay — 2007-09-13T21:10:00+08:00

Darwiniana

El hombre
es una ausencia
que sucede
a la par del hombre,
aunque a veces
todos lloramos
las mismas lágrimas.

La vida ocurre
como una eternidad vacía
y ya no hay lugar
para morir de ser humano
ni un hueco
para salir a tiempo
del incendio de la especie,
de ser un yo
cautivo
que lucha por ser otro
y desespera.

dibujo: silvio campillay

Presagios de Calígula

No tendrás la luna
ese amor que hiere tu demencia
todo será igual
dioses, sabios, miseria humana
por eso tu mesa está abierta
para el crimen o la fiesta
por eso tus amores son amargos
como el disfraz o la mìmica.

Por ella no morirás de tedio
antes del alba
y ya no podrás oír cantar
ni consolarte.

Quieres ser todos los hombres
para poder matarlos
antes que esta nada que persigues
deje de arder
su llama imprescindible.

Si duermes, si mueres
¿Quién te dará la luna?
"Ya que los hombres mueren
y no son felices."

SOBRE EL AUTOR

más textos de H. Berenguer en ALMAPIEDRA

dibujo: adrián campillay

A. Novelli no es un ángel

adrián_campillay — 2007-09-06T22:12:00+08:00

ALDO NOVELLI - Neuquén, Arg.
las ángeles no tienen sexo
a Lord Cheselin y Big Leroy

ayer me morí/
estaba leyendo "Mein Kampf" de un tal Adolf Videla Camps
y de golpe me morí.

subí al cielo volando o algo así
me veía ahí abajo
el velador encendido/ los cigarrillos
los ojos húmedos/
cada vez más pequeño
una hormiguita con una lanza en la mano
hasta que llegué al cielo.

me recibió un viejo barbado con cara de loco
- usted se ha ganado el cielo por ser poeta - me dijo.
- que bueno!/ ésta es finalmente la recompensa
a tantas palabras inútiles intentando decir algo –.
- sí/ ésta es la recompensa
pero hay cada poeta!/ que la verdad
deberían irse directo al infierno – dijo malhumorado.
- usted/ se salvó raspando/ dígame que le apetece? -.
- un ron lento y dos chicas rápidas – le dije sin pensar.
- Ja!/ vaya por ese pasillo -.

el ron estaba bueno
las dos ángeles de alas rosadas mejor
las desplumé de a poco
mientras sonreían tímidamente/
y cuando llegué a lo que buscaba
una etiqueta decía "Made in Taiwán".

después/ como en una inmensa pollería
desplumé sin descanso cientos de ángeles rosadas
hasta el calambre total de los brazos.

esta mañana con el cuerpo dolorido
desperté en mi pieza
apagué el reloj/ miré hacia arriba
y entonces me di cuenta
que siempre hay un lugar
donde se puede estar peor.-

otro poema de ALDO NOVELLI

SOBRE Aldo Novelli.

Más textos de A. Novelli

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JULIO JOSÉ "MOCHI" LEITE

adrián_campillay — 2007-09-05T21:07:00+08:00

RETO AL TIEMPO

Utilizame
         incendiame
                 esclavizame
tiempo poco tiempo.
Aún ando desnudo
gritando por guijarros y nieves
que me miran y se ríen.
Cuando estaquees mi palabra
quiero que mojes bien los tientos
que sujeten mi lengua
para que haga su pega
el sol de los sorditos.
No tengas piedad
tiempo, poco tiempo.
Me he chupado tus huesos
uno a uno,
ocarina hice de tu pelvis.
Con tus húmeros y tibias
ejecuté al viento
una música más constante
                     que el olvido.
Y con tus tendones,
                    año a año
trencé mi cuerda
para tensar mi arco.
Ahora,
ante el abismo
no me doy cuenta
                si subo o bajo,
lo seguro es
         que no trepo ni me arrastro
tiempo, poco tiempo.

ENCUENTRO EXTRA jueves 6 -21h.- en Billinghurst 699 !!!!
Ciclo de poesía
INTERIORES
Te invita a la lectura y presentación del poeta:
JULIO JOSÉ "MOCHI" LEITE
--TIERRA DEL FUEGO/ PUNTA ARENAS --

En 1986 Lounge Bar
Billinghurst 699 (esquina Guardia Vieja) - Abasto
Buenos Aires - Argentina

El JUEVES 6 de Septiembre de 2007 - 21h.

adrián campillay RIO ADENTRO

adrián_campillay — 2007-08-31T01:36:00+08:00

dibujo del autor

río adentro

1.
cada paso del dolor
es un camino
sin salida en el tiempo
arruga de la tarde
en cansado rostro de los días

la pregunta sin luz en el fondo del corazón herido.

2.
sin querer el cielo nos aplasta
la tierra se abre boca de lobo
desamorada figura o montaña donde me pierdo

hacia la soledad sin sentido

es así niño que muere
voz arrancada

grita, dentro de mí.

3.
y cada espina,
es un camino.

hoyo en la figura del tiempo
soledad del barro y la piedra
juventud lunar.

4.
el dolor naufraga sin querer
no puede ser totalmente nuestro
atraviesa los puentes entre las personas.

así el agua del día lava la sed nocturna
las sábanas huelen a miel y sangre
el desayuno descansa junto a las naranjas y los panes
inútiles
se amigajan
contra pezones luminosos.

sin doblarnos tocamos el suelo
la voluntad es el oro la empresa el alma
y siendo niños
recordamos
lo que va a pasar

¿por qué es así el tiempo: río arriba?
¿y los árboles?

no pueden protegernos
sólo oyen pasos
voces
de los pasos ciegos
ánimas del amor incomprendido
entre las palabras del futuro
y la montaña hundida en el horizonte.

....

SOBRE EL AUTOR

INTERIORES DE SEPTIEMBRE

adrián_campillay — 2007-08-30T23:35:00+08:00

Ciclo de poesía

INTERIORES

Te invita a la lectura y presentación de la poeta:

LIVIA HIDALGO

--CÓRDOBA--

En la Biblioteca Popular "José Ingenieros"

Ramírez de Velasco 958 - Villa Crespo

Buenos Aires - Argentina

El sábado 1 de SEPTIEMBRE de 2007 - 18h.

Se ruega puntualidad

CICLO A CARGO DE Inés Manzano

Dibujo: JUAN

he nacido

para los círculos de nieve

para el humo

para la tierra

.

me he detenido

en la lágrima de un ciervo

y he creado

la historia de los límites

..

LIVIA HIDALGO

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RAUL ACOSTA poeta

adrián_campillay — 2007-08-29T01:05:00+08:00

dibujo: adrián campillay

Han dejado la puerta abierta

Han dejado la puerta abierta.
Hacia arriba los gases mas calientes,
la música, olores grávidos.

Han dejado la puerta abierta,
un sonido sube
de ciudad, de coches,
de gente y la palabra.

Han dejado la puerta abierta,
la palabra
sube las escaleras sin pensarlo,
suelta, destapada.

Cuando llegue a lo mas alto
querrán frenar las cosas. Susto.
Tarde piaste, muñeco,
diran los sonidos, todos,
los mas sabios,
los mas estrafalarios.
Con ella todo llega. Sorry, pebete,
es la palabra.

Han dejado la puerta abierta.
Comienza la semana.
El mundo sube,
escalón tras escalón,
hacia el cielo de la casa.

Con los ojos cerrados

Cerrá los ojos
Cerrá completamente los ojos.
Que nada te lleve a mirar
con los ojos abiertos.
Una sola decisión, no importan los ruidos.
Al contrario. Los ojos deben mirar
por las orejas, por la nariz , ojos para
el aroma, el olor
que se necesita para seguir así:
con los ojos cerrados.
Llegarán canciones en cada movimiento.
En el viento vendrán comidas, la parte tuya
de una tarde al sol, el cemento, las flores,
el olor de ésa escalera que se sube y se sube.
Un director de orquesta tendrá su batuta
para la canción imaginada. Sonará
en la casa. Oirán donde hace falta
los reflejos necesarios para empezar
la suelta de mariposas y almohadas,
con perfume amigable.
Repito la consigna. Con los ojos
cerrados llegará la noche al mediodía.
De a poco se comprende que,
con los ojos cerrados, no hace falta hablar
para tocarse.
El verdadero idioma dirá sus cosas,
por los jugos, gemidos, imprecaciones.
Los músculos harán su trabajo y la saliva,
el resplandor, el ruido, cada cosa
que habita en el encuentro ocupará su sitio.
Con los ojos cerrados esto, lo pedido,
el encuentro, resolverá un asunto
sin pasado, sin olvido, en el lugar
sin escalas, referencias, en el lugar
del mundo de los ojos cerrados,
de la ilusión, de todos los abismos.

Hay un solo camino
y se ha dicho suficiente: andar hasta su puerta,
cerrar los ojos, empezar la porfía.

JOSE CAMPUS

adrián_campillay — 2007-08-17T01:13:00+08:00

Fotografía: adrián campillay

Del libro "Ayer fue tiempo y otros poemas"

Pido
un poema de hierros y de filos,
de gusanos y de espejos.

Un poema sin manos.
Un poema pardo.
Un poema agrio
de azules que se volvieron negros.

De músculos quietos.
De músculos duros,
                                altos de sombra
y miedo.

Estoy pidiendo un poema sin dios,
                                      sin religión
                                         sin canto.

Un poema muerto
de perros sin ojos
de hombres sin sueños...

Un poema,

que lo grite todo

                         para estar en el tiempo.

....
Creció la noche
piel negra sobre el ojo
con filos de luna
y calor de vino
pulsando
la vena del cansancio.

hubo
rodar de piedras.

                                                niño
                                                lágrima
                                                arruga.

la mano
áspera golondrina del miedo
necesitó cambiar su diaria geometría.
se cerró en vacío.

clavó la uña en su carne
y brotó sangre con un:
¡hijos de puta!

desde adentro.

sobre JOSE CAMPUS